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Y van tres. Pero qué más dan tres, cuatro, cinco... o seis. Y ya van tres. El último, dicen, se ahorcó con el cordón de un zapato. Sería un cordón del grosor de un abrazo, pues ancha era la marca en el pescuezo. Yo no vi el cuerpo, pero me dijeron quienes lo vieron que tenía el cráneo hundido del lado derecho. ¿No sería un zapatazo? ¡Mal pensada! Y ya van tres. Y ya ven. Ni explicaciones ni causas. Sólo funerales de presos. Y ya van tres. A mí me lo dijo su tío, que venía del entierro. Él reconoció el cuerpo. Y ya van tres. Se manifestarían con pancartas y buscarían respuestas. Pero ya van tres en algo más de un mes. Era gallego. Los otros creo que también. ¿Se suicidaron los tres? ¡O los mataron! Shh. Calla. Van tres. ¿Sabes cómo se llamaban? Se juntaron sus amigos tras las consignas y mostraban fotografías a la gente que pasaba. ¡Para qué harán esas cosas! Lo que ocurre en una mazmorra no lo sabe nadie. Tenían nombre, sí, y también rostro. Tres, en poco más de un mes. ¿Y todos jóvenes? Ya hace años de ese otro caso... Con aquel serían cuatro. Y miles antes de él. Dile a su tío que lo siento. Y ya son tres. ¿Los habrán matado a todos a patadas? Shh. Que te calles, ¿no ves que las paredes oyen? Ojalá. Y ojalá sirvieran de testigo en esta causa. Por estas causas, que ya son tres. ¿Qué se sabe de las madres? Nada. Muriendo. Y ya van tres. Que condenen al culpable. Eso es delito. ¿Por qué? Porque el culpable es la ley. Shh... Y ya van tres.