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ᒪᗩS ᑕᗩTOᖇᑕᕮ ᑭᑌᕮᖇTᗩS

𝐿𝑎 𝑐𝑢𝑟𝑖𝑜𝑠𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑖𝑛𝑓𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎

𝐸𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑑𝑒𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝐶𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎𝑠, 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑒𝑙 𝑎𝑠𝑓𝑎𝑙𝑡𝑜 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑣𝑎𝑛𝑒𝑐𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑐𝑎𝑙𝑙𝑒𝑗𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑦 𝑟𝑎𝑛𝑐𝘩𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑧𝑖𝑛𝑐, 𝑒𝑙 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑖𝑜 𝑉𝑖𝑠𝑡𝑎 𝐻𝑒𝑟𝑚𝑜𝑠𝑎 𝑎𝑏𝑟𝑎𝑧𝑎𝑏𝑎 𝑎 𝑇𝑎𝑐𝑎𝑔𝑢𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑐𝑟𝑒𝑡𝑜 𝑚𝑎𝑙 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑑𝑜. 𝐴𝑙𝑙𝑖́, 𝑢𝑛 𝑔𝑟𝑢𝑝𝑜 𝑑𝑒 𝑛𝑖𝑛̃𝑜𝑠, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑖𝑚𝑝𝑟𝑢𝑑𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑜𝑐𝑒 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑑𝑖𝑜́ 𝑒𝑥𝑝𝑙𝑜𝑟𝑎𝑟 𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛̃𝑎. 𝐿𝑎 𝑒𝑥𝑐𝑢𝑠𝑎 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑚𝑎́𝑞𝑢𝑖𝑛𝑎𝑠: 𝑒𝑥𝑐𝑎𝑣𝑎𝑑𝑜𝑟𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑜𝑟𝑑𝑖́𝑎𝑛 𝑙𝑎 𝑡𝑖𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑦 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑟𝑢𝑔𝑖́𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑏𝑒𝑠𝑡𝑖𝑎𝑠 𝑑𝑜𝑟𝑚𝑖𝑑𝑎𝑠. 𝐸𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑟𝑖𝑠𝑎𝑠 𝑦 𝑒𝑚𝑝𝑢𝑗𝑜𝑛𝑒𝑠, 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑎 𝑢𝑛 𝑒𝑑𝑖𝑓𝑖𝑐𝑖𝑜 𝑎𝑏𝑎𝑛𝑑𝑜𝑛𝑎𝑑𝑜, 𝑑𝑒𝑣𝑜𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑙𝑒𝑧𝑎. 𝑆𝑢𝑠 𝑚𝑢𝑟𝑜𝑠, 𝑐𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑔𝑟𝑎𝑓𝑖𝑡𝑖𝑠 𝑦 𝑐𝑖𝑐𝑎𝑡𝑟𝑖𝑐𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜, 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑢𝑛 𝑚𝑖𝑠𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑡𝑜𝑟𝑐𝑒 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠 𝑎𝑙𝑖𝑛𝑒𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑑𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑚𝑢𝑑𝑜𝑠. 𝑃𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑟𝑒𝑡𝑜, 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑒𝑐𝘩𝑎𝑠, 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑛𝑢́𝑚𝑒𝑟𝑜 𝑜𝑥𝑖𝑑𝑎𝑑𝑜. “𝑃𝑎𝑟𝑒𝑐𝑒 𝑢𝑛 𝑏𝑎𝑛̃𝑜 𝑝𝑢́𝑏𝑙𝑖𝑐𝑜”, 𝑑𝑖𝑗𝑜 𝑢𝑛𝑜. 𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑙 𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑜𝑙𝑖́𝑎 𝑎 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑜, 𝑎 𝑚𝑖𝑒𝑑𝑜 𝑒𝑛𝑚𝑜𝘩𝑒𝑐𝑖𝑑𝑜.

𝐸𝑙 𝑟𝑒𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑖 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒

𝐴𝑙 𝑟𝑒𝑔𝑟𝑒𝑠𝑎𝑟, 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑟𝑎𝑠 𝑏𝑟𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑏𝑜𝑙𝑠𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠 —𝑟𝑒𝑠𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑒𝑥𝑐𝑎𝑣𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠, 𝑡𝑎𝑙 𝑣𝑒𝑧 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑟𝑖́𝑜 𝑠𝑢𝑏𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎́𝑛𝑒𝑜— 𝑠𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑝𝑒𝑠𝑎𝑑𝑎𝑠. 𝐸𝑙 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒, 𝑎𝑙 𝑒𝑠𝑐𝑢𝑐𝘩𝑎𝑟 𝑙𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑣𝑒𝑠𝑖́𝑎, 𝑝𝑎𝑙𝑖𝑑𝑒𝑐𝑖𝑜́. 𝑆𝑢𝑠 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠, 𝑐𝑎𝑙𝑙𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎𝑗𝑎𝑟 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑓𝑎́𝑏𝑟𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑒 𝑛𝑒𝑢𝑚𝑎́𝑡𝑖𝑐𝑜𝑠, 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑎𝑙 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑏𝑖𝑟 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑣𝑖𝑒𝑗𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑖𝑜 𝑚𝑢𝑟𝑚𝑢𝑟𝑎𝑏𝑎𝑛:

—𝐸𝑠𝑜 𝑛𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑢𝑛 𝑐𝑎𝑚𝑝𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝘩𝑖𝑗𝑜. 𝐸𝑟𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑎́𝑟𝑐𝑒𝑙 𝑑𝑒 𝑔𝑟𝑖𝑡𝑜𝑠.
𝑌 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜́.

