Pasaron seis meses sin saber suyo.
Supuse que había decidido acabar la inusual historia que manteníamos.
Ya me había cansado de ser mujer de día y de noche.
Un vacío había comenzado a taladrar mi alma.
Ya mi cuerpo había dejado de regalar orgasmos sinceros a quienes transitaban por él.
Se había rebelado ante mi placentero oficio.
Viajé hasta la isla de regreso dos meses después y tomé posesión del regalo hecho en el último encuentro.
El mismo incluía una joven criada cuyo pago por muchos años estaba depositado en una cuenta a su nombre en el banco del pueblo.

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Sus atenciones me recordaron a las ofrendadas por una jovencita que mi tía llevó como servicio doméstico y terminó quedándose toda la vida como parte de la familia en su casa.
Había muchas preguntas sin respuestas.
Muchas nostalgias sin recuerdos.
Sentada en un mecedor con la brisa marina golpeando mi rostro estoy entre el dilema de quedarme para siempre allí o regresar a seguir ejerciendo mi profesión.
Mi regente, comprensiva ante todo y lamentando haber posiblemente perdido una fuente de ingresos tan abultada, me ha dado tres meses de vacaciones.
Tengo noventa días para decidir qué haré con el resto que me queda de vida.
Por las noches escucho las olas que chocan con las piedras y extraño su cuerpo.
Un cuerpo que me hizo conocer la petite morte tantas veces nombrada por los franceses y utópica para quienes no se desprenden del egoísmo de dar tanto como se recibe.
El mar siempre me pareció tenebroso.

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Lo conocí cuando dejé mi lar enclavado entre montañas, rodeado de flores y siembras.
Cuando decidí volar sin comprender que no todo lo que surca el cielo lo hace.
Cuando me rebelé a ser domesticada sin saber que el hacer lo contrario no indica que he roto con ese paradigma.
Vivo ahora en mi madurez, la realidad de ser una mujer que toda la vida ha estado rodeada de personas pero que esto no es suficiente para decir que he estado acompañada.
Es quizás la verdad de la mayoría de las personas.

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