Empaqué lo que pude incluyendo las fotografías
Me subí al avión mientras despedía todo lo que amaba,
el corazón latía fuertemente entre las nubes,
la patria se resume a los amigos de infancia, una familia rota y alguna novia de la adolescencia.
Eran las 6 de la tarde de cualquier domingo de julio, una mujer sostenía mi nombre en un papel que divise a lo lejos y fue el contacto y mi guía durante mi estadía en la ciudad, subimos al coche, un Lada ruso mientras cada semáforo nos develaba contrastes sepia de una ciudad roída por las olas y el tiempo, bastante activa y en movimiento, la Habana latía en cada esquina y todo era nuevo para mis ojos de muchacho del campo.
Los primeros días estuvieron bien, comía en un comedor estatal donde aunque humildes llenaban a medias las expectativas y permitía ahorrar en comida, empezaba a conocer el ISA, mi condición de becado me permitía dormir dentro del campus de la universidad lo cual era una excelente ventaja para conocer personas que contribuyeron a mi formación y que profundamente guardo mi gratitud hacia ellos.
La Habana es un hervidero de sueños, amores apasionados , arte en las calles, son y rumba mezclados con caña de azúcar, café fuerte, los que se quedaron y los que se fueron, treinta millones de canciones sobre los que se quedaron y los que se fueron, las guerras y las dictaduras y sus rebeldes, la habana fue la epifanía de que la vida real es más profunda y duele mucho más en las manos rotas del hambre, el sudor, las lágrimas de las almas que se abalanzan sobre el P-4 arrabalera y en masa, lejos de ser una verdad absoluta aquel documental amarillista que vi desde mi casa empezaba a disipar a la perla del caribe, cuando ya era de noche y las puertas se cerraban, aullaron los estómagos y entonces supe que algunas ilusiones de magia son efectos especiales, y que los mas grandes hechizos a veces no despiden fuegos fatuos, son sutiles, como el miedo.
Pero que en cada alma como en cada vena existe el poder para cambiar la historia, o quizás para conectar con la que está destinada vivir, de tantas vidas que pude elegir, elegí estar al borde del malecón, siguiendo la pista de los sucesos que parieron hombres como Guevara o Fidel, reencontrándome con el lugar de la congregación de todos mis ancestros tainos que cruzaron en balsa las corrientes marinas del mar caribe, reconciliándome con la salsa y los timbales.
Es de noche y estoy pensando en mi madre, desde mi ventana puedo ver el crepúsculo que pinta de rojo el cielo, la tenue brisa mece las palmas , el salitre cuartea los labios, el hambre es una realidad a menos de que te acostumbres a llenar tus tripas de arroz.
pasan los días y extraño cada día más la comida de mi hogar y nace la reflexión y el arrepentimiento a su desprecio alguna vez.
Vieja a un mes de ausencia te escribo en tu día, sumergido en la melodía de una Habana que lejos de parecerse a la de los libros supo seducirme con el tierno encanto de una ciudad con dos contrastes.
Uno el de bares y cabarets, salsa, cigarros fuertes y ron blanco que en constante movimiento te invitan a perderte en ella,
El otro, cuando esta por caer la tarde y la Habana vieja queda despoblada de multitudes y flashes de cámaras, yo suelo observarla
Como un fanático enamorado que observa a su bailarina desprenderse del maquillaje, y entonces sus músicos la consuelan para alegrar a los turistas, a ellos mismos atrapados en esas pocas horas donde el sol se oculta, y con esa imagen me acuesto, espero que Aragua siga siendo como esa dulce y pequeña Andalucía de la que escribió mi padre, y que las distancias y sus injurias, después, al final de cualquier crepúsculo me hagan regresar a ti, mujeres en este día rondan esta habitación
Que aunque es pequeña y es pálida, supo abrirse para que cupiéramos en ella
Tan llenos de nada