𝐸𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑎𝑛̃𝑜𝑠 𝑐𝑖𝑛𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎, 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑒𝑙 𝑟𝑒́𝑔𝑖𝑚𝑒𝑛 𝑑𝑒 𝑃𝑒́𝑟𝑒𝑧 𝐽𝑖𝑚𝑒́𝑛𝑒𝑧, 𝑙𝑎 𝑆𝑒𝑔𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑁𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙 𝑢𝑠𝑎𝑏𝑎 𝑙𝑎 𝑚𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛̃𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑠𝑡𝑖𝑔𝑜. 𝐻𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒𝑠 𝑦 𝑚𝑢𝑗𝑒𝑟𝑒𝑠 𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑎𝑟𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒, 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑎𝑐𝑜𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑧𝑎, 𝘩𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑠𝑒 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟. 𝐿𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑙𝑔𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑔𝑎𝑠, 𝑙𝑒𝑠 𝑔𝑜𝑙𝑝𝑒𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑙𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑖𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑣𝑎𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑢𝑐𝘩𝑜 (𝑏𝑎𝑡𝑎𝑧𝑜𝑠, 𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑐𝑖́𝑎𝑛), 𝑦 𝑎𝑝𝑙𝑖𝑐𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑙𝑒́𝑐𝑡𝑟𝑖𝑐𝑎 𝑒𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑔𝑒𝑛𝑖𝑡𝑎𝑙𝑒𝑠. 𝐿𝑜𝑠 𝑔𝑟𝑖𝑡𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑖́𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑒𝑐𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛̃𝑎, 𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑐𝑖𝑛𝑜𝑠 𝑓𝑖𝑛𝑔𝑖́𝑎𝑛 𝑛𝑜 𝑜𝑖́𝑟.

—𝐴𝑙𝑔𝑢𝑛𝑜𝑠 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 —𝑠𝑢𝑠𝑢𝑟𝑟𝑜́ 𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒—. 𝑂𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑟𝑜𝑡𝑜𝑠, 𝑠𝑖𝑛 𝑢𝑛̃𝑎𝑠, 𝑠𝑖𝑛 𝑣𝑜𝑧.

𝐸𝑙 𝑒𝑐𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠

𝐴𝑛̃𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠, 𝑦𝑎 𝑎𝑑𝑢𝑙𝑡𝑜, 𝑟𝑒𝑔𝑟𝑒𝑠𝑒́, 𝑐𝑟𝑒𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑐𝑎𝑏𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑒 𝑐𝑢𝑚𝑝𝑙𝑖𝑟 𝟸𝟷. 𝐿𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑡𝑟𝑢𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖́𝑎 𝑎𝑙𝑙𝑖́, 𝑚𝑎́𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑚𝑜𝑟𝑜𝑛𝑎𝑑𝑎, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑡𝑜𝑟𝑐𝑒 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑒𝑐𝑒𝑛. 𝐴𝘩𝑜𝑟𝑎 𝑠𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑛𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑒𝑙𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑡𝑢𝑟𝑎. 𝐿𝑎 𝑝𝑖𝑠𝑐𝑖𝑛𝑎 𝑠𝑒𝑐𝑎, 𝑒𝑙 𝑘𝑖𝑜𝑠𝑐𝑜 𝑑𝑒𝑟𝑟𝑢𝑖𝑑𝑜, 𝑠𝑜𝑛 𝑡𝑒𝑠𝑡𝑖𝑔𝑜𝑠 𝑚𝑢𝑑𝑜𝑠. 𝐷𝑒 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒, 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎, 𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑡𝑟𝑎𝑒 𝑠𝑢𝑠𝑢𝑟𝑟𝑜𝑠. 𝑁𝑜 𝑠𝑜𝑛 𝑏𝑟𝑖𝑠𝑎𝑠, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑓𝑟𝑎𝑔𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑎𝑙𝑎𝑟𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑛𝑖𝑒𝑔𝑎𝑛 𝑎 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑟. 𝑈𝑛 𝑣𝑒𝑐𝑖𝑛𝑜 𝑚𝑎𝑦𝑜𝑟 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑟𝑚𝑎:

—𝐴𝑞𝑢𝑖́ 𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑎𝑐𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑎 “𝑝𝑎𝑠𝑒𝑎𝑟”. 𝐿𝑜𝑠 𝑓𝑢𝑠𝑖𝑙𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑏𝑟𝑎𝑑𝑎, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠… 𝑙𝑒𝑠 𝘩𝑎𝑐𝑖́𝑎𝑛 𝑐𝑎𝑛𝑡𝑎𝑟. (𝐿𝑎́𝑔𝑟𝑖𝑚𝑎𝑠)

𝐿𝑜𝑠 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑖𝑎𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑎

𝐿𝑎 𝘩𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑑𝑖𝑐𝑡𝑎𝑑𝑢𝑟𝑎, 𝑙𝑎𝑛𝑔𝑢𝑖𝑑𝑒𝑐𝑒 𝑒𝑛 𝑎𝑟𝑐𝘩𝑖𝑣𝑜𝑠 𝑝𝑜𝑙𝑣𝑜𝑟𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠. 𝑁𝑜 𝘩𝑎𝑦 𝑝𝑙𝑎𝑐𝑎𝑠, 𝑛𝑖 𝑚𝑜𝑛𝑢𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠. 𝑆𝑜𝑙𝑜 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑜𝑟𝑎𝑙, 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑚𝑖𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑣𝑜𝑧 𝑏𝑎𝑗𝑎. 𝐴𝑙𝑔𝑢𝑛𝑜𝑠 𝑗𝑜́𝑣𝑒𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑖𝑜, 𝑎𝑙 𝑒𝑛𝑡𝑒𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒, 𝑝𝑖𝑛𝑡𝑎𝑛 𝑚𝑢𝑟𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠: 𝑟𝑜𝑠𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑓𝑖𝑔𝑢𝑟𝑎𝑑𝑜𝑠, 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑎𝑡𝑎𝑑𝑎𝑠, 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑟𝑎𝑠𝑒: “¿𝐷𝑜́𝑛𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎́𝑛?” 𝐿𝑜𝑠 𝑔𝑟𝑖𝑡𝑜𝑠, 𝑎𝘩𝑜𝑟𝑎, 𝑠𝑜𝑛 𝑑𝑒 𝑟𝑎𝑏𝑖𝑎.

