"Con le parole uno non sta mai abbastanza in guardia, hanno un’aria di niente le parole, non un’aria pericolosa di sicuro, piuttosto dei venticelli, piccoli suoni buccali, né caldi né freddi, e facilmente assorbiti quando arrivano attraverso le orecchie all’enorme noia grigio molle del cervello. Uno non fa attenzione, alle parole, e la disgrazia arriva."
Louis-Ferdinand Céline, Viaggio al termine della notte, 1932
Osservo il piccolo ed elegante cofanetto pieno di praline di cioccolata mentre provo a proteggermi dal freddo pungente di questo inverno parigino. E in un attimo prendo la decisione . Questa Parigi da cartolina, scintillante ed avvolgente, è troppo fredda. Devo andare a Meudon un sobborgo noto ai turisti per l'atelier e il museo dello scultore Auguste Rodin. Ma a me non è il pur geniale Rodin ad interessare.
Arriva il taxi della Uber con al volante un gioavane magrebino. En route! Al suono di una musica araba sparata a tutto volume dagli autoparlanti della macchina. Attraversiamo tutta la colorata Parigi da cartolina fino a quando i suoi colori si fanno più tenui e quasi sbiadiscono fino al grigio dei vecchi palazzoni popolari costruiti negli anni settanta.
La strada inizia ad inerpiscarsi su una collina piena di verde fino all'arrivo a Meudon. Si tratta di un elegante ma discreto sobborgo: te ne accorgi subito. Qui trascorse gli ultimi anni della sua vita avventurosa il Dottor Louis-Ferdinand Destouches, medico dei poveri a Parigi. Qui trascorse gli ultimi anni della sua vita il più geniale e temerario scrittore del ventesimo secolo: Louis-Ferdinand Céline., il maledetto.
Arrivo fino alla casa del grande scrittore attraversando le sonnacchiose strade del sobborgo: pochissimi negozi discreti e di gran qualità si frammezzano alle belle ed altrattanto discrete case con giardino di questa banlieu borghese. E' tutto così diverso rispetto alle banlieu che ci vengono presentate dai mass media.
La casa di Céline è un po' vetusta ma graziosa. Si tratta di un villino a due piani, oltre ad una mansarda con amplie finestre in alluminio. Le persiane sono aperte e lasciano intravvedere alcuni tendaggi di un improbabile color ciclamino. Osservando una finestra al primo piano è addirittura possibile intravvedere un albero di Natale: la casa è evidentemente abitata. Magari sua moglie Lucette - centocinque anni - abita ancora qui, accudita da qualcuno ovviamente. Il giardino, delimitato da un muro abbastanza alto, lo osservo volgendo lo sguardo attraverso la cancellata. Non è possibile entrare dentro. Scatto qualche fotografia.
Decido di salire a piedi in cima alla collina. Lì si trova il cimitero del paese: voglio lasciare un fiore sulla sua tomba.
Eccomi arrivato. Chiedo informazioni a due signore che - gentilissime - mi portano davanti alla sua tomba.
Si fermano anche loro per un attimo - In silenzio e con rispetto - prima di allontanarsi salutandomi con un semplice cenno della mano.
La tomba è sobria. Direi austera. Forse anche grazie al granito di cui è fatta e rispecchia, secondo me, perfettamente la parabola della sua vita . Ci sono tanti piccoli sassolini e fiori freschi, lasciati - immagino - dai suoi ammiratori.
Immediatamente la mia attenzione viene attratta da alcuni particolari: nel granito si legge sia il suo nome "legale", quello da medico, sia quello da scrittore. L'altro particolare rappresenta perfettamente la sua personalità: nel granito è scolpito - come un bassorilievo - un veliero in viaggio a vele spiegate. Già, il viaggio, l'elemento fondamentale della sua poetica.
Que ton voyage au bout de la nuit soit terminé, Louis-Ferdinand. Che la terra ti sia - finalmente - leggera.
(Le foto sono di mia proprietà)