Fiction: The fall (La caída) [EN/ES]

Viktor was one of the most famous writers in the world. His fame led him to be known as the writer of pain. His great pen brought landscapes full of incredible shapes and colors to life. His stories enchanted those who read them with their poetic charm.

He always sat at that old, dark brown mahogany desk. The passage of time bears witness to countless stories written with great heart at every moment of his life. The yellow pencil, gnawed by white teeth, with a touch of yellow from that vice, accompanied him on nights that seemed endless, drawing letters from the stars and fantastic worlds from the moon.

A blank sheet of pastel-colored paper was the refuge of the letters, some sad, others melancholic, full of memories and happiness. The graphite danced on the paper in a dance of talent and ingenuity, but not everything was joy; that success came at the great sacrifice of pain and tears.

At that moment, his glasses slid down his nose, and he tried to adjust them with his index finger, his brown eyes fixed on the letters that were being born from the writer's imagination. The story of his past took shape on the writer's canvas, dating back to a time when youth and poverty went hand in hand...

“Life helps us achieve what we want. Don't give up.” One of his companions tried to encourage the poor writer, who was at the end of his rope.

“I'm holding on, but life is hard and my body is suffering, Zchiw,” Viktor sighed in agony. “I should forget about this cursed talent, which has only brought me sadness.”

“Never give up, Viktor.” Zchiw put his hand on his friend's shoulder. “Finish your novel, it's your only salvation.”

“Are you talking about The Fall?” Viktor's eyes widened. “I had forgotten about it.”

“That very book, and it has been gathering dust for years, and is crying out to be finished.” Zchiw pointed to the old shelf, battered by the years.

Viktor looked at the books and, approaching them, picked up one with a cover as worn as an old man's life. He opened its yellowed pages, and his eyes scanned each paragraph mentally, recalling his own life.

He had written the pages with such passion and intensity that Viktor's heart skipped a beat. The itch in his hands was so bad that he couldn't resist the almost infinite urge to write. He picked up a pencil and started writing.

The dance between his hand and the yellowed page seemed to flow in a single heartbeat. The graphite, dark as night, traveled across the page in a parade of letters, a little crooked, a little illegible, but only Viktor could understand them, and that was enough in that moment of inspiration. It was as if the author and the narrative had become a single literary entity.

Viktor did not know what force was driving him forward in that literary marathon. He had to fight hard against the speed of his ideas, which flowed like waterfalls, and the movement of his hand with the pencil. Many ideas were lost, but new ones fit into the plot, which delighted him more and more. He had a mission. He had a mission... that mission was to finish writing that book. He needed it as much as the air he breathed.

On one of those dark, rainy nights of writing, his great friend Zchiw called him. “Hello, Viktor, tell me, how are you?” The friendly voice hovered over his eardrums.

“Here I am, Zchiw, trying to finish the story. I'm in roadrunner writing mode. Haha.” Viktor felt like he was escaping the stress that the novel's ideas had engulfed him in.

“Don't get sick, my friend. Remember to rest. We don't want a book launch for a deceased author, but for a living one. Haha.” Zchiw let out some infectious laughter.

“Don't worry, my friend. I feel like I'm in control. Haha.” Viktor showed a passion that invaded him like wildfire.

“Tell me, Mr. Control. Are you eating?” Zchiw's tone of voice became more serious.

“Of course, Zchiw. A full belly is the happiness of the body. Haha.” Viktor tried to paint his response with comedy.

“I'm serious, Viktor. The last time I visited you, the cupboards were empty except for a few boxes of oatmeal. Tell me the truth.” Zchiw's voice tried to extract the truth from the lies.

“The truth is, I haven't had any money to buy food. My pockets are as empty as my cupboards.” He let out a sob into the phone.

“I'll come visit you tomorrow, Viktor. Don't stop writing and finish that novel.” Zchiw said goodbye and hung up the phone.

The next day, Zchiw arrived at Viktor's apartment and knocked three loud but subtle knocks. The writer opened the door and looked at his friend, who was carrying several white bags. Viktor couldn't hold back the tears that flowed like waterfalls, releasing all his helplessness, and a strong brotherly hug was born in that idyllic moment.

“Finish the book, it will be your existential phoenix. I feel it in my soul.” Zchiw stared at him with his sea-blue eyes.

“Thank you, my friend, for your great faith in me.” A pearly smile appeared on Viktor's lips.