𝐿𝑎𝑠 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑜𝑙𝑣𝑖𝑑𝑜

𝑃𝑟𝑒𝑔𝑢𝑛𝑡𝑒́ 𝑎 𝐺𝑖𝑙𝑑𝑎, 𝑚𝑖 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑖𝑛𝑎, 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑎𝑢́𝑛 𝘩𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑚𝑎𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎 𝑎𝑙𝑙𝑎́ 𝑒𝑛 𝑉𝑖𝑠𝑡𝑎 𝐻𝑒𝑟𝑚𝑜𝑠𝑎, 𝑠𝑖 𝑙𝑎 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑟𝑎 𝑏𝑟𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑢́𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑎́ 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑝𝑖𝑠𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑎, 𝑚𝑒 𝑑𝑖𝑗𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜. 𝑌𝑜, 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑒𝑚𝑖𝑔𝑟𝑎𝑟, 𝑎𝑢́𝑛 𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑏𝑎. 𝐴 𝑣𝑒𝑐𝑒𝑠, 𝑎𝑙 𝑡𝑎𝑐𝑡𝑜, 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖́𝑎 𝑎𝑟𝑑𝑒𝑟. 𝑆𝑎𝑏𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑟𝑒𝑡𝑜 𝑦 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑙𝑒𝑧𝑎, 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑡𝑜𝑟𝑐𝑒 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠, 𝘩𝑎𝑦 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝘩𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝐶𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎𝑠 𝑎𝑢́𝑛 𝑛𝑜 𝑠𝑒 𝑎𝑡𝑟𝑒𝑣𝑒 𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎𝑟. 𝑌 𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑛𝑜𝑐𝘩𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑙𝑢𝑣𝑖𝑎, 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑧𝑜𝑡𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑒𝑟𝑟𝑜𝑠, 𝑗𝑢𝑟𝑎𝑟𝑖́𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑒𝑛 𝑠𝑜𝑙𝑎𝑠, 𝑙𝑖𝑏𝑒𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑣𝑜𝑐𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑛𝑜 𝘩𝑎 𝑙𝑜𝑔𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑙𝑙𝑎𝑟.

𝐸𝑠𝑡𝑒 𝑟𝑒𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒𝑙𝑎𝑧𝑎 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑎𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝘩𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑜𝑟𝑎𝑙 𝑣𝑒𝑛𝑒𝑧𝑜𝑙𝑎𝑛𝑎. 𝐷𝑢𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑑𝑖𝑐𝑡𝑎𝑑𝑢𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑀𝑎𝑟𝑐𝑜𝑠 𝑃𝑒́𝑟𝑒𝑧 𝐽𝑖𝑚𝑒́𝑛𝑒𝑧 (𝟷𝟿𝟻𝟸-𝟷𝟿𝟻𝟾), 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑝𝑟𝑒𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑝𝑜𝑙𝑖́𝑡𝑖𝑐𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑢𝑦𝑜́ 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑐𝑙𝑎𝑛𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑡𝑢𝑟𝑎. 𝐴𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝘩𝑎𝑦 𝑟𝑒𝑔𝑖𝑠𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑜𝑓𝑖𝑐𝑖𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑟𝑚𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑢𝑠𝑜 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑐𝑖́𝑓𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑡𝑜, 𝑡𝑒𝑠𝑡𝑖𝑚𝑜𝑛𝑖𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒𝑣𝑖𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑦 𝑟𝑒𝑙𝑎𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑖𝑜 𝑑𝑎𝑛 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝑝𝑟𝑎́𝑐𝑡𝑖𝑐𝑎𝑠 𝑠𝑖𝑚𝑖𝑙𝑎𝑟𝑒𝑠 𝑒𝑛 𝑠𝑖𝑡𝑖𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑇𝑎𝑐𝑎𝑔𝑢𝑎. 𝐿𝑎 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎 𝑑𝑖𝑐𝑡𝑎𝑑𝑜𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑧𝑜𝑡𝑎 𝑎 𝑉𝑒𝑛𝑒𝑧𝑢𝑒𝑙𝑎, 𝑎𝘩𝑜𝑟𝑎 𝑢𝑡𝑖𝑙𝑖𝑧𝑎 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑓𝑢𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑢𝑐𝑡𝑢𝑟𝑎 𝘩𝑎𝑐𝑒 𝑚𝑎́𝑠 𝑑𝑒 𝟺𝟶 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑜𝑚𝑒𝑡𝑒𝑟, 𝑡𝑜𝑟𝑡𝑢𝑟𝑎𝑟 𝑦 𝘩𝑎𝑐𝑒𝑟𝑙𝑜𝑠 𝘩𝑎𝑏𝑙𝑎𝑟 𝑜 𝑎𝑐𝑒𝑝𝑡𝑎𝑟 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑢𝑝𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑖𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝑀𝑒 𝑟𝑒𝑓𝑖𝑒𝑟𝑜 𝑎𝑙 𝐻𝑒𝑙𝑖𝑐𝑜𝑖𝑑𝑒.

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«Iniciativa: ¿Qué esconden los lugares abandonados?»

Una propuesta de la Comunidad

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Dedicado a todos aquellos que contribuyen, día a día, a hacer de nuestro planeta, un mundo mejor.

