RÍOS
Antes de que en Granada fuera el crimen,
azuzaron las ingles soliviantos
de frenesí. Dejó su ocultamiento
el agua que lloraba y ardió en llamas
incendiada por falos y por besos.
Antes de que el secreto deleitoso
al vate belmontino devolviera
la descansada vida, que la envidia
le robara, su voz potente el río,
a impulsos de su pecho, en el reproche
tronar hizo el fragor, que en sí ensayaba
para alzarlo en las olas de los mares.
Antes de dar el alma don Rodrigo
al que piadosamente se la diera,
las vidas eran ríos. Los espejos
pintaban el presente y el pasado
con vuelos de paloma sobre el agua,
que no dejen estelas en los ojos.
Antes - Oh Parcas hilanderas -, antes
de que sobre el Jordán se abriera el cielo
para ungir de misterios a las aguas,
el eleata abrió el tumbo, y en sus pieles
doctoró la sapiencia el “” (1)
del vivir en los ríos de los hombres.
Antes de que el volumen a las sombras
su efímera apariencia recordara
el día de la luz, por las esferas,
lanzadas a las rutas fantasmales,
alguien, no sé su nombre, pero amaba,
decidió liberarme del olvido,
convirtiendo en corrientes la existencia.
Aún los ríos me suenan a universo.
(1) El “panta rei”, al editarlo, ponerlo en grafía del griego.
CASCADA
Un río que se parte
al desdoblarse en cristales
del corazón sangrante.
Y se hunde la plomada de la pena
en la tumba sombrosa de la vida.
¿Dónde, dónde las loas de los árboles,
que palmeaban su gozo en las orillas?
Se olvidaron los besos en las llamas
que incendiaban de flores a la ondas.
Puede ser que le quede a la existencia
sucesión de otras ondas, pero aquellas,
las que siempre pensaron ser eternas,
nunca iguales serán,
por mucho que el espejo
intente componer los vidrios rotos
en el puzle de la añorada amada.
NORIA
¿Merece la rutina
proseguir azuzando la esperanza,
después de las instancias de aldabones
sobre las puertas sordas de la dicha?
La estatua azulmarina, estereotipo
sobre el volante, al autobús en giro
para estampa de Sísifo, aguantando
los ojos verdes, rojos y amarillos,
con la burla del tiempo en la mirada,
vuelta a empezar la vuelta que termina
sobre el asfalto negro.
La mañana,
con su hora terrible, machacona,
y el índice marcándole el camino
de la oficina fosca, mercenaria,
donde la creación cede al adinero,
que escupe la misma cantinela.
Ecos vivos de insomnios, la insistencia
recogen del cotillo, que marcaba
arcaduces cansinos, el eterno
beber a bocanadas, los respiros
ahogando.
“Es la vida”.
Aquel anciano,
colilla en comisura, capa negra,
sentencia doctoral, epifonaba:
Don Antonio Machado.
LLUVIA
Troceadme el corazón,
que quiero repartirlo
entre hambrientos de amor. A los rosales
les pediré sorbitos de belleza.
Vamos hasta los muros abrasados
por el sol del fracaso y la fatiga.
A saciar de esperanza
a los desheredados de ilusiones.
A gritarles estelas
hacia el gozo final de ser persona.
A enlazar con los vuelos
la libertad celeste de los pájaros
y el derecho sagrado de ser hombres.