A lost, frozen, dark, longed-for Cuba, built with dreams and deconstructed in nightmares, is part of the images I bring you today in the second part of Time of Wolves II.
A malnourished island, satiated with the blood of suffering, the burden of misfortune, and also of hope.
A tricolor flag sacrificed in the identity of the men and women who embroidered it and who love it today, even though it is a (paper) boat adrift, trying to navigate slowly through the ice of power and social media.
A fishbowl that shows us that the island is not just a solitary fish, but a kind of whale where we all survive, while a child or a train track sustains our mixed history.
A man born within himself, screaming with the terror of crises, revolutions, and blackouts.
A cosmonaut, a priest, a church, a cathedral built toward itself in the empty hollow of men's backs.
A man and a child, one and the same, soaring in utopias while their home escapes the storm like a new Dorothy in search of the Wizard of Oz.
An internal Cuba and a Cuba of the diaspora, an island, a scar changing through periods and millennia, an arid and fertile land, inhibited by many and magnified by others.
These paintings reveal an immensity of stories, of possibilities that, in this time of wolves, leave me only with the following poem to ignite the giants and the colors used by the artist. While humble butterflies alight on our men like a new utopia:
I cease to be an island (what it was meant to be),
the word felt its heat,
was vaporized,
to be part of the whole,
to fly, in the body of another, to fall.
Then
an old man said:
Let he who uttered the word step forward.
I do, the fire subtly replied.
The word,
bit my hand.
Thank you for lending me your eyes so that I may reveal the lineage of these images through them.
Una Cuba perdida, helada, oscura, anhelada, construida con sueños y deconstruida en pesadillas son parte de estas imágenes que hoy les traigo en la segunda parte de tiempo de lobos II.
Una isla desnutrida, saciada en la sangre del sufrimiento, de la carga d la desdicha y también de la esperanza.
Una bandera tricolor inmolada en la identidad de los hombres y mujeres que la bordaron y que hoy la aman, aunque sea un barco (de papel) a la deriva que trata de navegar lentamente entre los hielos del poder y las redes sociales.
Una pecera que nos muestra que la isla no es solo un pez solitario, sino una especie de ballena donde todos sobrevivimos, mientras un niño o la línea de un tren sostienen nuestra historia mestiza.
Un hombre que nace dentro de sí mismo, que grita con el terror de las crisis, de las revoluciones y los apagones.
Un cosmonauta, un sacerdote, una iglesia, una catedral construida hacia sí misma en el hueco vacío de la espalda de los hombres.
Un hombre y un niño la misma cosa, volando en las utopías mientras su casa escapan en la tormenta como una nueva Dorothy en busca del mago de Oz.
Una Cuba interna y de la diáspora, una isla, una cicatriz cambiante por períodos y por milenios, una tierra árida y fértil, cohibida por muchos y engrandecida por otros.
Estos cuadros muestran una inmensidad de historias, de posibilidades que solo me dejan en este tiempo de lobos el siguiente poema para enardecer a los gigantes y a los colores usados por el artista. Mientras humildes mariposas se posan en nuestros hombres como una nueva utopía:
Dejo de ser isla, (lo que le tocaba ser),
la palabra sintió su calor,
se vio vaporizada,
ser parte del todo,
volar, en el cuerpo de otro, caer.
Entonces
un anciano dijo:
Que de un paso al frente quien haya lanzado la palabra.
Yo, respondió sutil el fuego.
La palabra,
me mordía la mano.
Gracias por prestarme sus ojos para a través de ellos mostrar la estirpe de estas imágenes.
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