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Tᕼᕮ ᖴOᑌᖇTᕮᕮᑎ ᗪOOᖇS

𝑇ℎ𝑒 𝑐𝑢𝑟𝑖𝑜𝑠𝑖𝑡𝑦 𝑜𝑓 𝑐ℎ𝑖𝑙𝑑ℎ𝑜𝑜𝑑

𝑂𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑙𝑜𝑝𝑒𝑠 𝑜𝑓 𝐶𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎𝑠, 𝑤ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑒 𝑎𝑠𝑝ℎ𝑎𝑙𝑡 𝑣𝑎𝑛𝑖𝑠ℎ𝑒𝑠 𝑏𝑒𝑡𝑤𝑒𝑒𝑛 𝑎𝑙𝑙𝑒𝑦𝑠 𝑎𝑛𝑑 𝑧𝑖𝑛𝑐 𝑠ℎ𝑎𝑐𝑘𝑠, 𝑡ℎ𝑒 𝑉𝑖𝑠𝑡𝑎 𝐻𝑒𝑟𝑚𝑜𝑠𝑎 𝑛𝑒𝑖𝑔ℎ𝑏𝑜𝑢𝑟ℎ𝑜𝑜𝑑 𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑐𝑒𝑑 𝑇𝑎𝑐𝑎𝑔𝑢𝑎 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑎 𝑝𝑜𝑜𝑟𝑙𝑦 𝑘𝑒𝑝𝑡 𝑠𝑒𝑐𝑟𝑒𝑡. 𝑇ℎ𝑒𝑟𝑒, 𝑎 𝑔𝑟𝑜𝑢𝑝 𝑜𝑓 𝑐ℎ𝑖𝑙𝑑𝑟𝑒𝑛, 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑡ℎ𝑒 𝑟𝑒𝑐𝑘𝑙𝑒𝑠𝑠𝑛𝑒𝑠𝑠 𝑜𝑓 𝑡𝑤𝑒𝑙𝑣𝑒-𝑦𝑒𝑎𝑟-𝑜𝑙𝑑𝑠, 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑑𝑒𝑑 𝑡𝑜 𝑒𝑥𝑝𝑙𝑜𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑒 𝑏𝑒𝑙𝑙𝑦 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑚𝑜𝑢𝑛𝑡𝑎𝑖𝑛. 𝑇ℎ𝑒 𝑒𝑥𝑐𝑢𝑠𝑒 𝑤𝑎𝑠 𝑡ℎ𝑒 𝑚𝑎𝑐ℎ𝑖𝑛𝑒𝑠: 𝑏𝑢𝑙𝑙𝑑𝑜𝑧𝑒𝑟𝑠 𝑏𝑖𝑡𝑖𝑛𝑔 𝑖𝑛𝑡𝑜 𝑡ℎ𝑒 𝑒𝑎𝑟𝑡ℎ 𝑎𝑛𝑑 𝑡𝑟𝑢𝑐𝑘𝑠 𝑟𝑜𝑎𝑟𝑖𝑛𝑔 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑠𝑙𝑒𝑒𝑝𝑖𝑛𝑔 𝑏𝑒𝑎𝑠𝑡𝑠. 𝐴𝑚𝑖𝑑𝑠𝑡 𝑙𝑎𝑢𝑔ℎ𝑡𝑒𝑟 𝑎𝑛𝑑 𝑝𝑢𝑠ℎ𝑖𝑛𝑔 𝑎𝑛𝑑 𝑠ℎ𝑜𝑣𝑖𝑛𝑔, 𝑡ℎ𝑒𝑦 𝑎𝑟𝑟𝑖𝑣𝑒𝑑 𝑎𝑡 𝑎𝑛 𝑎𝑏𝑎𝑛𝑑𝑜𝑛𝑒𝑑 𝑏𝑢𝑖𝑙𝑑𝑖𝑛𝑔, 𝑑𝑒𝑣𝑜𝑢𝑟𝑒𝑑 𝑏𝑦 𝑡ℎ𝑒 𝑢𝑛𝑑𝑒𝑟𝑔𝑟𝑜𝑤𝑡ℎ. 𝐼𝑡𝑠 𝑤𝑎𝑙𝑙𝑠, 𝑐𝑜𝑣𝑒𝑟𝑒𝑑 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑔𝑟𝑎𝑓𝑓𝑖𝑡𝑖 𝑎𝑛𝑑 𝑠𝑐𝑎𝑟𝑠 𝑜𝑓 𝑡𝑖𝑚𝑒, 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑎𝑙𝑒𝑑 𝑎 𝑚𝑦𝑠𝑡𝑒𝑟𝑦 𝑜𝑓 ‘𝑓𝑜𝑢𝑟𝑡𝑒𝑒𝑛 𝑑𝑜𝑜𝑟𝑠’ 𝑙𝑖𝑛𝑒𝑑 𝑢𝑝 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑚𝑢𝑡𝑒 𝑠𝑜𝑙𝑑𝑖𝑒𝑟𝑠. 𝑁𝑎𝑟𝑟𝑜𝑤, 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑟𝑒𝑡𝑒 𝑑𝑜𝑜𝑟𝑠, 𝑒𝑎𝑐ℎ 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑎 𝑟𝑢𝑠𝑡𝑦 𝑛𝑢𝑚𝑏𝑒𝑟. ‘𝐿𝑜𝑜𝑘𝑠 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑎 𝑝𝑢𝑏𝑙𝑖𝑐 𝑡𝑜𝑖𝑙𝑒𝑡,’ 𝑠𝑎𝑖𝑑 𝑜𝑛𝑒. 𝐵𝑢𝑡 𝑡ℎ𝑒 𝑎𝑖𝑟 𝑠𝑚𝑒𝑙𝑙𝑒𝑑 𝑜𝑓 𝑠𝑜𝑚𝑒𝑡ℎ𝑖𝑛𝑔 𝑑𝑎𝑟𝑘𝑒𝑟, 𝑜𝑓 𝑚𝑜𝑢𝑙𝑑𝑦 𝑓𝑒𝑎𝑟.

