Blackness has always been part of Cuban culture since its formation. The arrival of the Spanish brought with it the arrival of Black people who were forcibly brought from Africa.
A few days ago I visited an exhibition commemorating the presence of Black culture in Cuba, specifically in Cienfuegos, and its influence on the visual arts and crafts. Several of the works impressed me with their stark reality and message. This included not only objects like chains and shackles or a model ship, which were once used for the slave trade.
In my case, this exhibition has meant a great deal because I am the product of the white conqueror and the black African. I am that mixed-race person from these American lands who cannot fully participate in this centuries-old relationship between cultures, but nevertheless, I am part of that product and of what we are: a mixed-race continent. This has inspired me to share this poem of my own with you.
Family Tree
All my ancestors arrived on the same journey,
and although my lineage traveled in her mother's womb,
she did so in the belly of a slave ship,
unaware that the umbilical cord that bound her to Africa
marked a history of shackles, stocks, and the white man's whip.
Now, after so many generations have passed,
I explore the park where the slaves used to run,
and I notice on my leg a shadow, a mole,
the watermark of the slave on her ankle.
From my ancestors, the blood squeezed onto the hide,
is the blood running in the hollows of my wounds.
A thread in a spider's web that forges in my veins the thread of the homeland
at the very moment my mother
gathers the scars of our family tree.
Amidst so much violent love of blood,
a white blood cell bears my grandmother's name.
Her ancestry, part of the star that illuminates and kills,
stalks all that is strange in me.
Even more so, if it comes from darkness and tragedy.
Even more so, if the color of hatred does not fade.
Even more so, if my grandmother cannot learn,
that her ancestors tear veins
and carve furrows in the skin.
That the watermark on my ankle,
is her absent slave in pain,
a lesson from the family that does not know me,
that cannot bear me,
and that even though I am a gift from God,
does not know who I am.
Lo negro siempre ha sido parte desde la formación de la cultura cubana. La llegada de los españoles trajo consigo la llegada de los negros que forzosamente fueron traídos de África.
Hace unos días visite una exposición donde se recordaba la presencia de la cultura negra en Cuba, específicamente en Cienfuegos, y su influencia en las artes visuales y la artesanía. varias de estas obras me impresionaron por su cruda realidad y mensaje. Incluso la presencia no solo de objetos como las cadenas y grilletes o la maqueta de un barco que en sus tiempos se utilizaban para la trata.
En mi caso esta exposición ha significado mucho por ser el fruto del blanco conquistador y el negro africano. Soy ese mestizo de estas tierras americanas que no logra formar parte completa de esta relación de siglos entre culturas, pero sin embargo soy parte de ese fruto y de lo que somos, un continente mestizo. Lo que me ha inspirado a entregarles este poema de mi autoría.
Árbol genealógico
Todos mis antepasados llegaron en un mismo viaje
y aunque mi ascendencia viajara en el vientre de su madre,
ella lo hacia en la barriga de un barco negrero,
sin saber, que el cordón umbilical que la anudaba hasta el África,
marcaba la historia de los grilletes, el cepo y el látigo del blanco.
Ahora, después de tantas descendencias ocurridas.
Exploro el parque donde solían correr los esclavos
y observo en mi pierna, una sombra, un lunar,
la marca de agua de la esclava en el tobillo.
De mis ancestros, la sangre exprimida en el cuero,
es la sangre corriendo en las cuencas de mis heridas.
Un hilo en tela de araña que forja en mis venas el hilo de la patria
en el instante mismo que mi madre
recoge las cicatrices de nuestro árbol genealógico.
Entre tanto amor violento de la sangre,
un glóbulo blanco lleva el nombre de mi abuela.
Su ascendencia, parte de la estrella que ilumina y mata,
acecha todo lo extraño en mi.
Más, si proviene de lo oscuro y la tragedia.
Más, si el color del odio no se despigmenta.
Más, si mi abuela no logra saber,
que sus antepasados rasgan las venas
y hacen surcos en la piel.
Que la marca de agua en mi tobillo,
es su esclava ausente en el dolor,
un escarmiento de la familia que no me conoce,
que no me resiste,
y que aún, siendo un regalo de dios,
no saben quien soy.
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