Bajo el tema de Pesadillas, un relato perturbador nos grita en manera de susurro, pegado a la nuca, extendiendo su lengua al oído, que las pesadillas no son solo sueños.
Prólogo…
Las pesadillas son solo pesadillas; esa era una frase que me repetía a mí misma desde los trece años.
Eran sueños que, más que serlo, parecían puertas abiertas a futuros lejanos, los cuales podían ser cambiados, pero la sensación de vivirlos anticipadamente era el calvario que soportaba y que nadie comprendía.
Aprendí a vivir con una realidad alterada, y es que en cada acto, por más pequeño que fuera, buscaba pistas para evitar esos sueños que se habían convertido en espeluznantes pesadillas. Y es que hay algo muy cierto: las pesadillas no son solo monstruos, fantasmas o sonidos extraños que parecen emanar del fondo de la tierra; el verdadero terror nace al presentir que algo le sucederá a quienes amas.
Pesadilla de medianoche: El dolor de una madre
La noche pintaba calmada. Las niñas dormían en sus camas, plácidas y serenas, como si fueran querubines alados, de esos que tocan sus arpas con música celestial.
Desde el umbral de la puerta abierta, su madre, Isabella, las veía con total admiración y, llevando una mano a su pecho, sonreía al saberse dichosa por sus hijas.
Una mano cálida y varonil la tocó por el hombro para, acto seguido, abrazarla fuertemente y admirar la escena juntos. Ambos caminaron descalzos por la alfombra del pasillo en dirección a su alcoba. Allí, en la cama, surgió una plática amena, con risas silenciosas, para por fin acurrucarse uno junto al otro y dormir después de un largo día.
La piedad del insomnio se hizo presente y Jorge, su esposo, vio con dulzura cómo su esposa dormía plácida sobre su brazo. La luz de la lámpara se apagó tras presionar el interruptor y, rodeando a su esposa con sus brazos, también concilió el sueño reparador.
El mundo de los sueños
Isabella caminaba por calles conocidas; a su lado, su esposo tomaba su mano mientras sonreía.
Delante de ellos iban sus hijas, corrían felices, sin preocupaciones, jugando a saltar las líneas de la acera y, de tanto en tanto, las pequeñas volteaban a ver a sus padres.
El sol estaba por despedirse y el cielo se pintaba en un tono rojizo que encantaba y asustaba al mismo tiempo; sin embargo, la familia caminaba tranquila, mirando el cielo, escuchando sus risas. De pronto, pasaron por una calle con árboles verdes, pero tan verdes que parecían haber sido coloreados con acrílico; en ese instante Isabella comenzó a sentir algo extraño.
Desprendían naranjas en cada rama, grandes, jugosas y apetitosas a la vista, perfectas como si no fueran reales, pero Isabella ante el encanto de sus niñas pasó por alto el aviso. Allí las niñas, curiosas, alzaban las manos queriendo alcanzar alguna.
De repente, una señora robusta, saliendo de quién sabe dónde, sacó una bolsa de su delantal y, estirando la mano, extrajo varias naranjas.
—Tomen, pequeñas, para que su mamá les haga jugo en casa —dijo, extendiendo la bolsa hacia mis manos.
Les dimos las gracias con una sonrisa y volvimos a caminar. Allí estábamos, cerca de la calle de salida, la que marcaba la ruta final a nuestra casa.
De pronto, Aylén, la hija mayor, pidió ayuda para atar su zapato, y en ese instante, tanto padre como madre se inclinaron para atarlo.
Isabella alzó la mirada: su niña pequeña intentaba cruzar la calle sola, pues había visto una pelota roja. Desde la calle principal observó una camioneta; era grande, negra, parecía un demonio qué rugía en cada pisotón del acelerador.
—¡Alcánzala, Jorge! —gritó Isabella, pero la carrera de Jorge parecía ser estática, como si corriera en una hincha que no se movía, sin embargo era demasiado tarde. Bajo las ruedas de ese demonio, la pequeña Aynara yacía inconsciente.
Sus ojitos, casi cerrándose, no dejaban de ver a su madre y, allí, en el marco del escenario más pavoroso, Isabella gritó.
Realidad
Isabella despertó agitada, con el grito ahogado y el llanto desbordado. Su esposo la miraba sin entender, ya que las palabras no salían de su boca.
Salió de la cama y corrió por el pasillo, cayendo estrepitosamente sobre la alfombra. Se levantó sin darse cuenta y, allí, sobre la cama, su pequeña Aynara dormía plácida.