𝑇ℎ𝑒 𝑚𝑦 𝑓𝑎𝑡ℎ𝑒𝑟'𝑠 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑦

𝐴𝑠 𝑡ℎ𝑒𝑦 𝑟𝑒𝑡𝑢𝑟𝑛𝑒𝑑, 𝑡ℎ𝑒 𝑠ℎ𝑖𝑛𝑦 𝑠𝑡𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒𝑖𝑟 𝑝𝑜𝑐𝑘𝑒𝑡𝑠 - 𝑟𝑒𝑚𝑛𝑎𝑛𝑡𝑠 𝑜𝑓 𝑒𝑥𝑐𝑎𝑣𝑎𝑡𝑖𝑜𝑛𝑠, 𝑝𝑒𝑟ℎ𝑎𝑝𝑠 𝑓𝑟𝑜𝑚 𝑎𝑛 𝑢𝑛𝑑𝑒𝑟𝑔𝑟𝑜𝑢𝑛𝑑 𝑟𝑖𝑣𝑒𝑟 - 𝑏𝑒𝑐𝑎𝑚𝑒 ℎ𝑒𝑎𝑣𝑦. 𝑇ℎ𝑒 𝑓𝑎𝑡ℎ𝑒𝑟, 𝑙𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑖𝑛𝑔 𝑡𝑜 𝑡ℎ𝑒 𝑗𝑜𝑢𝑟𝑛𝑒𝑦, 𝑡𝑢𝑟𝑛𝑒𝑑 𝑝𝑎𝑙𝑒. 𝐻𝑖𝑠 ℎ𝑎𝑛𝑑𝑠, 𝑐𝑎𝑙𝑙𝑜𝑢𝑠𝑒𝑑 𝑓𝑟𝑜𝑚 𝑤𝑜𝑟𝑘𝑖𝑛𝑔 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑡𝑦𝑟𝑒 𝑓𝑎𝑐𝑡𝑜𝑟𝑦, 𝑡𝑟𝑒𝑚𝑏𝑙𝑒𝑑 𝑎𝑠 ℎ𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑏𝑒𝑑 𝑤ℎ𝑎𝑡 𝑡ℎ𝑒 𝑜𝑙𝑑 𝑚𝑒𝑛 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑛𝑒𝑖𝑔ℎ𝑏𝑜𝑢𝑟ℎ𝑜𝑜𝑑 𝑚𝑢𝑡𝑡𝑒𝑟𝑒𝑑:

"𝑇ℎ𝑎𝑡 𝑤𝑎𝑠𝑛'𝑡 𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑝, 𝑠𝑜𝑛. 𝐼𝑡 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑠ℎ𝑜𝑢𝑡𝑖𝑛𝑔 𝑝𝑟𝑖𝑠𝑜𝑛".
𝐴𝑛𝑑 ℎ𝑒 𝑟𝑒𝑐𝑜𝑢𝑛𝑡𝑒𝑑.

𝐼𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝟷𝟿𝟻𝟶𝑠, 𝑢𝑛𝑑𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑃𝑒́𝑟𝑒𝑧 𝐽𝑖𝑚𝑒́𝑛𝑒𝑧 𝑟𝑒𝑔𝑖𝑚𝑒, 𝑡ℎ𝑒 𝑁𝑎𝑡𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙 𝑆𝑒𝑐𝑢𝑟𝑖𝑡𝑦 𝑢𝑠𝑒𝑑 𝑡ℎ𝑒 𝑚𝑜𝑢𝑛𝑡𝑎𝑖𝑛 𝑎𝑠 𝑎 𝑝𝑙𝑎𝑐𝑒 𝑜𝑓 𝑝𝑢𝑛𝑖𝑠ℎ𝑚𝑒𝑛𝑡. 𝑀𝑒𝑛 𝑎𝑛𝑑 𝑤𝑜𝑚𝑒𝑛 𝑤𝑒𝑟𝑒 𝑑𝑟𝑎𝑔𝑔𝑒𝑑 𝑡ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑎𝑡 𝑛𝑖𝑔ℎ𝑡, 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑠𝑎𝑐𝑘𝑠 𝑜𝑣𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑒𝑖𝑟 ℎ𝑒𝑎𝑑𝑠. 𝑇ℎ𝑒𝑦 𝑤𝑒𝑟𝑒 ℎ𝑢𝑛𝑔 𝑓𝑟𝑜𝑚 𝑏𝑒𝑎𝑚𝑠, 𝑏𝑒𝑎𝑡𝑒𝑛 𝑜𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑜𝑙𝑒𝑠 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒𝑖𝑟 𝑓𝑒𝑒𝑡 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑟𝑢𝑏𝑏𝑒𝑟 𝑟𝑜𝑑𝑠 (𝑏𝑎𝑡𝑎𝑧𝑜𝑠, 𝑡ℎ𝑒𝑦 𝑤𝑒𝑟𝑒 𝑡𝑜𝑙𝑑), 𝑎𝑛𝑑 𝑒𝑙𝑒𝑐𝑡𝑟𝑖𝑐 𝑐𝑢𝑟𝑟𝑒𝑛𝑡 𝑤𝑎𝑠 𝑎𝑝𝑝𝑙𝑖𝑒𝑑 𝑡𝑜 𝑡ℎ𝑒𝑖𝑟 𝑔𝑒𝑛𝑖𝑡𝑎𝑙𝑠. 𝑇ℎ𝑒 𝑠𝑐𝑟𝑒𝑎𝑚𝑠 𝑤𝑒𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠𝑡 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑒𝑐ℎ𝑜 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑚𝑜𝑢𝑛𝑡𝑎𝑖𝑛, 𝑤ℎ𝑖𝑙𝑒 𝑡ℎ𝑒 𝑛𝑒𝑖𝑔ℎ𝑏𝑜𝑢𝑟𝑠 𝑝𝑟𝑒𝑡𝑒𝑛𝑑𝑒𝑑 𝑛𝑜𝑡 𝑡𝑜 ℎ𝑒𝑎𝑟.

