Pasamos por Béjar de largo, sin pararnos. Nos habían dicho en la venta que tuviéramos cuidado porque era un paso difícil por la montaña donde salían salteadores de caminos escondidos tras rocas enormes.
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Ese pueblo cría traidores, falsos y ladrones —nos advirtieron—. No hay puente en el río y se pueden atascar las ruedas. Es donde abunda el peligro porque los ladrones aprovechan la umbría de los valles profundos y los cantos grandes y redondos para atacar a los descuidados. Hay que pasarlo de largo con prisa, sin pararse, sin mirar atrás si es posible. Y si pueden los caballos, no al trote sino a las cuatro patas para que no te den alcance los facinerosos.
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Pasado el peligro, ya todo fue cantar por el camino. Siguió el arciprestillo con sus canciones a la Virgen María, al mando de los ramales, dando gracias a Dios y a los santos por haber superado el peligro.
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Le dije:
—Tú, de igual manera cantas a la Virgen que a la Chata.
Me contestaba contento
—La Chata es dulce como la Virgen María. A la Virgen le canto en la iglesia y a la Chata fuera de la sacristía. Cada cosa en su sitio. Ya dijo Aristóteles que la verdad más verdadera es que el hombre por dos cosas trabaja: para comer y para tener juntamiento con hembra placentera.
Terminó esa máxima del filósofo y no paraba de reírse a carcajadas moviendo todo el cuerpo.
Cuando ya faltaba poco tiempo para ponerse el sol, acercándonos a Salamanca, le indiqué que se metiera por un encinar a la derecha del camino, que le tenía preparada una sorpresa. Dejó de cantar en seco, porque no se lo esperaba. Frunció el ceño. Desconfiaba. No obstante, no tenía más remedio. Por las buenas o por las malas, debió de pensar. Y optó por las buenas.
—Sigue, sigue —le decía al hacerse el remolón aflojando los ramales, de manera que los caballos se paraban.
Le insistía:
—No pares y sigue hacia adelante.
Así estuvimos avanzando entre las encinas un buen rato. En un vano le dije que tirara de los ramales para que pararan los caballos.
El arciprestillo, tan valiente con las muchachas de la sierra, estaba temblando.
Yo di un salto desde la tartana y le ordené que bajara y que atara las bestias a un árbol.
Obedeció sumiso pero sudando; y era cuando el sol menos apretaba.
—¿Qué pasa? —me dijo estupefacto—. Lo tenía enfrente a diez o quince pasos. —Quítate el zurrón y tíramelo.
La rabia acumulada la iba a pagar aquel pobre diablo porque no me obedecía.
Asió el zurrón con más fuerza sin soltarlo.
—Dame esos pergaminos por las buenas —acaricié el mango de una daga.
—¡No... No...! —exclamaba—. Estaba pasmado y retrocedía agarrando el zurrón con más fuerza.
Saqué la daga y salió corriendo. Iba a ser el número cincuenta y ocho. Se resbaló en una reciente boñiga de vaca y cayó al suelo.
—Por favor —decía—, no dañes mis escritos, por lo que más quieras.
Le puse la daga en el pecho y empezó a rezar como una vieja. Corté de un tajo la cinta de cuero de la bandolera. De un tirón le arranqué la talega.
No sé por qué se me metió en la cabeza que allí tenía los pergaminos de Rechivaldo. Le dije que no se moviera ni se levantara hasta que se lo ordenara. Retrocedí hasta la tartana y saqué los pergaminos. El primero decía: “Cruz Cruzada panadera y su conejo”, bobadas del cura. El segundo: “Descripciones de barraganas”.
—¿Que quiere decir esto del conejo de la Cruz? —le dije enfurecido.