Despertó sudando; su cama era un cartón y estaba cubierto con periódicos viejos que apenas le calentaban y ahora sentía que chorreaba sudor frío. No estaba enfermo el indigente Jonathan, simplemente había soñado que Stephen King lo perseguía por las calles de Caracas. King iba con botas negras de cuero y altas como vaquero de Montana. Sintió sus piernas destrozadas por mordiscos y al levantar los periódicos que cubrían sus piernas, pudo palparse que su dolor era real, mordido y zajado, tal como en el sueño, alcanzado y el perro con sus fauces abiertas le hincó sus dientes y con movimientos a los lados arrancaba pedazos y fue cuando despertó sudando. No era la primera vez que sus onirismos lo llevaban a sentir lo real y feérico. Pensaba que era el alcohol y los cócteles de drogas que lo idiotizaban hasta caer en aquellas pesadillas hórridas. Ahora estaba allí adolorido y presa de contorsiones en sus brazos y en su mandíbula inferior que se había abultado. Nada ahora, era producto de su imaginación ni el influjo de nada extra, que no fueran las pesadillas sufridas. Sus piernas no le daban para pararse; decidió pensar qué hacer.
Al rato, Jonathan estaba cubriéndose de color morado, barbado y con su mandíbula alargada que se tocaba con horror. King lo veía desde un rincón, el perro lobo ladraba y éste lo sujetaba con fuerza y con palabras cariñosas. El indigente rodó por el suelo buscando el socorro de otros indigentes cercanos; la madrugada con su luna llena dejaba ver sus heridas profundas y ensangrentadas. Súbitamente dio un alarido que se convirtió en aullido espeluznante. Los indigentes se levantaban y ahora todos eran, también, presa del miedo circundante. Corrían y ahora Jonathan se olvidaba de los dolores y caminaba en cuatro patas dando aullidos. Cuando cruzaba la calle para morder a los otros indigentes, una furgoneta de la perrera municipal se hizo presente, veloz atropelló al lobo hombre y vieron a Jonathan normal, sin barba y sin heridas. King caminaba con su lobo por la avenida.