ENGLISH VERSION (click here!)
The streets begin to become empty, but not of the world in general, but of certain people in particular. At a certain time of the year in this town, already forgotten by the rest of humanity, the children's laughter begins to die down and there are no more games on the pavements.
The children do not invite their friends to their homes and for about a month they shut themselves away in isolation in their homes, which are guarded with many keys and security measures. The rest of the year life is normal, but at a certain point when the skies turn grey, parents panic.
Not everyone in the world experiences Christmas in the same way, some don't even celebrate it at all, but in a certain place on earth, its inhabitants once experienced Christmas in all its splendour, children received many presents and even adults shared small details.
Life was like anywhere else, and even this feast was the most important, the most illuminated village, the most festive and where there was the most joy. Until one day the smiles were wiped off all the faces as the sky turned grey. They were not clouds, but the warning of dark weather.
From then on, Christmas was spent quietly, soberly, with the children safe, especially the youngest ones. The younger the children, the greater the risk.
The population had dwindled drastically in recent years, and many mourned those who were gone and never to be seen again.
Only a few rumours could be heard in the streets moments before the grey sky, memories of people who had managed to see something of what had happened, some trace, a sign of a struggle, screams in the dark and cries in the distance.
Rarely a trickle of blood, drops or perhaps a trace of that red thicket could be seen on a street. But the bearer of that trail was never seen again, nor was there any hint of what or who took it away. Some spoke of a huge shadow of a man, others of a red and white garment and others of a large beard. But these were only rumours.
Those rumours over time and over the years became a legend, and there were only old people left in the village when the legend began to be told, and when the sky was never grey again. This legend spread to the world without knowing if this really happened or if it was just a tale told by old people with a lot of imagination.
Far away was the grey sky and the shadow in a red and white suit as his beard fell, carrying a child from which flowed a trickle of blood, a young blood, fresh and full of life.
A life that would renew another, a life, a life, a blood that could sustain the veins of an old man to perpetuate itself in time, only the blood of children was effective.
His red and white suit at first dazzled the expectant eyes of a gift, of those innocent children who came across him. An empty gift box that served as a deception, by a trickle of blood flowing from his neck.
Gone was the disappearance of eight children a year, two for each week, from the day each family put up the Christmas tree until the tree returned to its box. Gone were the traces of threads of blood in the streets, blood that gave life to someone else, each and every drop of that liquid of life that ran through the veins of each of the eight children.
There was no more difference between those four weeks and the rest of the year, a rest of the year where the shadow rested and regenerated with new blood.
Now there is only this legend of the elders, no Christmas, no grey sky, no traces, no shadows, no threads of blood. Now there are no more children.
This has been my second participation in the Christmas Horror: Mysteries under the Mistletoe initiative! I invite 
Thank you all so much for watching and reading this far, I send you a big hello. See you soon.
Amonet.
Las calles se comienzan a poner vacías, pero no del mundo en general, sino de ciertas personas en particular. Llegada cierta época del año en este pueblo, ya olvidado por el resto de la humanidad, se comienzan a apagar las risas de los niños y ya no hay juegos en las aceras.
Los niños no invitan a sus amiguitos a sus casas y durante aproximadamente un mes se recluyen en aislamiento en sus hogares, los cuales se cuidan bajo muchas llaves y medidas de seguridad. El resto del año la vida es normal, pero en cierto momento cuando el cielo se vuelve gris los padres entran en estado de pánico.
No todos en el mundo viven la época navideña de la misma manera, algunos ni la celebran, pero en un lugar determinado de la tierra, sus habitantes vivían en tiempos pasados la navidad en todo su esplendor, los niños recibían muchos regalos y hasta los adultos compartían pequeños detalles.
La vida era como en cualquier lugar, e incluso esta fiesta era la más importante, el pueblo más iluminado, el más festivo y donde había más alegría. Hasta que un día las sonrisas fueron arrancadas de todos los rostros cuando el cielo se ponía gris. No eran nubes, sino el aviso de un tiempo oscuro.
Las navidades se vivieron desde entonces en forma silenciosa, sobria, con los niños a buen resguardo, sobre todo los más pequeños. Cuanto más pequeños, mayor riesgo.
La población se había reducido drásticamente los últimos años, y muchos lloraban a los que ya no estaban y que jamás se volvieron a ver.
Sólo algunos rumores se escuchaban por las calles momentos antes del cielo gris, recuerdos de gente que había logrado ver algo de lo sucedido, algún rastro, una señal de lucha, gritos en la oscuridad y llantos en la lejanía.
Escasas veces se pudo ver en alguna calle un hilo de sangre, gotas o tal vez una huella de esa espesura roja. Pero nunca se volvió a ver al portador de ese rastro ni tampoco un atisbo de que o quien se lo llevó. Algunos hablan de una sombra enorme de un hombre, otros de un atuendo rojo y blanco y otros de una gran barba. Pero sólo eran rumores.
Esos rumores con el tiempo y los años se convirtieron en una leyenda, en el pueblo sólo quedaban ancianos cuando ésta comenzó a contarse, y cuando el cielo nunca más fue gris. Esa leyenda se expandió al mundo sin saber si esto en realidad ocurrió o son cuentos de ancianos con mucha imaginación.
Quedo lejano el cielo gris y la sombra con un traje rojo y blanco mientras su barba cae, llevando a un niño del cual brotaba un hilo de sangre, una sangre joven, fresca y llena de vida.
Una vida que renovaría otra, una vida, una sangre que podría sostener las venas de un anciano para perpetuarse en el tiempo, sólo la sangre de los niños era efectiva.
Su traje rojo y blanco al principio encandilaba los ojos expectantes de un regalo, de esos niños inocentes que se cruzaban con él. Una caja de regalo vacía que servía de engaño, por un hilo de sangre que brotaba de su cuello.
Quedó atrás la desaparición de ocho niños por año, dos por cada semana, desde el día en que cada familia armaba el árbol navideño hasta que el árbol volvía a su caja. Ya no se vio rastros de hilos de sangre por las calles, sangre que daba vida a alguien más, todas y cada una de las gotas de ese líquido de vida que corría por las venas de cada uno de los ocho niños.
Ya no hubo más diferencia entre esas cuatro semanas y el resto del año, un resto del año donde la sombra descansaba y se regeneraba con la nueva sangre.
Ahora sólo queda esta leyenda de los ancianos, no hay navidad, ni cielo gris, rastros, sombras, o hilos de sangre. Ahora ya no hay niños.
Está a sido mi segunda participación en la iniciativa Navidades de Terror: ¡Misterios bajo el Muérdago! Invito a participar a
Muchas gracias a todos por ver y leer hasta aquí, les envío un gran saludo. Hasta pronto.
Amonet.
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