Zchiw talked with Viktor for a moment and then left the writer to continue with his work, that difficult but not impossible mission. After a few weeks, Viktor put the finishing touches on his masterpiece. Three hundred pages of a unique novel about resilience and faith. Rising from the ashes and flying as high as the stars.

"My friend, I finally finished my novel. I'm happy."

“Viktor, that's great news. I'm talking to the publisher right now.”

“Great, Zchiw!” Viktor hung up the phone.

“We need to have the money to send the book. I'll help you with half.”

“I'll sell everything I have to raise all the money,” said Viktor excitedly.

The days passed, but he heard nothing from Zchiw. He called, but there was no answer. It was as if he had vanished into thin air. A feeling of anxiety gnawed at his mind. His hopes had disappeared, and depression set in. He spent his days in a dark room, asking Hades for his misfortune to take him to the Underworld.

When all seemed lost and Viktor was about to touch the darkness of the end, a light in that empty apartment blinded the writer. Zchiw had arrived after two weeks, and Viktor's eyes lit up again when he saw his friend.

“Get up, my friend. You are now a great author. Several publishers will publish your book. Now you will be famous.” Zchiw hugged Viktor, who had hope again.

He smiled at the past that had broken him down and rebuilt him as a new person. Stronger and better. Viktor returned to the present and put the last letter in his memoirs. At the end, he wrote, Dedicated to my best friend, Zchiw.

Viktor era uno de los escritores más famosos del mundo. Su fama lo llevó a ser con conocidos como el escritor de los dolores. Su gran pluma hacia tomar vida a los paisajes llenos de increíbles formas y colores. Sus historias hechizaban a quien las leía con un encanto poético.

Siempre yacía sentado en aquel escritorio de caoba, color café oscuro y vieja. El paso del tiempo es testigo de infinidad de historias escritas con mucho corazón en cada momento de su vida. El lápiz amarillo carcomido por los dientes blancos, con un toque de amarillo por aquel vicio, que lo acompañó en noches que parecían infinitas, sacando letras de las estrellas y mundos fantásticos de la luna.

Una hoja virgen con un tono pastel era el refugio de las letras, unas tristes, otras melancólicas, llenas de recuerdos y felicidad. El grafito danzaba sobre el papel en una danza de talento e ingenio, pero no todo fue una dicha, aquel éxito tuvo su gran sacrificio de dolor y lágrimas.

En ese momento, las gafas se deslizaban por la nariz, mientras con su índice intentaba acomodarlas y aquellos ojos castaños se fijaban en las letras que iban naciendo de la imaginación del escritor. La historia de su pasado iba tomando forma en el lienzo del escritor y se remontaba hacia un tiempo donde la juventud y pobreza iban de la mano...

«La vida nos ayuda a conseguir lo que queremos. No te rindas». Uno de los compañeros intentaba dar ánimos al pobre es escritor, que yacía en lo último de sus escollos.

«Resisto, pero la vida aprieta y el cuerpo se resiente, Zchiw», Viktor soltaba un suspiro de agonía. «Debería olvidarme de este talento maldito, que solo me ha traído tristezas».

«Nunca desfallezcas, Viktor». Zchiw tomaba el hombro de su amigo. «Termina tu novela, es tu única salvación».

«¿Hablas de la caída?». Los ojos de Viktor se abrían como dos platos. «Lo había olvidado».

«Ese mismo libro. Tiene años acumulados y pide a grito que lo termines». Zchiw apuntaba hacia el estante viejo castigado por los años.

Viktor miraba los libros y acercándose a ellos, tomó uno de vieja portada desgastada como la vida de un anciano, abrió aquellas páginas amarillentas y sus ojos escaneaban detalles mentalmente cada párrafo y recordó su propia vida.

Aquella páginas habían sido escritas con tanta pasión e intensidad, que el corazón de Viktor sintió bailar de emoción. La picazón de las manos era tan fuerte, que no pudo soportar las ganas casi infinitas de escribir. Tomó un lápiz y empezó a escribir.

La danza ante la mano y la hoja amarillenta parecía fluir en un solo latir. El grafito oscuro como la noche iba recorriendo la hoja con un desfile de letras, un poco chuecas, un poco ilegibles, pero que solo Viktor podía entender y eso bastaba en ese momento de inspiración, era como si el autor y narración se hubieron convertido un solo ente literario.

