Poema # 67 - Completa
Si fuera pintor, te pintaría completa, te amaría por partes, te haría con trazos de mi mente, te delinearía con pinceles, te besaría en acuarela.
Reinventaría los colores en las curvas de tu piel.
No hay mejor negro que el de tu sombreado y hasta el más violeta tinte; se haría nocturno en tus cabellos.
La más eterna primavera florecería en el verde de tus ojos, y no habrían frutas más deliciosas que la fresa de tus labios.
Con ello se embellecerían los colores del arco iris, partiendo del blanco y del gris. Se perfumaría con yerbabuena la tierra mojada proveniente de tus campos.
Reinventaría los colores en las curvas de tu piel.
No hay mejor negro que el de tu sombreado y hasta el más violeta tinte; se haría nocturno en tus cabellos.
La más eterna primavera florecería en el verde de tus ojos, y no habrían frutas más deliciosas que la fresa de tus labios.
Con ello se embellecerían los colores del arco iris, partiendo del blanco y del gris. Se perfumaría con yerbabuena la tierra mojada proveniente de tus campos.
Eres todo arte y el arte es todo tú. Te moldeo en arcilla y te voy vistiendo con perlas pero en este momento, solamente, me gusta recorrerte a mil por hora, en las oraciones que se inundan con todas mis letras.
Si fuera escritor, jugaría a ser poeta, ordenaría mejor las palabras para que las frases, en exceso, te describan completamente.
No importa que cuente leyendas de verdad o de mentira. Si fuera aire, agua, fuego o tierra, haría un pacto para nunca perderte aunque esté cercano de la propia la muerte.
Si fuera escritor, jugaría a ser poeta, ordenaría mejor las palabras para que las frases, en exceso, te describan completamente.
No importa que cuente leyendas de verdad o de mentira. Si fuera aire, agua, fuego o tierra, haría un pacto para nunca perderte aunque esté cercano de la propia la muerte.
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