📘 "El Gran Entrenamiento" |𝐍𝐚𝐫𝐫𝐚𝐭𝐢𝐯𝐚 𝐝𝐞 𝐌𝐚𝐫𝐚𝐛𝐮𝐳𝐚𝐥 [En Español]

Anécdotas hay muchas de las triquiñuelas montadas por actrices y actores de moda, guionistas venidos a menos, luminotécnicos, personal de economía o simples extras para derrumbar el imperio creado por el dictador. La cámara secreta ha mostrado entonces su perfecta utilidad.

Grandes carcajadas produce por ejemplo una bofetada por una amante despechada a un director mediocre. O los vasos de vinos contra el rostro tenso de un dictador primerizo. Los tipos encargados de revisar con calma y hastío, los milímetros de cinta se divierten de lo lindo y si no fuera por los pactos de confiabilidad que han firmado, sacarían a la luz escandalosas situaciones capaces de desaparecer a las productoras más tenaces.

Una tarde de noviembre, recostado a una columna del siglo diecinueve que soportaba un edificio vetusto del montaje, un hombre de unos cincuenta años cantaba bajito una melodía antigua, mientras esperaba el ómnibus que lo trasladaría a su hogar, una covacha construida a base de latones viejos, piezas de cartón y piso de tierra. La lluvia castigaba el parque con sapiencia y tranquilidad envolviendo la tarde en una nostálgica postal. La melodía del hombre no molestaba al resto de las personas, incluso algunos mentalmente la tarareaban pero por alguna razón no se atrevían a abrir la boca.

Una muchacha entusiasmada en una conversación telefónica con su novio, se empeñaba en no alzar la voz y las veces que sonreía, lo hacía con tal discreción que sólo una señora a su lado, se movió inquieta un par de ocasiones y después siguió contemplando la lluvia sobre los bancos del parque. Un grupo de hojas maduras rodó de un lado a otro de la calle, se encaracoló en los neumáticos de la patrulla policial estacionada frente al hotel y luego siguió rodando por el contén rumbo al semáforo, pero su dinámica murió a cuarenta centímetros de la entrada de la sucursal bancaria.

El hombre de seguridad rezaba porque alguien tuviera el valor necesario y se le encarara el director. Muchas veces había pensado en que sería buena idea si uno de esos días, él tomara la palabra y dijera unas cuantas verdades. Eso, verdades, dichas en la cara de los que mandan era lo que necesitaba el país. Pero, ¿quién lanzaba la primera piedra? El hombre estaba seguro de que no sería él. Tenía hijos que alimentar, madre enferma que atender, divisas que cobrar a fin de mes. Un día pediría una entrevista con el dictador.

Le hablaría de sus problemas. De cómo su tráiler estaba derrumbándose, de que sería una idea magnífica si alguien se acordara de que en su carné habían puesto un cuño que decía Veterano de guerra. Un día lo haría. Pero ahora mejor se ocupaba de su trabajo, apretaba las nalgas, chequeaba el filo cortante de su pantalón de uniforme, se ajustaba el cinto y respiraba. Respirar, he ahí una buena opción. Mientras su madre enferma respirara, mientras sus hijos respiraran, mientras él mismo continuara respirando todo iría bien. Dios había puesto en el hombre dos cosas importantes: los pulmones y la nariz. Y mientras ambas funcionaran a capacidad el tren de la vida marcharía sin tropiezos hacia lo que entendía por felicidad.

Qué es la felicidad, el canto del hombre que espera el ómnibus o la supuesta solvencia del hombre de seguridad que no se entiende con los turistas. Ambos vencieron El Gran Entrenamiento y luego fueron desechados. Como partículas sucias empujadas por el viento. Protagonistas que en el ocaso de sus carreras tomaron caminos diferentes. Si alguna vez coinciden en la calle hacen como que no se conocen, como que no se han visto jamás. Pero los dos integraban la misma compañía, incluso el mismo pelotón. Uno era retraído, el otro vivaz. Uno, cumplidor, discreto, el otro, locuaz, alegre.