Jorge la llevó de vuelta a la habitación, pero Isabella no lograba controlar su miedo; en su pesadilla ella había visto morir a su hija y ese acto era uno que pensaba detener.
Desde aquella madrugada, Isabella se juró a sí misma jamás transitar por esa calle con ninguna de sus hijas.
De esta pesadilla han pasado unos dos años, pero al recordarla siento la misma angustia e impotencia de aquella maldita madrugada.
English
Under the theme Nightmares: A Disturbing Tale whispers in our ears, right at the nape of our neck, its tongue brushing against our ear, that nightmares are not just dreams.
Prologue…
Nightmares are just nightmares; that was a phrase I had been repeating to myself since I was thirteen.
They were dreams which, rather than simply being dreams, seemed like doors opening onto distant futures—futures that could be changed—but the sensation of experiencing them in advance was the ordeal I endured, and which nobody understood.
I learnt to live with an altered reality, for in every action, however small, I sought clues to avoid those dreams that had turned into terrifying nightmares. And the truth is this: nightmares are not just monsters, ghosts or strange sounds that seem to emanate from the depths of the earth; true terror arises from the premonition that something will happen to those you love.
Midnight nightmare: A mother’s pain
The night looked peaceful. The girls slept in their beds, placid and serene, as if they were winged cherubs, the sort who play their harps with heavenly music.
From the threshold of the open door, their mother, Isabella, watched them with utter admiration and, placing a hand on her chest, smiled, feeling blissful because of her daughters.
A warm, masculine hand touched her shoulder, then immediately embraced her tightly as they admired the scene together. Both walked barefoot across the hallway carpet towards their bedroom. There, on the bed, a pleasant conversation ensued, punctuated by quiet laughter, until they finally curled up next to one another and fell asleep after a long day.
The mercy of insomnia set in and Jorge, her husband, watched tenderly as his wife slept peacefully on his arm. The lamp went out as he flicked the switch and, wrapping his arms around his wife, he too drifted into a restful sleep.
The World of Dreams
Isabella walked through familiar streets; by her side, her husband held her hand as he smiled.
Ahead of them walked their daughters, running happily, carefree, playing at jumping over the lines on the pavement, and every now and then, the little ones turned to look at their parents.
The sun was about to set and the sky was painted in a reddish hue that both enchanted and frightened at the same time; yet the family walked peacefully, gazing at the sky, listening to their laughter. Suddenly, they passed through a street lined with green trees, but so green that they seemed to have been painted with acrylic; at that moment Isabella began to feel something strange.
Oranges hung from every branch, large, juicy and appetising to the eye, perfect as if they weren’t real, but Isabella, captivated by her girls, ignored the warning. There, the girls, curious, raised their hands, trying to reach one.
Suddenly, a stout lady, appearing from who knows where, pulled a bag from her apron and, reaching out, took out several oranges.
“Here you go, little ones, so your mum can make you some juice at home,” she said, holding the bag out towards my hands.
We thanked her with a smile and set off again. There we were, near the exit road, the one marking the final stretch home.
Suddenly, Aylén, the eldest daughter, asked for help tying her shoe, and at that moment, both father and mother bent down to tie it.
Isabella looked up: her little girl was trying to cross the road on her own, having spotted a red ball. From the main road, she saw a van; it was big, black, and looked like a demon roaring with every press of the accelerator.
“Catch her, Jorge!” Isabella shouted, but Jorge’s sprint seemed to stand still, as if he were running on a treadmill that wouldn’t move; yet it was too late. Under the wheels of that demon, little Aynara lay unconscious.
Her little eyes, almost closed, kept looking at her mother, and there, against the backdrop of the most terrifying scene, Isabella screamed.
Reality
Isabella woke up in a panic, with a stifled scream and tears streaming down her face. Her husband looked at her, confused, as no words came out of her mouth.
She leapt out of bed and ran down the corridor, crashing heavily onto the carpet. She got up without realising it and, there, on the bed, her little Aynara slept peacefully.
Jorge took her back to the bedroom, but Isabella could not control her fear; in her nightmare she had seen her daughter die and that was something she was determined to stop.
From that early morning, Isabella swore to herself she would never walk down that street with any of her daughters.
It’s been about two years since that nightmare, but when I remember it, I feel the same anguish and helplessness as on that cursed morning.
Invito a los amigos 
Créditos / Credits:
Las imágenes usadas fueron creadas en Gemini AI.
El texto fue traducido en DeepL versión free.