La celda de tinta
Mi comprensión del mundo se fracturó a los seis años. Recuerdo el jardín inundado de globos azules que parecían querer escapar hacia el cielo, pero se quedaban allí, celebrando la perfección de Nathaniel. Mi hermano, mi 'Nathe', era un sol de cabellos rubios que bailaban al ritmo de un viento que a mí nunca me rozaba.
Mamá estaba allí, sosteniendo su risa de portada publicitaria mientras el sol rebotaba en el enorme pastel con forma de trofeo. Al centro de todo, ellos eran una fotografía de revista; yo, en cambio, era la mancha de tinta que nadie quería limpiar.
Papá pasó por mi lado, su perfume caro cortando el aire con la frialdad de un bisturí. Ni siquiera rozó mi hombro. Me quedé estática en el umbral del ventanal, con medio cuerpo en la sombra de la casa y medio en la luz del jardín. Allí, suspendida en ese limbo, vi cómo coreaban una alegría que no tenía espacio para mi nombre. Entendí que, para ellos, yo era el cristal: algo a través de lo cual miraban, pero que nunca veían realmente.
Lo que nadie decía en voz alta era que Nathe y yo compartíamos la misma sangre y el mismo día en el calendario. Éramos gemelos de vientre, pero extraños de destino. Él había heredado la estampa perfecta de mamá; yo, en cambio, solo estaba 'sana', esa palabra mediocre que papá usaba para decir que no había nada hermoso que rescatar en mí. Mi cabello era una maraña oscura y rebelde, una sombra que me cubría el cuello, y mis pecas no eran adornos, sino manchas que ensuciaban mi palidez.
Recuerdo haber acomodado mis gruesos lentes, sintiendo el peso del cristal sobre el puente de mi nariz. Mientras secaba mis lágrimas, sentí un crujido interno. Mi corazón no latía, se desgarraba. Se rompía en cientos de trozos secos y afilados, con el sonido sordo de una hoja que se rasga. En ese momento supe de qué estaba hecha: yo no era carne y hueso como ellos, yo estaba hecha de papel. Un papel esperando ser tachado.
Los años no pasaron, simplemente se acumularon como polvo sobre mi existencia, mientras la gloria de Nathe se desbordaba en vitrinas llenas de copas y la belleza de Anabella seguía desafiando al tiempo en cada valla publicitaria. Mi padre, Arthur, coleccionaba vidas salvadas como quien colecciona sellos, mientras la mía se le escurría entre los dedos sin que le importara. Yo era la sombra que deambulaba por los pasillos, un error sistémico en una casa que siempre se sintió ajena, como un museo donde no se me permitía tocar nada.
Pero en el silencio de mi encierro, mi mente se convirtió en un limbo fértil. Mis manos, pálidas y nudosas, descubrieron un talento que era mi única venganza: podía robarle al mundo la belleza que se me había negado y plasmarla en el papel. Mis garabatos mutaron en figuras tan reales que casi podía escucharlas respirar.
Dibujar no fue un escape, fue mi revelación. Comencé a ver a través de las máscaras de mi familia. Debajo del maquillaje de mamá, de la bata blanca de papá y del sudor victorioso de Nathe, había una horridez que superaba por mucho mis pecas o mi cabello enmarañado. Ellos eran hermosos por fuera, pero en el lienzo de mi mente, sus almas eran manchas negras y viscosas.
Esa tarde, el sol derretía mis pesares sobre el asfalto. Caminé sin rumbo, dejando que mis pies dictaran la distancia necesaria para no escuchar el eco de mi propia casa. En mis manos sostenía un pequeño pastel de fresas y crema; era la primera vez que compraba uno que me gustara y dejar de probar las sobras de un pastel que jamás fue mío, mis dieciocho años comenzaría a dar la medianoche. Sabía que hoy nadie me extrañaría, al fin de cuentas, nadie me extrañaba nunca.
Un destello plateado y hechizante, me obligó a detenerme frente a una vitrina. La tienda emanaba un aroma a papel viejo y madera dulce. Entré como una niña pequeña que entra en un sueño de juguetes y caramelos. Entre estantes atestados de maravillas olvidadas, apareció él: un hombre menudo, de gestos suaves, cuya sonrisa parecía no haber sido ensayada frente a un espejo.
—¡Qué linda jovencita! —exclamó. Sus palabras me golpearon como algo prohibido; nadie usaba ese adjetivo conmigo.
