marchan cual soldados de tablero.
La hierática planicie no acepta las "medias tintas".
Eres blanco luz del alba, o negro intenso, la noche.
Dos manos mueven las piezas,
negro ciego, blanco intelecto,
¿Qué divinidad dirige?
O quizás son solo piezas al azar...
entre trebejos que atacan, ella gira y a horcajadas
a lomos de aquel corcel, cabalga entre los peones.
Hacia arriba, hacia abajo, avistando allá un fortín.
Quiere orillarse o saltar de aquel cuadrado tablero
y dormirse en su oquedad.
que la libere como oblicuo alfil de una vida en diagonal.
/ Carmen Guzmán C.Derechos de autor reservado.