"𝑆𝑜𝑚𝑒 𝑛𝑒𝑣𝑒𝑟 𝑐𝑎𝑚𝑒 𝑏𝑎𝑐𝑘", 𝑤ℎ𝑖𝑠𝑝𝑒𝑟𝑒𝑑 𝑡ℎ𝑒 𝑓𝑎𝑡ℎ𝑒𝑟, "𝑂𝑡ℎ𝑒𝑟𝑠 𝑐𝑎𝑚𝑒 𝑜𝑢𝑡 𝑏𝑟𝑜𝑘𝑒𝑛, 𝑤𝑖𝑡ℎ𝑜𝑢𝑡 𝑓𝑖𝑛𝑔𝑒𝑟𝑛𝑎𝑖𝑙𝑠, 𝑤𝑖𝑡ℎ𝑜𝑢𝑡 𝑎 𝑣𝑜𝑖𝑐𝑒".

𝑇ℎ𝑒 𝑒𝑐ℎ𝑜 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑑𝑜𝑜𝑟𝑠

𝑌𝑒𝑎𝑟𝑠 𝑙𝑎𝑡𝑒𝑟, 𝑎𝑠 𝑎𝑛 𝑎𝑑𝑢𝑙𝑡, 𝐼 𝑟𝑒𝑡𝑢𝑟𝑛𝑒𝑑, 𝐼 𝑡ℎ𝑖𝑛𝑘 𝐼 ℎ𝑎𝑑 𝑗𝑢𝑠𝑡 𝑡𝑢𝑟𝑛𝑒𝑑”𝟸𝟷. 𝑇ℎ𝑒 𝑏𝑢𝑖𝑙𝑑𝑖𝑛𝑔 𝑤𝑎𝑠 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙 𝑡ℎ𝑒𝑟𝑒, 𝑚𝑜𝑟𝑒 𝑐𝑟𝑢𝑚𝑏𝑙𝑖𝑛𝑔, 𝑏𝑢𝑡 𝑡ℎ𝑒 𝑓𝑜𝑢𝑟𝑡𝑒𝑒𝑛 𝑑𝑜𝑜𝑟𝑠 𝑟𝑒𝑚𝑎𝑖𝑛𝑒𝑑. 𝐼 𝑛𝑜𝑤 𝑘𝑛𝑒𝑤 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑒𝑎𝑐ℎ 𝑜𝑛𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑙𝑜𝑠𝑒𝑑 𝑎 𝑡𝑜𝑟𝑡𝑢𝑟𝑒 𝑐𝑒𝑙𝑙. 𝑇ℎ𝑒 𝑑𝑟𝑦 𝑠𝑤𝑖𝑚𝑚𝑖𝑛𝑔 𝑝𝑜𝑜𝑙, 𝑡ℎ𝑒 𝑐𝑟𝑢𝑚𝑏𝑙𝑖𝑛𝑔 𝑘𝑖𝑜𝑠𝑘, 𝑎𝑟𝑒 𝑚𝑢𝑡𝑒 𝑤𝑖𝑡𝑛𝑒𝑠𝑠𝑒𝑠. 𝐴𝑡 𝑛𝑖𝑔ℎ𝑡, ℎ𝑒 𝑠𝑎𝑦𝑠, 𝑡ℎ𝑒 𝑤𝑖𝑛𝑑 𝑏𝑟𝑖𝑛𝑔𝑠 𝑤ℎ𝑖𝑠𝑝𝑒𝑟𝑠. 𝑇ℎ𝑒𝑦 𝑎𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑡 𝑏𝑟𝑒𝑒𝑧𝑒𝑠, 𝑏𝑢𝑡 𝑓𝑟𝑎𝑔𝑚𝑒𝑛𝑡𝑠 𝑜𝑓 𝑠𝑐𝑟𝑒𝑎𝑚𝑠 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑟𝑒𝑓𝑢𝑠𝑒 𝑡𝑜 𝑑𝑖𝑒. 𝐴𝑛 𝑒𝑙𝑑𝑒𝑟𝑙𝑦 𝑛𝑒𝑖𝑔ℎ𝑏𝑜𝑢𝑟 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑟𝑚𝑠:

-𝐻𝑒𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑒𝑦 𝑡𝑜𝑜𝑘 𝑡ℎ𝑒𝑚 𝑜𝑢𝑡 𝑓𝑜𝑟 𝑎 ‘𝑤𝑎𝑙𝑘’. 𝑇ℎ𝑒𝑦 𝑠ℎ𝑜𝑡 𝑡ℎ𝑒𝑚 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑟𝑎𝑣𝑖𝑛𝑒, 𝑏𝑢𝑡 𝑏𝑒𝑓𝑜𝑟𝑒... 𝑡ℎ𝑒𝑦 𝑚𝑎𝑑𝑒 𝑡ℎ𝑒𝑚 𝑠𝑖𝑛𝑔 (𝑇𝑒𝑎𝑟𝑠).