Antes de que pudiera retroceder, tomó mis manos. Su piel era cálida, pero su tacto reveló una verdad que me heló la sangre. Su ceño se nubló, como si leyera las cicatrices de mi alma en mis palmas.
—Te ha tocado una vida dura —susurró, guiándome hacia un mostrador donde el tiempo parecía haberse detenido.
—Escoge un regalo. El que tú quieras.
Mis ojos recorrieron objetos diversos, grandes y pequeños, colores brillantes que deslumbraban, pero se detuvieron en un vaso rosa decorado con mariposas monarca. Allí, sencillo y casi humilde, descansaba un pincel de cuerpo plateado. No era el más bello, ni el más caro, pero al rozarlo, una frecuencia silenciosa vibró desde la punta de mis dedos hasta la base de mi cráneo. Era una conexión eléctrica, un reconocimiento mutuo. El pincel no estaba esperando a cualquier artista; me estaba esperando a mí.
Aquel hombre sonrió de una forma distinta mientras se alejaba, una mueca que mezclaba la piedad con la anticipación.
—Úsalo cuando realmente lo sientas —susurró, y sus palabras quedaron flotando en el aire denso de la tienda como una advertencia que decidí ignorar.
Caminé a casa abrazando mi pincel plateado, con el alma encendida por una chispa de felicidad que me resultaba extraña, casi dolorosa. Pero al cruzar el umbral, la realidad me golpeó con el aroma rancio del chocolate que Nathe había devorado. Mis padres estaban allí, envueltos en su aura de café y desdén.
—Federica, espera. Te tengo un regalo—.
Las palabras de mamá hicieron que mi corazón diera un vuelco. Por un segundo, el pincel en mi bolsillo pareció calentarse. Mis ojos se nublaron con lágrimas de gratitud anticipada mientras mis dedos temblorosos rasgaban el envoltorio perfecto. Pero la esperanza murió en el acto.
Dentro, frío y cínico, me devolvía la mirada a un espejo.
—Aquella joven que ves ahí eres tú, Federica —dijo Anabella, con la voz modulada de quien narra un comercial de lujo—. Una abominación a nuestra sangre, una vergüenza a nuestro apellido.
Papá no levantó la vista de su taza, pero su risa, seca y técnica, se unió al ataque.
—Ni el mejor de mis cirujanos podría reconstruir ese desastre. No hay bisturí que corte tu fealdad—.
Sus risas se clavaron en mi espalda como cuchillas afiladas mientras subía las escaleras. Me encerré en mi habitación, ese cubículo de sombras que era mi único reino, y allí, frente al espejo del odio, sentí cómo mi sangre empezaba a hervir con una necesidad nueva. Saqué el pincel plateado. Ya no quería llorar. Quería que ellos vieran lo que yo veía.
Sujeté el pincel y mis dedos se cerraron sobre el mango plateado con una fuerza que hizo crujir mis nudillos. Tome el papel en la gaveta de mi escritorio, sequé mis lágrimas y la furia encontró un cauce. El dolor dejó de ser un nudo en la garganta para convertirse en el motor de mi mano. Los trazo nacieron erráticos, violentos, hasta que en el panel central emergí yo misma. No era la chica de los lentes gruesos y las pecas; era una entidad de oscuridad pura, envuelta en una manta negra que caía como una cascada de sombras y dolor.
Una reina en un reino de ceniza, donde los patitos feos viven por obligación. Una oleada de placer, cálida y desconocida, recorrió mi amor espalda. Seguí dibujando, delimitando las fronteras de mi nuevo dominio. Yo era la dueña, la señora de cada centímetro de esa celda de papel y tinta.
El segundo panel fue la sentencia. Mis trazos, eran rápidos, con una precisión quirúrgica de seguro heredada por mi padre. En la esquina superior izquierda, plasmé a Arthur; sus facciones de mármol ahora teñidas por una sombra de duda. A la derecha, Anabella, cuya belleza imponente comenzaba a resquebrajarse bajo mi pincel. Y abajo, ocupando el tercer cuadro, Nathe, con sus ojos color esmeralda fijos en un horizonte que ya no le pertenecía.
Los dibujé atrapados, sus rostros distorsionados por un terror que aún no comprendían. Estaba tan sumergida en ese trance que no me detuve a pensar en la lógica. No había tinteros abiertos, no había pigmentos sobre mi mesa, y sin embargo, el pincel plateado seguía escupiendo líneas negras y vibrantes. Era como si el papel estuviera absorbiendo algo directamente de mí, y continuaba sin darme cuenta.
