El soñador.
3::04 de la madrugada, a un lado de mi casa, como quien dice: ajuntada al Henry Pitier tengo esta media agua que a bien me da cobijo y de ella guardo uno que otro recuerdo de un sueño, tal como lo decía anoche: Señora déjeme soñarla para amarla y la soñé,! vaya sueño¡, íbamos a Camaguán, el carro llevaba una falla de carburador y la dirección tiraba hacia la derecha, sin embargo llegamos, era de noche, la señora de la casa nos ofreció guarapita, estaba a punto cuando una de las muchachas que llegó con nosotros en el carro le echó agua, acercándome el vaso a la boca, ya no era guarapita, era como un refresco que tomábamos en la sala de aquella casa, donde le habían dispuestos las sillas apareadas y pegadas a la pared. Miré el piso de aquella sala. A simple vista se apreciaba un piso bien barridito, la persona que hizo aquel oficio sobre el piso de tierra, sabia barrer, aun se notaba la humedad por el agua en algunos lados.
La dueña de aquella casa llamo a otras muchachas, llegaron dos, tomaron de aquel refresco y una al lado de la otra, hablaban, aun quedan muchas sillas vacías, atine a oírle a una de ellas.
De la puerta de aquella sala me llamaron, salimos a un patio grande, donde en una especie de redondel, habían muchas puertas, entramos a una de ellas, esta vez las sillas no estaban alineadas a la pared, estaban unas detrás de las otras, el que me llamo cantaba acompañándose de la guitarra, entre canción y canción me decía, sirve para los dos, yo también bebo, seguíamos en aquella salita llena de personas ocupando las sillas como si fuera el aula de la escuela cuando nos llamo la atención la señora dueña de la casa y nos dijo Ya pueden pasar a la sala, y pasamos en el mismo orden de las sillas, recuerdo que el de la guitarra llevaba el litro de Cocuy de penca en el bolsillo interno de la gabardina, y así en fila, tal cual estábamos sentados, fuimos desfilando por la sala, penetrada por los primeros rayos del Sol por las ventanas, dejando ver lo bien barrido del piso y también con mucha claridad entre un cajón de mala calidad yacia aquella mujer, aturdido y sin saber que hacer, saque una fotografía de mi cartera, era ella,la misma,la mujer del guitarrista que por celos, esa noche en la salita de aquella casa al bajarse del carro la había apuñalado.-
Poemas de Virgilio León.
Abril 17 del 2.018.-
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