—Espera... espera que te siga contando... Porque yo desde el armario he oído todas sus confesiones! En la última confesión se arrepintió de haber matado templarios. Y el Abad le contestaba: “Su majestad no ha matado a ningún templario”. Y él, compungido, le respondía: “Pero yo he ordenado matarlos a todos y no puedo dormir porque me remuerde la conciencia”. Y el Abad: “Duerme tranquilo y en paz, hijo, porque si hubiere culpa, su majestad estaría exento, por ser mandato del Papa Clemente V.
El Rey preguntaba al Abad —continuó el fraile— si sería castigo de Dios lo que le había pasado con su hijo heredero, el príncipe de poco menos de un año, por haber dado la orden de matar templarios.
—¿Y qué le pasó al niño?
—Que lo secuestraron sus adversarios políticos para dejarlo sin heredero y así serles más fácil usurparle el trono.
—¿Todavía no ha aparecido?
—Hace un mes que lo secuestraron y todavía no ha aparecido. Él está convencido, dada la crueldad de los que quieren arrebatarle el trono, que ya lo habrán matado al no haber cedido ni un ápice.
—¿Es posible que nadie se pregunte por tamaño crimen?
—A los tutores de Salamanca les dice que ha llevado al niño a que lo eduquen en Murcia y asegurar allí los límites de la frontera del reino, con
la presencia del príncipe. Y a los de Murcia les dice que el niño príncipe sigue en Salamanca con sus tutores y educadores castellanos. A su otra hija, la pequeña princesa, la tiene en la corte de Aragón. Se la están educando para casarla, cuando llegue su hora, con el heredero de aquella corona. El Rey, dice, no para de llevar y traer a sus hijos de un lado para otro. Y encima, ha sufrido otra melancolía al morírsele la niña más pequeña, porque ha tenido dos hijas y un hijo. Está desolado por carecer de heredero. Y ahora se encuentra enfermo. Últimamente está escuchimizado, con tantos problemas. El Abad no ha conseguido tranquilizarlo y sigue con la conciencia atormentada. El Rey tiene muy claro que sólo él es el culpable de los más horrendos sufrimientos, de la muerte de tantos templarios masacrados. Eso es lo que más lo atormenta.
En varias ocasiones hemos planteado rebelarnos y pasar por la daga a los abades malvados, pero no hemos sucumbido a esas tentaciones horrendas porque, de rebelarnos, no sólo peligraría nuestra alma, ya que seríamos excomulgados, sino que también perderíamos nuestro cuerpo, pues nos ejecutarían, sin piedad, al momento.
Al unísono, los dos dirigieron la mirada a la luz del ventanuco enmarcado por algodonosas telarañas.
Volvieron a crujir las vigas, pero ya no se asustaron.
—¿Cómo te llamas? —preguntó el fraile.
A lo que contestó el calvo:
—Ferrán. Ferdinandus, decían los antiguos. Ferrán Gotier. Y Gotier es el mote; debe de ser porque mis antepasados eran todos rubios, descendientes de los godos.
El fraile quedó tieso, infló las costillas, abrió los ojos, juntó las manos, entrelazó los dedos y cayó de hinojos en actitud de veneración y reverencia diciendo:
—¡Ferrán Gotier, Gotier Magnus! ¿Es cierto que tú eres Ferrán Gotier, el físico más reconocido en todo el Mediterráneo?
Se fue recuperando y respiró sosegado. Con la mano izquierda sobre el pecho, trazó con la derecha, muy despacio, una cruz en el aire diciendo: “¡El Señor, nuestro Dios te bendiga para siempre!
.