𝑇ℎ𝑒 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑖𝑎𝑛𝑠 𝑜𝑓 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑦

𝑇ℎ𝑒 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑦, 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑠𝑜 𝑚𝑎𝑛𝑦 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑑𝑖𝑐𝑡𝑎𝑡𝑜𝑟𝑠ℎ𝑖𝑝, 𝑙𝑎𝑛𝑔𝑢𝑖𝑠ℎ𝑒𝑠 𝑖𝑛 𝑑𝑢𝑠𝑡𝑦 𝑎𝑟𝑐ℎ𝑖𝑣𝑒𝑠. 𝑇ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑎𝑟𝑒 𝑛𝑜 𝑝𝑙𝑎𝑞𝑢𝑒𝑠, 𝑛𝑜 𝑚𝑜𝑛𝑢𝑚𝑒𝑛𝑡𝑠. 𝑂𝑛𝑙𝑦 𝑡ℎ𝑒 𝑜𝑟𝑎𝑙 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑦, 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑒𝑑 𝑑𝑜𝑤𝑛 𝑖𝑛 ℎ𝑢𝑠ℎ𝑒𝑑 𝑡𝑜𝑛𝑒𝑠. 𝑆𝑜𝑚𝑒 𝑦𝑜𝑢𝑛𝑔 𝑝𝑒𝑜𝑝𝑙𝑒 𝑓𝑟𝑜𝑚 𝑡ℎ𝑒 𝑛𝑒𝑖𝑔ℎ𝑏𝑜𝑢𝑟ℎ𝑜𝑜𝑑, 𝑤ℎ𝑒𝑛 𝑡ℎ𝑒𝑦 ℎ𝑒𝑎𝑟 𝑎𝑏𝑜𝑢𝑡 𝑖𝑡, 𝑝𝑎𝑖𝑛𝑡 𝑚𝑢𝑟𝑎𝑙𝑠 𝑜𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑑𝑜𝑜𝑟𝑠: 𝑑𝑖𝑠𝑓𝑖𝑔𝑢𝑟𝑒𝑑 𝑓𝑎𝑐𝑒𝑠, 𝑡𝑖𝑒𝑑 ℎ𝑎𝑛𝑑𝑠, 𝑎 𝑝ℎ𝑟𝑎𝑠𝑒: ‘𝑊ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑎𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑒𝑦?’ 𝑇ℎ𝑒 𝑐𝑟𝑖𝑒𝑠, 𝑛𝑜𝑤, 𝑎𝑟𝑒 𝑜𝑓 𝑟𝑎𝑔𝑒.

𝑇ℎ𝑒 𝑑𝑜𝑜𝑟𝑠 𝑜𝑓 𝑜𝑏𝑙𝑖𝑣𝑖𝑜𝑛

𝐼 𝑎𝑠𝑘𝑒𝑑 𝐺𝑖𝑙𝑑𝑎, 𝑚𝑦 𝑛𝑖𝑒𝑐𝑒, 𝑤ℎ𝑜 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙 𝑙𝑖𝑣𝑒𝑠 𝑖𝑛 ℎ𝑒𝑟 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟'𝑠 ℎ𝑜𝑢𝑠𝑒 𝑖𝑛 𝑉𝑖𝑠𝑡𝑎 𝐻𝑒𝑟𝑚𝑜𝑠𝑎, 𝑖𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑠ℎ𝑖𝑛𝑦 𝑠𝑡𝑜𝑛𝑒 𝑖𝑠 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙 𝑜𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑚𝑎𝑛𝑡𝑒𝑙𝑝𝑖𝑒𝑐𝑒 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑙𝑖𝑣𝑖𝑛𝑔 𝑟𝑜𝑜𝑚, 𝑎𝑛𝑑 𝑠ℎ𝑒 𝑠𝑎𝑖𝑑 𝑛𝑜. 𝐼 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙 ℎ𝑎𝑑 𝑖𝑡. 𝐵𝑒𝑓𝑜𝑟𝑒 𝐼 𝑒𝑚𝑖𝑔𝑟𝑎𝑡𝑒𝑑, 𝐼 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙 ℎ𝑎𝑑 𝑖𝑡. 𝑆𝑜𝑚𝑒𝑡𝑖𝑚𝑒𝑠, 𝑡𝑜 𝑡ℎ𝑒 𝑡𝑜𝑢𝑐ℎ, 𝑖𝑡 𝑠𝑒𝑒𝑚𝑒𝑑 𝑡𝑜 𝑏𝑢𝑟𝑛. 𝐾𝑛𝑜𝑤𝑖𝑛𝑔 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑢𝑛𝑑𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑟𝑒𝑡𝑒 𝑎𝑛𝑑 𝑡ℎ𝑒 𝑤𝑒𝑒𝑑𝑠, 𝑢𝑛𝑑𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑓𝑜𝑢𝑟𝑡𝑒𝑒𝑛 𝑑𝑜𝑜𝑟𝑠, 𝑡ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑎𝑦𝑒𝑟𝑠 𝑜𝑓 ℎ𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑦 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝐶𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎𝑠 𝑑𝑜𝑒𝑠 𝑛𝑜𝑡 𝑦𝑒𝑡 𝑑𝑎𝑟𝑒 𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑒𝑎𝑟𝑡ℎ. 𝐴𝑛𝑑 𝑜𝑛 𝑟𝑎𝑖𝑛𝑦 𝑛𝑖𝑔ℎ𝑡𝑠, 𝑤ℎ𝑒𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑤𝑖𝑛𝑑 𝑤ℎ𝑖𝑝𝑠 𝑡ℎ𝑒 ℎ𝑖𝑙𝑙𝑠, 𝐼 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑠𝑤𝑒𝑎𝑟 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑡ℎ𝑒 𝑑𝑜𝑜𝑟𝑠 𝑜𝑝𝑒𝑛 𝑏𝑦 𝑡ℎ𝑒𝑚𝑠𝑒𝑙𝑣𝑒𝑠, 𝑟𝑒𝑙𝑒𝑎𝑠𝑖𝑛𝑔 𝑓𝑜𝑟 𝑎𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡 𝑡ℎ𝑒 𝑣𝑜𝑖𝑐𝑒𝑠 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑡𝑖𝑚𝑒 ℎ𝑎𝑠 𝑓𝑎𝑖𝑙𝑒𝑑 𝑡𝑜 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑒.

