(English)
I write the end
I still hear his footsteps walking around in the bedroom between clicks, I feel the weight of his gaze while I write, something that I don't know how to finish because I can't find the beginning.
And her shadow continues, ghostly, located at the head of the cot with the undulating lis of her dress. It was impossible not to look at her, even more so, to draw her hilarious noise with words.
Destiny closes unfortunately while death laughs like a gurgle, that plea of mine, stuttering that skews its terminable significance in the notes of omen.
Words with a gloomy end fertile in the room where my body fell prostrate with my eye tilting, pendulum of memory, hypnotic, trying to make it all end and when the light ceases I can warp restlessly in exquisite eternal rest.
Images of intrigue hang everywhere like eminent trophies of a past life, a stubborn life, which refuses to break and which is also a niche for my voice, parched, choked.
In a transit towards what seems to be the last resting place of an old deluded minstrel that nothing can change with his way of thinking so immensely knew, as well as sinister and close to delirium.
Now, defiant of reality without counting the dead hours that his heart took without permission in the framework of another horrible dawn where the grim reaper visits me with his dull sickle.
They are things of death and its machination, something incomprehensible to the world of the living.
Nothing can be done when you hear its call and the voice of sarcasm is walled in despair.
In that state, the disarmed mind dwindles, barely recognizing decadence, confused, with no notion of time, thought becomes an enormous black stain that sinks into soft fear.
"I only had to ask for the simplest of wishes, the liberating toll of the scalpel recording the last breath of my mouth like a lyrical craftsman who sculpts the gates of hell."
A pen and a sheet of parchment was the only thing that could relieve the torpor of a spirit that has no place in heaven and covers itself with the shadows of a room flooded by the withered tear of an open book, ink of a truth, that it loved. until he died, without noticing, that he was writing his own testament.
"Neither will the light, again, be the center of my soul, nor will the barrels of living water be capable of putting out my world in flames. Because a poem belongs to those who write it until the moment they sink into the sheets and trust its emotionality to the lost faith slightly transmuted into a pagan story."
And the persistent love is shipwrecked in the deep passion and takes him as a grave while his fisted hand trembles with the last strength.
And the afternoon wrapped in the years of illusion like a shroud. And the new dawn pouring out its forgiveness during my departure for distant lands. I think about what my luck will be when what's left of me is like a candle that goes out.
I don't understand why my destiny is a closed door. The echo left by the souls is a breath of shadows that speak to me, the endless tunnel that moans a repentant cry between laughs.
And I discover how it hurts to lose what you love. And I leave the story in the middle with a cloudy mind. This new order of things takes my confession while, impatient, sinuous, the unhappy death laughs.
END
venezuela2023
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(Spanish)
Escribo el final
Aun escucho sus pasos rondar en la alcoba desandante entre chasquidos, siento el peso de su mirar mientras escribo, algo que no sé terminar por no encontrarle principio.
Y su sombra sigue, fantasmal, situada a la cabeza del catre con el lis ondular de su vestido. Imposible fue no mirarla, más aun, dibujar con palabras su hilarante ruido.
Se cierra el destino desgraciadamente mientras la muerte ríe como un gorgoteo, ese alegato mío, tartamudo que sesga en las notas de augurio su terminable significación.
Palabras de final lúgubre fecundas en el aposento donde postrado cayó mi cuerpo con el ojo en oscilo, péndulo del recuerdo, hipnótico, en procura de que todo acabe y al cese de la luz pueda yo urdir inquieto en el exquisito descanso eterno.
Cuelgan por doquier las imágenes de intriga como eminentes trofeos de una vida pasada, terca vida, que se resiste a doblegar y que es también nicho de mi voz, reseca, ahogadiza.
En un tránsito hacia lo que apunta a ser la última morada de un viejo juglar iluso que nada puede cambiar con su forma de pensar tan inmensamente sabía, así como, siniestra y cercana al desvarío.
Ahora, desafiante de la realidad sin contar las horas muertas que su corazón tomó sin permiso al marco de otra horrible madrugada donde me visita la parca con su hoz carente de brillo.
Son cosas de la muerte y su maquinación, algo incomprensible para el mundo de los vivos.
Nada se puede hacer cuando escuchas su llamado y la voz de sarcasmo se amuralla con desespero.
En ese estado mengua la mente desarmada que apenas reconoce la decadencia, confuso, sin noción del tiempo el pensamiento se traduce en una enorme mancha negra que se hunde en el blando miedo.
"Solo me quedó pedir el más simple de los deseos, el tañido liberador del escarpelo grabando la última soflama de mi boca como un artesano lírico que esculpe las puertas del infierno."
Una pluma y una hoja pergamino era lo único que podía aliviar el sopor de un espíritu que no haya lugar en el cielo y se cubre con las sombras de una habitación inundada por la mustia lágrima de un libro abierto, tinta de una verdad, que amó hasta morir, sin notar, que escribía su propio testamento.
"Ni será la luz, otra vez, el centro de mi alma, ni serán los toneles de agua viva capaces de apagar mi mundo en llamas. Porque un poema es de quien lo escribe hasta el momento que se hunde en las sábanas y confía su emotividad a la fe perdida ligeramente transmutada en una historia pagana."
Y el persistente amor naufraga en la honda pasión y le toma como tumba mientras tiembla con las últimas fuerzas su mano apuñada.
Y la tarde envuelta en los años de ilusión como una mortaja. Y el nuevo amanecer derramando su perdón durante mi partir hacia tierras lejanas. Pienso, en cuál será mi suerte cuando lo que queda de mí es como una vela que se apaga.
No entiendo, porqué mi destino es una puerta cerrada. El eco que dejaron las ánimas son un aliento de sombras que me hablan, el túnel sin final que gime un llanto arrepentido entre risotadas.
Y descubro como duele perder lo que se ama. Y dejo el cuento a la mitad con la mente nublada. Ese nuevo orden de las cosas se lleva mi confesión mientras, impaciente, sinuosa, ríe la muerte desgraciada.
FIN
venezuela2023