El siguiente es un poema propio inspirado en un paseo cualquiera por las calles de mi ciudad. El mismo, si bien pueda pecar de falta de fluidez o rigor poético, ha sido simplemente un ejercicio de expresión de la percepción propia del ambiente externo, volcado sobre un papel en blanco minutos después.
Caminan los miserables
millones de pasos
sin realmente dar paso alguno.
En aquellas inmensas calles
de las que sólo emana náusea
y podredumbre,
no hay más horizonte
que una sucia desgarradura.
No puede nada, siquiera
el cielo gris y humeante
que se entrevé en los arboles
acallar nuestra sordera.
No canta nadie,
si acaso los tordos negros
que como jueces
nos miran desde arriba
con curiosidad viva
y extrañeza entera.
Caminan los miserables
cae uno, cae otro
y paulatinamente se extinguen
como bachas de cigarrillo
que absortas perecen
bajo brisas impávidas
de tierra y arena.
¿Cuántos caminan y cuantos más
han de caminar,
por el sendero del
Ser y la Nada
antes de alcanzar el agotamiento?
Allá van los desgraciados,
repugnantes, ausentes
más ciegos que tuertos
más cesantes que mudos
colisionando unos a unos
esclavos del presente.