El tercer panel se convirtió en un matadero de tinta. Mi mano se movía con una autonomía aterradora, como si el pincel hubiera echado raíces en mis nervios. Vi con horror cómo mi avatar en el papel atravesaba a Nathe tras su silencio ante la pregunta: ¿Te arrepientes?.
Fue entonces cuando el frío me invadió. Miré mi brazo: mis venas latían en un tono azul negruzco, drenándose hacia el mango plateado. El pincel no consumía pigmento, bebía mi vida y su tono plateado y angelical de un comienzo, ahora era rojo intenso, como si se hubiese teñido de sangre descompuesta.
Cuando Arthur apareció en el panel, el aire en mi habitación se volvió pesado, con olor a antiséptico, Dior y muerte. Su bisturí cortó el aire del dibujo y, en respuesta, un surco sangriento apareció en mi propio brazo. El dolor era real, punzante. Mi padre me estaba operando desde el papel.
—¿Amas a tu hija? —preguntó la entidad.
—Amar es superfluo —respondió su versión de tinta con una calma que me partió el alma—. Quizás la tolero.
En ese instante, mi mano abanicó el vacío y el dibujo de mi padre se deshizo en mil fragmentos, como si el papel mismo lo hubiera pasado por una trituradora. El panel se tiñó de un rojo tan vívido que supe, con un mareo mortal, que esa era la sangre que ya no corría por mis venas.
El cuarto panel fue el fin de mi inocencia. Anabella apareció en el papel, envuelta en una elegancia que ni la muerte podría arrebatarle. Mi avatar, esa entidad soberana, la miró buscando no la verdad, sino una mentira que me permitiera seguir viviendo. Pero mi madre no sabía mentir sin un guión previo.
—¿Odias a tu hija? —preguntó la sombra.
—Sí —respondió ella, y el “sí” vibró en las paredes de mi habitación—. Eres el fantasma de Enriquetta, mi hermana menor. Tienes sus ojos, su cabello rebelde, sus malditas pecas. Eres el recordatorio de que murió por mi culpa cuando teníamos seis años. Odiarte fue el único modo de no morir de culpa.
Vi la llave dorada brillar en el cuello de mi avatar. Estaba dispuesta a perdonar, pero la sombra ya no me pertenecía. Mi creación descubrió su rostro y, en un acto de canibalismo estético, devoró a Anabella hasta que no quedó ni el rastro de su perfume.
El pincel me soltó con un chasquido seco, dejándome exhausta y vacía. Bajé las escaleras en un arranque de terror, esperando encontrar el silencio de siempre, pero encontré un matadero. La sangre de Arthur, Nathe y Anabella no era tinta negra; era roja, espesa y real, decorando las paredes como una macabra obra de arte moderno.
Volví a mi cuarto y me enfrenté al espejo de mamá. El cristal ya no me devolvió a la “abominación”. Allí estaba una mujer perfecta, de facciones talladas y piel de porcelana. La metamorfosis estaba completa. Con una sonrisa gélida, tomé el teléfono y compuse mi mejor actuación digna de la hija de la adorada y famosa Anabella.
—¡Aló, Policía! Ha ocurrido algo terrible... —mi voz, suave y desvalida, flotó en el aire mientras admiraba mi nuevo y perfecto reflejo. El patito feo había muerto, y el cisne acababa de cometer el crimen perfecto.
Mientras tanto, mi maldita obra en papel, se desvaneció cuadro a cuadro dejando solo la pureza hiriente de sus hojas.
El pincel rojo comenzó a vibrar fuertemente, se desintegró en el aire dejando un polvillo resplandeciente, cada partícula que de aquel objeto salía se impregnaba en mis venas como si estas tuviesen un poderoso imán devolviéndome mi propia sangre.
El pacto había finalizado dejando en mí una belleza que jamás había imaginado.
English
The ink cell
My understanding of the world fractured when I was six years old. I remember the garden flooded with blue balloons that seemed to want to escape into the sky, but stayed there, celebrating Nathaniel's perfection. My brother, my 'Nathe', was a sun with blond hair that danced to the rhythm of a wind that never touched me.
Mum was there, holding her advertising cover smile as the sun bounced off the huge trophy-shaped cake. At the centre of it all, they were a magazine photograph; I, on the other hand, was the ink stain that no one wanted to clean up.
Dad walked past me, his expensive perfume cutting through the air with the coldness of a scalpel. He didn't even brush my shoulder. I stood frozen in the doorway, half my body in the shadow of the house and half in the light of the garden. There, suspended in that limbo, I watched them chant a joy that had no room for my name. I understood that, to them, I was the glass: something they looked through, but never really saw.
