Por si las moscas
¿Y si le queda algo de vida?, pensarán. A la espera de una chispa de vida, con la puntita del dedo índice, tocarán alguno de los nervios… pero nada. Será como tocar cerámica o un pedazo de queso. Alguien tomará a los insectos que no te inmutan como prueba irrefutable de tu podredumbre. Después de todo, el que se queda fijo con insectos paseándose sobre sus poros o es está muerto o es un santo.
Del cuello descenderá un entramado de músculos y arterias que adquirirán la apariencia de raíz, anunciando que estás listo para regresar a la tierra.
Más allá y acá de la piel siempre hay algo que a pesar de no ser nuestro, es parte de nuestro ser. Serás finalmente aquello que la piel siempre ocultó; y junto a los aretes, las carnes quedarán indiferenciadas: ambos ya objetos inanimados que alguna vez adornaron lo que llamaste yo.
Comenzarán a hablar de ti como se habla de los huecos: de esos espacios que a pesar de no ser nada, existen. Y te olvidarán con la ligereza que se olvidan los huecos que no dan placer ni dolor. Quizás, le dolerás a alguien como a Sartre le dolió la no existencia de Dios. Con poco más de suerte le dolerás a nadie y te irás sin ser estorbo.
Por si las moscas, pide que te pinten, y también, que te hagan pintura. Reta a Platón y a su milenaria advertencia de que la pintura relega a la verdad a un tercer plano. Ya cadáver pintado, y pintura, correrás el riesgo de quedar en perpetua despedida y en el eterno presente del que te mira. Cara a cara, le harás entender que la muerte futura ocurrirá en alguno de sus presentes. ¿De qué vale la verdad si las pinturas nos sobreviven?
James R. Cantre
Shanghái, China.
Concurso patrocinado por el witness 