Hemos convertido la tristeza en costumbre.
A veces nos dormimos sin decir una palabra de lo que se carece.
Taciturnos, nos abrigamos con la soledad,
cada quien en su covacha
y cercados por lo que nos separa.
El trato esquivo nos aleja de los que también han hecho del dolor
su alimento.
Como ermitaños y retraídos nos ocupamos de las tareas inútiles,
indiferentes ante el desamparo del que vive a la intemperie.
No hay asombro ni pena por los que se quedan afuera,
frágiles y desabrigados, sin nada que comer.
El mundo es el lugar de nadie acorralado por las contradicciones.
Entre la noche y el día el miedo de vernos y conocernos
nos aleja y marca la distancia que nos mantiene apartados.
Ni siquiera la mesa a la hora del almuerzo nos congrega.
Hemos confundido el hilo discursivo que nos hacía razonables.
Apagamos el fuego que nos convocaba a las palabras.
Cada día nos vamos quedando más en la penumbra del silencio,
como actores de reparto de una escenografía
deshumanizada, sin misterios.
Como islas en un vasto universo
que alguien invisible inventa cada instante en el espejo.
Lo humano sobrevive sin sentido, agobiado por el fraseo de la inutilidad.