What no one said out loud was that Nathe and I shared the same blood and the same day on the calendar. We were twins in the womb, but strangers in destiny. He had inherited Mum's perfect looks; I, on the other hand, was just 'healthy', that mediocre word Dad used to say there was nothing beautiful to be found in me. My hair was a dark, unruly tangle, a shadow covering my neck, and my freckles were not adornments, but blemishes that marred my paleness.
I remember adjusting my thick glasses, feeling the weight of the glass on the bridge of my nose. As I dried my tears, I felt an internal crack. My heart wasn't beating, it was tearing apart. It was breaking into hundreds of dry, sharp pieces, with the dull sound of a blade tearing. At that moment, I knew what I was made of: I was not flesh and blood like them, I was made of paper. Paper waiting to be crossed out.
The years did not pass, they simply accumulated like dust on my existence, while Nathe's glory overflowed in display cases full of trophies and Anabella's beauty continued to defy time on every billboard. My father, Arthur, collected saved lives like someone collects stamps, while mine slipped through his fingers without him caring. I was the shadow wandering the corridors, a systemic error in a house that always felt foreign, like a museum where I was not allowed to touch anything.
But in the silence of my confinement, my mind became a fertile limbo. My pale, gnarled hands discovered a talent that was my only revenge: I could steal from the world the beauty that had been denied me and capture it on paper. My scribbles mutated into figures so real that I could almost hear them breathe.
Drawing was not an escape, it was my revelation. I began to see through my family's masks. Beneath Mum's make-up, Dad's white coat and Nathe's victorious sweat, there was a horror that far surpassed my freckles or my tangled hair. They were beautiful on the outside, but on the canvas of my mind, their souls were black, slimy stains.
That afternoon, the sun melted my sorrows on the asphalt. I walked aimlessly, letting my feet dictate the distance necessary to avoid hearing the echo of my own home. In my hands I held a small strawberry and cream cake; it was the first time I had bought one I liked and stopped trying the leftovers of a cake that was never mine. My eighteenth birthday would begin at midnight. I knew that no one would miss me today; after all, no one ever missed me.
A silvery, mesmerising flash forced me to stop in front of a shop window. The shop gave off a scent of old paper and sweet wood. I entered like a little girl entering a dream of toys and sweets. Among shelves crammed with forgotten wonders, he appeared: a small man with gentle gestures, whose smile seemed not to have been rehearsed in front of a mirror.
"What a pretty young lady!" he exclaimed. His words struck me as something forbidden; no one ever used that adjective with me.
Before I could step back, he took my hands. His skin was warm, but his touch revealed a truth that made my blood run cold. His brow clouded, as if he could read the scars of my soul in my palms.
"You've had a hard life," he whispered, guiding me to a counter where time seemed to have stood still.
"Choose a gift. Any one you want."
My eyes scanned the various objects, large and small, dazzling bright colours, but they stopped at a pink glass decorated with monarch butterflies. There, simple and almost humble, rested a silver-bodied paintbrush. It wasn't the most beautiful or the most expensive, but when I touched it, a silent frequency vibrated from my fingertips to the base of my skull. It was an electric connection, a mutual recognition. The brush wasn't waiting for just any artist; it was waiting for me.
That man smiled differently as he walked away, a grimace that mixed pity with anticipation.
"Use it when you really feel it," he whispered, and his words hung in the thick air of the shop like a warning I chose to ignore.
I walked home hugging my silver paintbrush, my soul lit up by a spark of happiness that felt strange, almost painful. But as I crossed the threshold, reality hit me with the stale aroma of the chocolate Nathe had devoured. My parents were there, wrapped in their aura of coffee and disdain.
"Federica, wait. I have a gift for you."
My mother's words made my heart skip a beat. For a second, the paintbrush in my pocket seemed to heat up. My eyes clouded over with tears of anticipated gratitude as my trembling fingers tore open the perfect wrapping. But hope died instantly.
Inside, cold and cynical, I stared back at myself in a mirror.
"That young woman you see there is you, Federica," said Anabella, her voice modulated like someone narrating a luxury commercial. "An abomination to our blood, a disgrace to our surname."
Dad didn't look up from his cup, but his dry, technical laughter joined the attack.
"Not even the best of my surgeons could reconstruct that disaster." No scalpel can cut away your ugliness."
Their laughter stabbed into my back like sharp blades as I climbed the stairs. I locked myself in my room, that cubicle of shadows that was my only kingdom, and there, in front of the mirror of hatred, I felt my blood begin to boil with a new need. I took out the silver brush. I didn't want to cry anymore. I wanted them to see what I saw.
