Tracé una parábola con los labios,
tal vez por que verte sonreír sea de alto contagio.
Y, aunque estuve siempre en desacuerdo,
sentí que debía colorear todos mis dibujos y decorar los futuros recuerdos,
llevando a cabo acciones que serán para bien de ahora en adelante.
Y un cambio tan radical de matiz no me extraña,
pues esto ha de ser normal en cualquiera que de una artista se enamorara.

No es la mujer más atractiva para la vista si les soy sincero,
pero lo que me hace sentir la volvió musa de buenos sentimientos y de angustia,
que hoy desperdigan sin cuidado colores primarios en mi alma
y esculpen mi corazón con un estilo futurista acelerando su palpitar.

Es preocupante, pues mi enamoramiento no está justificado,
no tiene ni pies ni cabeza, ni sombreados ni brillos,
ni líneas guía siquiera, pues hasta hace tres días no nos habiamos conocido.

Se siente como mirar una hoja de papel vacía e imaginarse el dibujo mejor detallado y desesperanzado temer no poder ilustrarlo, pero a la vez soñando que nuestra historia hoy es un lienzo blanco en el caballete, pero a futuro será la expresión del mejor de los artistas poseído por la inspiración.

Al pensar que camino dibujarnos y porque contigo me invade la confusión.

Temo precipitarme,me aterra ilusionarme sin saber nada de ti y no lo entiendo,
pues no creo en los amores a primera o a tercera vista.

No fueron tus ojos, los cuales los míos penosos miran,
ni tus labios que sonríen siempre de oreja a oreja,
ni tus cabellos de grafito que en tus hombros descansan,
y que descienden cuales cataratas de tinta negra
cubriéndote la cara cuando en tus ratos libres prácticas tus habilidades sobre cartulina.

A mis amigos les niego que me tienes loco tantas veces,
sin poder ocultar que el sentimiento rápido se fortalece
a pasos descuidados de un pintor apresurado.

¿Y esto a dónde me llevará?

¿O a tu correspondencia?
a la posibilidad de ser feliz por siempre a tu lado,
verte crecer y crecer contigo,
compartir pinceles y rotuladores para trazar nuestros sueños en el mundo real

Siento la calma espiral e irreal de "la noche estrellada" de Van Gogh
cuando a tu lado me siento a acompañarte
mientras realizas bocetos que mis obras finales no alcanzan en calidad.

No orgulloso de mi actitud, admito que de tu talento fui envidioso,
pero al conocerte me lamenté no haberte elogiado de antes,
de todo ese tiempo que nos veíamos sin saludarnos y nos topábamos sin hablarnos.

Aunque no te lo diga, tal vez por la vergüenza que siento,
yo te admiro y te deseo el mejor de los futuros,
así este sea tan lejos de mí
que solo pueda observarte distante mientras brillas en mi cielo nocturno
y te vuelvas la estrella polar que ilumine mis papeles de carbono.

Me parece muy abstracto extrañarte
y meditar los recuerdos sin siquiera de tu nombre acordarme.
me molesta no haber estado dispuesto a escucharte cuando te me presentastes.
Aunque la verdad no creo que el que seas María, Lucia o Valeria cambie o resuelva lo que sienta.

Si no puedo estar a tu altura en el dibujo
quisiera al menos ampliar mi vocabulario para escribir nuestro cuento,
o tener la voz de José Andrea y las letras de Tyrone para combinarlas
y dedicarte la canción más bonita del mundo como la de cierta banda española,
o como Giuseppe Tartini pactar con el diablo por una melodía de violín que llegue a tu corazón a través de tus oídos. Tristemente, creó que ya es tarde para todo eso.

Que angustiante, que deprimente y que preocupante es la situación,
enamorarse de la más hermosa artista y ser un ínfimo e insustancial intento de escritor.