Una conjura se cree advertir; se le siente, como el pubis de promiscuos sienten las ladillas: como ardor capital. Ni la mescolanza matutina entre coros volanderos que se oyen huir a otros senderos y Bach, trivialidad del más puro edén, arguyendo a su modo, con notas de paroxismos, atravesando con súpersones superfluas mañanas ajetreadas, podría cambiar tal aprensión. Aunque obvio, nunca están de más los suvenires del paraíso que al hipotálamo queremos llevar, pero, es tal la imposibilidad de realizar tal empresa hasta el fin del día, que, por obra galimática de una neurona parlanchina, se dosifican los porvenires y matices de una idea tan ancla como el trastorno paranoide que, llevándonos de la intransigencia a la moderación, y viceversa, parecieran fundirse las agujas del reloj como por efecto de fiebre, una temperatura tal, que el interior de uno pareciera una mímesis del sol, tan pletórica, que para las pupilas todo pareciera estar derritiéndose. Pero ¿Y si acaso aquella perorata, galimatías neuronal, con aparente disfraz de querencia intelectual fuese más que una minucia y nosotros, más que paranoicos sin causa, en realidad estamos esbozando la trama que nunca es, incluso menos que trama una fantasmagoría, subyacente a la historia de 7350 millones de almas en el mundo? A veces, las más burdas pretensiones tienen portento de realidad. Y terminan deviniéndola.
Se enfrenta uno a una formulación permanente, ese ir interrogando cada ácaro en la polvareda sobre sus propósitos para con las fosas nasales, es decir, encontrar en cada forma de vida una forma de amenaza. Es que son tantos los siglos en que se respira en la atmósfera la belicosidad de los organismos que, tras tanta data, tanta historia, tanta vivencia, algunos deciden no pertenecer orgánicamente a nada; ni siquiera pertenecer orgánicamente a sí mismos: exiliados de la médula de la vida, todo parece presentarse como un veneno mortal. Es tal la ruptura, que hasta desconfían de sus propios cuerpos en el que, cada variable fisiológica, cada detrimento fisiológico, cada estallido de senescencia, se traduce en el ostracismo parenquimatoso de sus pensamientos como obra enteramente exterior, exterior a sí mismos, y por tal, amenazan la arquitectura de esa extraña forma de independencia. Estos fenómenos de independencia desayunan cada mañana un tazón de unbornflakes, nihilismo para las vísceras, tanto para la cañería gastrointestinal como para el cerebro…
Artaud en “Para acabar de una vez por todas con el juicio de dios”:
”Donde huele a mierda huele a ser. El hombre bien habría podido no defecar, no abrir nunca el bolsillo anal, pero escogió cagar como habría podido escoger la vida en lugar de consentir en vivir muerto. Puesto que para no defecar, habría tenido que consentir en no ser, pero no pudo resolverse a perder el ser, es decir a morir en vida. Hay en el ser algo particularmente tentador para el hombre y ese algo es justamente LA MIERDA. (Aquí rugidos.)”
Es tan insondable aquella fosca representación, la vida, que los pasos parecen resonar en el interior vacío de una de una inmensa criatura mitológica que sólo devora almas con una impavidez tal como la de aquellos comiendo frente a un perro callejero… ¡Qué abrasadora fiebre la que se consume al hombre! Artaud, fiel a la gesta en vida de su extraña independencia, supo que no hubiese podido, ni en las más amables y paradisíacas ilusiones, asentir si quería o no el nacimiento, pues ésta, es involuntaria y además, tal fenómeno sólo podría devenir calcificación si no se consintiera el ser… Entre el ser y el no ser, está el dilema: una vez siendo se está atrapado, orgánicamente atrapado, el andar no deja más que tras de sí una estela de ladillas y todo aquel siguiendo los pasos no hace más que engendrar el ardor de sus horas.
El ser que deviene del ir-siendo de otro, es de por sí exiliarse del propio ser. Una conjura se cree advertir; es el absurdo en sí mismo: por eso unos, no seducidos por la babel que es néctar de todas las formas de vivir, emprenden en sus vidas el cisma que los separe de sí mismos.