Estoy por aquí de nuevo, en esta comunidad, mi casa, le agradezco a 
@suspiria/suspiria-concurso-de-literatura-y-4e630932102ea
Muchas veces le dije a mi padre que no quería crecer, que no tenía ni la remota idea de como iba a ser capaz de tener la responsabilidad de un hogar, una familia, los hijos. El siempre me decía" hija mía lo único que te puedo decir es que compres calma, busca muchos sacos y llenalos, comienza desde ahora porque luego te pueden hacer falta", también me dijo "cuando un problema se te haga muy grande y no lo puedas resolver o no tengas solución para ello, hazlo a un lado porque problema que no tiene solución dejó de ser problema", lo entendí, lo grabé y lo aplico, pero que consejo me dió para sobrellevar el dolor, el dolor de la pérdida que arde y se vuelve fulminante, no me dijo, nunca me preparó para eso.
Tengo anécdotas reales que son muy mías y vienen a colación, tenía doce años cuando estaba en una labor agrícola por la escuela, en un cafetal, me había entretenido en la recolecta quedándome un poco detrás, estaba casi llena mi cesta.
Recuerdo que sentí un dolor penetrante en mi pecho que me hizo llorar y con el llanto se me activó una intuición que digo yo que es innata, el llanto se convirtió en gritos sin consuelo que hizo que mis amigas acudieran a mi y me preguntaran porque lloraba. Dí una respuesta sin ni siquiera pensarlo: "Mi abuelo ha fallecido", ¿pero como? dijeron casi a coro.
El dolor punzante, tenebroso,ardiente que se acompañó de lágrimas traía además un olor peculiar de un campesino sudado que salía de trabajar.
No paraba de llorar, fue una muy mala experiencia porque ese dolor no se detuvo hasta que regrese a mi hogar y mi madre me confirmó que hacía unos días mi abuelo había fallecido.
A día de hoy no tengo explicaciones para lo que me sucedió, lo que si estoy segura que mi abuelo fue a despedirse.
Desde ese entonces siento mi cama hundirse como que alguien se sienta a mi lado, lo reconozco porque siempre trae el mismo aroma.
Fué la primera estocada dolorosa.
ENGLISH
I am here again, in this community, my home, I thank
Many times I told my father that I didn't want to grow up, that I had no idea how I was going to be able to have the responsibility of a home, a family, children. He always told me "my daughter, the only thing I can tell you is to buy calmly, look for many bags and fill them, start from now because later you may need them", he also told me "when a problem becomes too big for you and you don't solve it or you don't have a solution for it, put it aside because a problem that has no solution is no longer a problem", I understood it, I recorded it and I apply it, but what advice did he give me to cope with the pain, the pain of the loss that It burns and becomes withering, he didn't tell me, he never prepared me for that.
I have real anecdotes that are very much mine and come to mind, I was twelve years old when I was doing agricultural work for school, in a coffee plantation, I had dabbled in the harvesting, staying a little behind, my basket was almost full.
I remember that I felt a penetrating pain in my chest that made me cry and with crying an intuition was activated in me that I say is innate, the crying turned into inconsolable screams that made my friends come to me and ask me why I was crying. . I gave an answer without even thinking about it: "My grandfather has passed away", but how? they said almost in chorus.
The stinging, dark, burning pain that was accompanied by tears also carried a peculiar smell of a sweaty peasant leaving work.
I couldn't stop crying, it was a very bad experience because that pain didn't stop until I returned home and my mother confirmed to me that a few days ago my grandfather had died.
To this day I have no explanation for what happened to me, but I am sure that my grandfather went to say goodbye.
Since then I feel my bed sink as if someone is sitting next to me, I recognize it because it always brings the same aroma.
It was the first painful thrust.
Texto traducido al inglés por traductor preciso de Google
Text translated into English by precise Google translator