I gripped the brush and my fingers closed around the silver handle with a force that made my knuckles crack. I took the paper from my desk drawer, dried my tears, and the fury found an outlet. The pain ceased to be a lump in my throat and became the engine of my hand. The strokes were erratic, violent, until I emerged in the centre panel. I was no longer the girl with thick glasses and freckles; I was an entity of pure darkness, wrapped in a black blanket that fell like a cascade of shadows and pain.
A queen in a kingdom of ashes, where ugly ducklings live by obligation. A wave of pleasure, warm and unfamiliar, ran down my spine. I continued drawing, defining the boundaries of my new domain. I was the owner, the mistress of every inch of that cell of paper and ink.
The second panel was the sentence. My strokes were quick, with a surgical precision surely inherited from my father. In the upper left corner, I captured Arthur; his marble features now tinged with a shadow of doubt. On the right, Anabella, whose imposing beauty was beginning to crack under my brush. And below, occupying the third frame, Nathe, his emerald eyes fixed on a horizon that no longer belonged to him.
I drew them trapped, their faces distorted by a terror they did not yet understand. I was so immersed in that trance that I did not stop to think about logic. There were no open inkwells, no pigments on my table, and yet the silver brush continued to spit out vibrant black lines. It was as if the paper was absorbing something directly from me, and I continued without realising it.
The third panel became a slaughterhouse of ink. My hand moved with terrifying autonomy, as if the brush had taken root in my nerves. I watched in horror as my avatar on the paper stabbed Nathe after her silence in response to the question: Do you regret it?
That's when the cold came over me. I looked at my arm: my veins were pulsing in a blue-black hue, draining towards the silver handle. The brush wasn't consuming pigment, it was drinking my life, and its angelic silver tone from the beginning was now a deep red, as if it had been stained with decomposed blood.
When Arthur appeared on the panel, the air in my room became heavy, smelling of antiseptic, Dior, and death. His scalpel cut through the air in the drawing, and in response, a bloody gash appeared on my own arm. The pain was real, sharp. My father was operating on me from the paper.
"Do you love your daughter?" asked the entity.
"Love is superfluous," replied his ink version with a calmness that broke my heart. "Perhaps I tolerate her."
At that moment, my hand fanned the void and my father's drawing shattered into a thousand pieces, as if the paper itself had been put through a shredder. The panel was stained a vivid red, and I knew, with a deadly dizziness, that this was the blood that no longer ran through my veins.
The fourth panel was the end of my innocence. Anabella appeared on the paper, wrapped in an elegance that even death could not take away from her. My avatar, that sovereign entity, looked at her, seeking not the truth, but a lie that would allow me to go on living. But my mother did not know how to lie without a script.
"Do you hate your daughter?" asked the shadow.
"Yes," she replied, and the "yes" vibrated off the walls of my room. "You are the ghost of Enriquetta, my younger sister. You have her eyes, her unruly hair, her damn freckles. You are a reminder that she died because of me when we were six years old. Hating you was the only way I could keep from dying of guilt."
I saw the golden key glinting around my avatar's neck. I was ready to forgive, but the shadow no longer belonged to me. My creation uncovered its face and, in an act of aesthetic cannibalism, devoured Anabella until there was no trace of her perfume left.
The brush released me with a sharp click, leaving me exhausted and empty. I ran down the stairs in a fit of terror, expecting to find the usual silence, but instead I found a slaughterhouse. The blood of Arthur, Nathe, and Anabella was not black ink; it was red, thick, and real, decorating the walls like a macabre work of modern art.
I returned to my room and faced my mother's mirror. The glass no longer reflected the "abomination" back at me. There was a perfect woman, with chiselled features and porcelain skin. The metamorphosis was complete. With a cold smile, I picked up the phone and composed my best performance, worthy of the daughter of the beloved and famous Anabella.
"Hello, Police! Something terrible has happened..." My voice, soft and helpless, floated in the air as I admired my new, perfect reflection. The ugly duckling was dead, and the swan had just committed the perfect crime.
Meanwhile, my cursed work on paper vanished frame by frame, leaving only the hurtful purity of its pages.
The red brush began to vibrate strongly, disintegrating in the air and leaving a sparkling dust. Each particle that came out of that object permeated my veins as if they were a powerful magnet, returning my own blood to me.
The pact had ended, leaving me with a beauty I had never imagined.
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El texto fue traducido en DeepL versión free.