Escrito escuchando la canción Listen Before I Go de Billie Eilish. La muerte sucumbe mientras nadie sabe quién le mató. Los gritos se escuchaban, la nota quedó escrita y la sangre se derramó junto a la pesadez del dolor.
El 10 de marzo de 2022 el pavor se sintió, ella escribía y nadie sabía por qué estaba sola en esa vieja habitación. Su belleza era cómo la resonancia de las estrellas: hermosa, fría y grotesca. Ninguno en las calles quería hablar con ella.
La casa maldita de la calle Moldavia; así la llamaban los niños que la miraban. Un féretro que asfixiaba. Tan retirada, lejana y tenebrosa.
Las vísceras de Eliza rodeaban la cuarta habitación de la casa maligna. La muerte tiñó la escena con agonía. Lo único que parpadeaba era el computador. Muerte, muerte y desolación.
El cuchillo en medio de su estómago rebanó su carne. Desde lejos se veía su hígado y riñón. Una vez más: ¡Nadie sabe quién la mato!
Indeleble, la sonrisa que una vez existió fue robada, avasallada en una noche silente donde la belleza fue expiada. La noche de vejación y temor.
Gritó Eliza: —Ayúdenme.
Nadie la escuchó. Los golpes de su captor le robaron la respiración, la luz de la vieja casa maldecida se apagó.
La muestra de la súplica quedó plasmada en el piso por los dedos de Eliza. Estos se desgarraron, perdieron su piel y luego sus uñas hasta llegar a mostrar sus huesos por intentar escapar de quien la mató. ¡Grotesco!
Todos se preguntan: —¿Quién fue su captor?
¡El corazón se arrugó! Los policías sólo pueden bajar la cabeza en medio de la consternación. Las únicas palabras escritas en el computador fueron: ¡Yo soy una víctima de la maldición! Fue mi curiosidad la que me mató.
¡Quizás intentar escribir fue su perdición!
Invito a participar en esta iniciativa a 
Short Story: Siege | March Mystery
Written while listening to the song Listen Before I Go by Billie Eilish. Death succumbs, while no one knows who killed him. The screams were heard, the note was written, and the blood spilled along with the heaviness of pain.
On March 10, 2022, the dread was felt. She was writing, and no one knew why she was alone in that old room. Her beauty was like the resonance of the stars—beautiful, cold and grotesque. No one in the streets wanted to talk to her.
The cursed house on Moldavia Street—that's what the children who looked at it called it. Suffocating coffin. So secluded, distant and gloomy.
Eliza's viscera surrounded the fourth room of the evil house. Death tinged the scene with agony. The only thing that flickered was the computer. Death, death and desolation.
The knife in the middle of his stomach sliced his flesh. From afar, you could see his liver and kidney. Once again, Nobody knows who killed her!
Indelible, the smile that once was there was stolen, stolen in a silent night where beauty was atoned for. The night of vexation and fear.
Eliza shouted, "Help me".
No one heard her. Her captor's blows stole her breath, and the light in the old cursed house went out.
The sign of the plea was left on the floor by Eliza's fingers. They tore, lost their skin and then their nails until they showed their bones in an attempt to escape from the one who killed her. Grotesque!
Everyone wonders: "Who was her captor?"
The heart shriveled up! The policemen can only lower their heads in dismay. The only words written on the computer were: I am a victim of the curse! It was my curiosity that killed me.
Perhaps trying to write was his undoing!
I invite
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