• Observándote, cualquiera diría, mi querido Edgar, que la dulce canción de una sirena, acaba de robarte el corazón –dijo Frances, mirando con infinita paciencia, no exenta de ternura, el arrebolado rostro de Poe. Resulta curioso, pero a pesar de ser vecinas y de compartir, como Safo, ese amor profundo por la Musa, apenas nos conocemos.
• Se llama Sarah –continúo diciendo Frances-: Sarah Helen Whitman. Y ante la que preveo tu siguiente pregunta, que llegará, según parece, después de que el perverso Eros te quite la venda dorada que ahora ciega tus ojos, te diré que no sé, a ciencia cierta, si tiene algún tipo de parentesco con aquél otro Whitman, de nombre Walt y poeta también, que hizo algo tan hermoso, tan ocurrente y tan sutil como puede ser cantarle a unas hojas de hierba y de paso, con todo el derecho que le otorga esa insoportable levedad del ser, cantarse a sí mismo.
  
  Poe recuerda. Sentado conmiserativamente en un sillón viejo, incómodo y desvencijado, como su propia vida, observa la lluvia caer. A veces, una repentina ráfaga de viento adopta la forma de martillo policial y una brigada de agua, salitre, ramas y hojas entra en tromba desparramándose por la pequeña habitación, haciendo titilar el débil fuego de la chimena. Apenas hay muebles, a excepción de un pequeño escritorio, de estilo María Tudor y afortunado sobreviviente de la voracidad de las termitas, en cuyos cajones reposa, guardada con esa llave herrumbrosa que cuelga de su cuello como la peor de las derrotas, la correspondencia que durante años mantuvo con el gran amor de su vida.
  
  Pensar en Sarah Helen Whitman, significaba, después de todo, lo mismo que el hundimiento de la Casa Usher: el paso inexorable del tiempo, la locura del olvido, el querer y no poder; en definitiva: lo imposible. O dicho de una manera más poética e imitando a Novalis: la mano izquierda de Dios dirigiendo o deshaciendo a su antojo todo aquello cuanto crea con la derecha.
  
  En su febril ensoñación, Poe siente que creación y destrucción no son, si no, los contrapesos de una necesaria balanza vital llamada equilibrio. Pero el equilibrio, bajo la visión de un poeta, sería tan utópico e inalcanzable como el horizonte: por mucho que corras a su encuentro, él siempre permanecerá, obstinadamente, a la misma distancia.
  
  En realidad, su vida amorosa había sido un continuo flujo y reflujo, donde Eros y Ágape mantenían la misma y sempiterna contienda que el Diablo y San Miguel. No resultaba extraño, al menos para él, que parte de esos sentimientos se manifestaran, de manera inconsciente, en la mediática desgracia que parecía afectarle siempre y que se transmitía, como una maldición, a todos sus personajes.
  
  Discreto, bucólico amante de la aventura, como su personaje Arthur Gordon Pynn antes de embarcarse en imposibles marinerías, los ríos de la existencia, cuyos herederos no son otros que los ríos del recuerdo, le hicieron fondear con miserable melancolía, en la tarde en la que vio por primera vez a Helen, mientras caminaba en compañía de Frances, feliz de haber dejado atrás a la vulgata sociedad de Rhode Island, supo, por la repentina confidencia de su corazón, que arrimaba desesperado las arterias contra el pecho, que Ágape perdería esta batalla.
  
  Era Eros, dios y señor de un universo llamado deseo, quien permanecía oculto y acechante en esa pequeña rosaleda, donde una hermosa Diana Cazadora paseaba melancólicamente a la luz mortecina del atardecer, seguida de cerca por el anónimo canto de un ruiseñor. ¿Era, quizás, un petirrojo?. No podría asegurarlo, pero sí sabía que ruiseñor o petirrojo se mantenían todavía muy lejos de la siniestralidad de aquél córvido, que como una extensión de su propio ego, se apoderaría de sus sueños en un futuro.
  
  Helen no sería más alta que Frances. Pero a diferencia de ésta, sus cabellos poseían el brillo del trigo maduro. Eran, comparativamente hablando, la noche y el día, la Luna y el Sol.
  

Antecedentes de esta historia:

https://steemit.com/photography/@juancar347/la-rosaleda-y-el-gran-amor-de-edgar-allan-poe-primera-parte

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