Hay algún lugar donde le importe a alguien, que no sean solo las aves, ¡Por favor! Algunas alas tímidas que deseen acercarse a mí alma... Supongo que no, porque las almas son solitarias, frías e inefables. ¿Quien querría acercarse a la oscuridad más allá de nuestros corazones? Esa tenebrosa tiniebla que solo se aguanta así misma en las esquinas de una habitación vacía, dando vueltas una y otra vez a las millones de situaciones que nos suceden a diario. ¿Nunca lo han pensado? ¿Nunca? -Ni siquiera el por qué de su existencia- ¿No? -Bueno, no lo piensen entonces y dejen por concluido este manifiesto, que no lleva a nada más que a un retorno consigo mismo, como lo serian todas las situaciones adyacentes.
Para quienes quieran continuar este texto, adjunto que no estoy cien por ciento en mis cabales, ni lo estaré nunca, más allá de los momentos donde me invade el Ron y la desesperanza y tal vez el cocuy (para quienes son de mi tierra). Un par de manos que cubren mi rostro y la puñalada deslumbrante del alba me atrapan en cautiverio, y sí, digo cautiverio porque no hay salida alguna para esta jaula, ¿O acaso puedes ver más allá de lo que te muestra la breve luz del astro? Puedes arrancarte los ojos, pero... ¿Seguirás viendo la luz? -Supongo que no- ¿Dónde esta la fe entonces para llamarme? -Quizás en algún otro bar, tomando un cóctel que si pueda pagar con su ostentoso salario, pero no es mi caso, lo cierto es que solo puedo brindar un par de cervezas, ron y lo que alcance a mi corazón para compartirle a una extraña, una extraña que durara un par de noches en mi cama para desaparecer ilusoria en la tiniebla ¡Maldita sea! Todas las noches lo mismo, siempre caminando al borde del abismo, y la etérica figura de su fulgor aparece, pero a quien le importa... Si tras unos cuantos lapsos desaparece, me digo que la aurora no volverá a brillar, y brilla, digo que la mañana nunca llegara, y llega, digo que el amor aparecerá y aun sigo en espera, que clase de sátira es está.
¿Me entiendes? -Supongo que me entiendes- todos los humanos pasamos por cosas semejantes, el vivir de cada uno no cambia mucho, y mucho menos en sus palabras, como sea, la letra es solo la esencia de una escena restringida, y narrarla... narrarla es darle vida a las restricciones, como la pintura le da forma a la imagen y no al suceso, ¿Como sabría el pintor lo que sucede luego de su idea? -Puede suponerlo- pero en realidad todo es incierto.
¿Como sabe el poeta lo que sucede en el después de sus palabras? -No lo sabe, y si lo sabe no lo expresa- porque es poeta, no profeta.
Entonces... ¿Como sabe el profeta lo que sucede después? -No lo sé, no soy profeta-.
¿Me entiendes? -Supongo que me entiendes- todos los humanos pasamos por cosas semejantes.
There is some place where someone cares, other than just birds, please! Some timid wings that wish to approach my soul ... I suppose not, because the souls are lonely, cold and ineffable. Who would want to approach the darkness beyond our hearts? That dark that only endures itself in the corners of an empty room, spinning again and again to the millions of situations that happen to us every day. Have you never thought about it? Never? -Not even the why of his existence- No? -Well, do not think then and leave this manifesto concluded, which leads to nothing more than a return to itself, as would all adjacent situations.
For those who want to continue this text, I attach that I am not one hundred percent in my senses, nor will I ever be, beyond the moments where I am invaded by Ron and despair and maybe the cocuy (for those who are from my land). A pair of hands that cover my face and the dazzling stab of dawn captivate me in captivity, and yes, I say captivity because there is no way out for this cage, or can you see beyond what the brief light of the star shows you? ? You can tear out your eyes, but ... Will you still see the light? -I suppose not- Where is the faith then to call me? -Maybe in some other bar, taking a cocktail that can pay with his ostentatious salary, but not my case, the truth is that I can only provide a couple of beers, rum and what reaches my heart to share a stranger , a stranger who lasted a couple of nights in my bed to disappear illusory in the dark Damn! Every night the same thing, always walking to the edge of the abyss, and the etheric figure of its brilliance appears, but who cares ... If after a few lapses it disappears, I tell myself that the aurora will not shine again, and it shines, I say that tomorrow will never come, and arrives, I say that love will appear and I'm still waiting, what kind of satire is it.
You understand me? -I suppose you understand me- all humans go through similar things, the living of each one does not change much, much less in his words, however, the lyrics are only the essence of a restricted scene, and narrate it ... narrate it is to give life to the restrictions, as the painting gives form to the image and not to the event, How would the painter know what happens after his idea? - You can suppose it - but in fact everything is uncertain.
How does the poet know what happens in the after his words? "He does not know, and if he knows, he does not express it because he is a poet, not a prophet.
So ... How does the prophet know what happens next? -I do not know, I'm not a prophet.
You understand me? -I suppose you understand me- all humans go through similar things.