Poema # 189 - Rosas = Espinas/Poem #189

Hablar de las rosas, es hablar de nuestras espinas y de ellas, casi nunca, nunca se habla.

Se habla de todo: De los buenos momentos, del dinero ganado, del estatus que te eleva, del ego inflado y hasta del chiste de nuestras propias desgracias. Podemos hablar de nuestra infancia, y la cronología de nuestra vida. Pero de aquello que nos lastima no se habla, será porque duele tanto que al volverlo a hablar, vuelve a doler y pensamos que las espinas deberían marchitarse como se marchitaron los pétalos pero no puesto que lucen más secas y afiladas con el paso del tiempo.

Pocas veces ellas se disculpan y siguen allí, para recordarnos lo que no queremos recordar.

Hablar de las rosas, es pedirle disculpas a ellas. Porque terminaron en la basura y no quisieron ponerlas de premio en un florero. Es tratar de respetar que ya no puedo regalar más rosas rojas porque ya han llorado tanto conmigo que las lágrimas se ensangrentaron de tanto llorar.

Por eso, uno opta por regalar u ofrecer flores de otros colores: Amarillas, para que se confundan con el sol. Blancas para visitar nubes, Violetas para demacrar a las violetas mismas, azules para acercarnos; con colorantes, al cielo y negras porque el final cualquier color, siempre florece y muere.

Hay ramos de rosas que no llegan, que son ramilletes sin sentido que no saben a donde irán ni dónde están. Valen las rosas en una docena lo mismo que valen por millones, porque una sola que llegue a su destinatario es un milagro que sobrevive (actualmente) como un náufrago que sobrevive en medio de la mar. Será por ello que nos preguntamos: Nuestras rosas ¿Aún viven o ya nos mataron?

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Talking about roses is talking about our thorns and they are almost never, never talked about.

We talk about everything: The good times, the money earned, the status that elevates you, the inflated ego and even the joke of our own misfortunes. We can talk about our childhood, and the chronology of our life. But what hurts us is not talked about, it may be because it hurts so much that when we talk about it again, it hurts again and we think that the thorns should wither like the petals withered but not since they look drier and sharper with the passage of time.

Rarely do they apologize and remain there, to remind us of what we do not want to remember.

To talk about roses is to apologize to them. Because they ended up in the trash and they didn't want to put them as a prize in a vase. It is trying to respect that I can no longer give red roses because they have already cried so much with me that the tears became bloody from crying so much.

For this reason, one chooses to give or offer flowers of other colors: Yellow, so that they blend in with the sun. White to visit clouds, Violet to emaciate the violets themselves, blue to get closer; with dyes, to the sky and black because in the end any color always blooms and dies.

There are bouquets of roses that do not arrive, that are meaningless bouquets that do not know where they will go or where they are. Roses in a dozen are worth the same as they are in millions, because a single one that reaches its recipient is a miracle that survives (currently) like a shipwrecked person who survives in the middle of the sea. This is why we ask ourselves: Are our roses still alive or have they already killed us?

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The English language is not my native language, therefore, I may have grammatical errors, for this I used the translator: https://www.google.com/search?client=firefox-b-d&q=traductor .. God bless you...

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El inglés idioma no es mi idioma nativo, por lo tanto, puedo tener errores gramaticales, para ello usé el traductor: https://www.google.com/search?client=firefox-b-d&q=traductor .. Dios les bendiga...

Poema # 189 - Rosas = Espinas/Poem #189 – Roses = Thorns

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