Si la naturaleza cual ciclo, reverdece entre rocas de denostado linaje, cuanto más nuestras almas darán vuelta a la página, esperando el otoño, para que el viento sople y erradique por siempre el color ya marchito de los besos sin nombre.
Turquía dejó en polvorientas memorias, aquellas infamias del empalador, Pripyat enterró con desdén las entrañas frías de Chernóbil, en Egipto dieron voces al viento del norte para dejar al del sur las travesías de Magno y el error de Cleopatra... Bolívar miró hacia un costado, cuando vió fragmentados sus sueños joviales...
Buscamos algun renacer que nos hable, como la hierba en las rocas, como los besos de frente, como las ánimas rotas como el futuro silente...