Viktor no sabía que fuerza lo impulsaba para seguir adelante, en aquel maratón literario. Tenía que luchar fuertemente contra la rapidez de sus ideas que fluían como cascadas, y el movimiento de la mano con el lápiz, muchas ideas se perdían en el trascurso, pero otras nuevas se amoldaban a la trama, que lo hechizaba cada vez más y más fuerte. Tenía una misión..., esa misión era termina de escribir aquel libro, lo necesitaba como los pulmones al aire.

En una de esas noches oscuras de escritura y lluvia, llamó su gran amigo Zchiw, «Hola, Viktor, dime, ¿cómo estás?». La amable voz se cernía sobre los tímpanos.

«Aquí estoy, Zchiw, tratando de acabar la historia. Estoy en modo escritura correcaminos. Jaja». Viktor sentía escapar de aquel estrés que lo habían sumido las ideas de la novela.

«No te vayas a enfermar, amigo. Recuerda que debes descansar. No queremos un estreno del libro de un difunto, sino de uno vivo. Jaja». Zchiw soltaba algunas carcajadas contagiosas.

«No te preocupes, amigo. Siento que tengo el control. Jaja». Viktor mostraba una pasión que lo invadía como el fuego a la leña.

«Dime, Señor Control. ¿Estás comiendo?». El tono de la voz de Zchiw se hacía más serio.

«Claro, Zchiw. La barriga llena es la felicidad del cuerpo. Jaja». Viktor trataba de pintar la respuesta de comicidad.

«Es en serio, Viktor. La vez que fui a visitarte los gabinetes estaban vacíos a excepción de unos paquetes de avena. Dime la verdad». La voz de Zchiw trataba de sacar la verdad de entre falacias.

«La verdad es que no he tenido dinero para comprar alimentos. Mi bolsillo está tan vacío como mis gabinetes». Un sollozo se escuchaba tras el teléfono.

«Mañana voy a visitarte, Viktor. No dejes de escribir y terminar esa novela». Zchiw se despedía y colgaba el teléfono.

Al día siguiente, Zchiw llegaba al apartamento de Viktor y daba tres golpes sonoros, pero sutiles. El autor abría la puerta y miraba a su amigo con varias bolsas blancas. Viktor no pudo contener las lágrimas que fluían como cascadas, desfogaban toda su impotencia y un fuerte abrazo fraternal nació en aquel momento idílico.

«Termina el libro, será tu fénix existencial. Lo siento en el alma». Zchiw lo miraba fijamente con sus ojos azules como el mar.

«Gracias, amigo, por esa fe tan grande que tienes en mí». Una sonrisa perlada se pintaba en los labios de Viktor.

Zchiw estuvo conversando un momento con Viktor y luego dejó al escritor para que siguiera con su trabajo, aquella misión difícil, pero no imposible. Después de unas semanas, Viktor daba las últimas pinceladas a su obra maestra. Trescientas páginas de una novela única de resiliencia y fe. Un resurgir de las cenizas y volar tan alto como las estrellas.

«Amigo, finalmente terminé mi novela. Estoy feliz».

«Viktor, eso es una gran noticia. En este momento hablo con la editorial».

«¡Genial, Zchiw!». Viktor colgaba el teléfono.

«Debemos tener el dinero para enviar el libro. Yo te ayudaré con la mitad».

«Venderé todo lo que tengo para reunir todo el dinero», decía Viktor emocionado.

Los días pasaron, pero no tuvo noticias de Zchiw. Llamó, pero no tuvo respuesta, era como si se hubiera desvanecido en el aire. Una sensación de ansiedad carcomía su mente. Las esperanzas habían desaparecido, y la depresión se hizo presente. En una habitación oscura se pasó los días, deseando que el Hades de su desgracia lo llevara al Inframundo.

Cuando todo se daba por perdido y Viktor estaba a punto de tocar la oscuridad del fin. Una luz en aquel apartamento vacío, cegó al escritor. Zchiw había llegado después de dos semanas, y los ojos de Viktor volvieron a brillar al ver a su amigo.

«Levántate, amigo. Ahora eres un gran autor. Tu libro será publicado en varias editoriales. Ahora serás famoso». Zchiw abrazaba a Viktor, quien volvía a tener esperanza.

Sonrió por aquel pasado que lo derrumbó y lo volvió a construir como un nuevo ser. Más fuerte y mejor. Viktor volvió a su presente y puso la última letra en sus memorias. Al final escribió, dedicado a mi mejor amigo, Zchiw.