𝑇ℎ𝑖𝑠 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑦 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑤𝑒𝑎𝑣𝑒𝑠 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑙 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑒𝑠 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑉𝑒𝑛𝑒𝑧𝑢𝑒𝑙𝑎𝑛 𝑜𝑟𝑎𝑙 ℎ𝑖𝑠𝑡𝑜𝑟𝑦. 𝐷𝑢𝑟𝑖𝑛𝑔 𝑡ℎ𝑒 𝑑𝑖𝑐𝑡𝑎𝑡𝑜𝑟𝑠ℎ𝑖𝑝 𝑜𝑓 𝑀𝑎𝑟𝑐𝑜𝑠 𝑃𝑒́𝑟𝑒𝑧 𝐽𝑖𝑚𝑒́𝑛𝑒𝑧 (𝟷𝟿𝟻𝟸-𝟷𝟿𝟻𝟾), 𝑝𝑜𝑙𝑖𝑡𝑖𝑐𝑎𝑙 𝑟𝑒𝑝𝑟𝑒𝑠𝑠𝑖𝑜𝑛 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑢𝑑𝑒𝑑 𝑐𝑙𝑎𝑛𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑡𝑢𝑟𝑒 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒𝑠. 𝐴𝑙𝑡ℎ𝑜𝑢𝑔ℎ 𝑡ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑎𝑟𝑒 𝑛𝑜 𝑜𝑓𝑓𝑖𝑐𝑖𝑎𝑙 𝑟𝑒𝑐𝑜𝑟𝑑𝑠 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑟𝑚𝑖𝑛𝑔 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑝𝑒𝑐𝑖𝑓𝑖𝑐 𝑢𝑠𝑒 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑝𝑙𝑎𝑐𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑏𝑒𝑑, 𝑠𝑢𝑟𝑣𝑖𝑣𝑜𝑟𝑠' 𝑡𝑒𝑠𝑡𝑖𝑚𝑜𝑛𝑖𝑒𝑠 𝑎𝑛𝑑 𝑛𝑒𝑖𝑔ℎ𝑏𝑜𝑢𝑟ℎ𝑜𝑜𝑑 𝑎𝑐𝑐𝑜𝑢𝑛𝑡𝑠 𝑔𝑖𝑣𝑒 𝑒𝑣𝑖𝑑𝑒𝑛𝑐𝑒 𝑜𝑓 𝑠𝑖𝑚𝑖𝑙𝑎𝑟 𝑝𝑟𝑎𝑐𝑡𝑖𝑐𝑒𝑠 𝑖𝑛 𝑝𝑙𝑎𝑐𝑒𝑠 𝑠𝑢𝑐ℎ 𝑎𝑠 𝑇𝑎𝑐𝑎𝑔𝑢𝑎. 𝑇ℎ𝑒 𝑛𝑒𝑤 𝑑𝑖𝑐𝑡𝑎𝑡𝑜𝑟𝑠ℎ𝑖𝑝 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑖𝑠 𝑛𝑜𝑤 𝑠𝑤𝑒𝑒𝑝𝑖𝑛𝑔 𝑉𝑒𝑛𝑒𝑧𝑢𝑒𝑙𝑎, 𝑛𝑜𝑤 𝑢𝑠𝑒𝑠 𝑤ℎ𝑎𝑡 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑏𝑒𝑎𝑢𝑡𝑖𝑓𝑢𝑙 𝑠𝑡𝑟𝑢𝑐𝑡𝑢𝑟𝑒 𝑚𝑜𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑎𝑛 𝟺𝟶 𝑦𝑒𝑎𝑟𝑠 𝑎𝑔𝑜, 𝑡𝑜 𝑠𝑢𝑏𝑑𝑢𝑒, 𝑡𝑜𝑟𝑡𝑢𝑟𝑒 𝑎𝑛𝑑 𝑚𝑎𝑘𝑒 𝑡ℎ𝑒𝑚 𝑡𝑎𝑙𝑘 𝑜𝑟 𝑎𝑐𝑐𝑒𝑝𝑡 𝑎 𝑠𝑢𝑝𝑝𝑜𝑠𝑒𝑑 𝑏𝑒𝑡𝑟𝑎𝑦𝑎𝑙. 𝐼 𝑎𝑚 𝑟𝑒𝑓𝑒𝑟𝑟𝑖𝑛𝑔 𝑡𝑜 𝑡ℎ𝑒 𝐻𝑒𝑙𝑖𝑐𝑜𝑖𝑑.

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«Initiative: What do abandoned places hide?»

A Community proposal

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Dedicated to all those poets who contribute, day by day, to make our planet a better world.