El otoño llora sobre las hojas amarillas,
Ya nunca nos pondríamos al día.
Ella tiene veintitrés años y está esperando una llamada.
Cebra peatonal.
Las hojas están cansadas y secas.
Donde la linterna respira tenue y lastimeramente.
Y dejar que los centauros caminen sobre él.
Como en la tristeza y en la alegría.
