Fotografía que me tomé en el interior del museo de Frida Kahlo, Ciudad de México
(aún les debo un post con mi visita).

I

y mis últimas querencias
y mis extintas palabras
y mis obscuras tristezas

en mi tumba sepultadas
bajo la piedra caliente
se yerguen mïentras partan,

no habrá vítores ni preces
o demonios y quimeras
que por mis letras se tienten:

no descenderán estrellas
o gorriones y calandrias
en una alígera ofrenda

pues a las horas infantas
¡acaso dudoso y ausente!
ignore ayer y mañana;

y no haya obscuras tristezas
ni más extintas palabras
o las últimas querencias

cuando mi vida incompleta
en soledad se silencie…
(cuando mi pluma desecha
o a las horas de mi muerte).

II

En donde un soneto alegría ocasiona
tratando en sus versos beldades hallar
a veces poetas intentan honrar
a la áurea Venus vestida en Gorgona.

¿El alma poética cómo perdona
por calma tormenta, por trola verdad
si entre sentires sentir da igualdad
y angustia y congoja en rigor dimensiona?

No importan las letras de amor y aflicción:
Calíope o Erato en su vientre de fuego
transforma embeleso y estupor a obsesión.

Acaso los sueños serán lo que son
nos dijo La Barca en un siglo tan ciego
buscando y buscando sentir mi pasión.

III

¿Será donde la lluvia del asfalto al cielo iza,
do con calor la luna al soneto trastoca,
donde se ama al pensar, no pensar mientras se ama,
donde saber y ciencia al arte lo acongojan?

Que seas el abismo o el cénit de la cresta,
un lirio floreciente o una marchita rosa,
seas sutil placer, seas un vicio ilícito,
seas dios o diablo, ¿qué tanto más importa?

¿Será donde los reinos de los Cristos acaban
y el terror de no ser a mí nunca me agobia
con su aspecto habitual, tan mustio y tan funesto,
con su daga al acecho entre espectros y sombras?

Que seas los despojos de un cenizal absurdo,
o los tallos resecos del nido de la alondra,
seas otoño, invierno, verano, primavera,
seas el abedul que muda ya sus hojas,

¿Qué tanto más importa?