Llegas a este hermoso lugar, cuando apenas el sol es un farolillo que se eleva perezoso por encima de las copas de los pinos y abetos más altos. Lo haces, cargado de frustraciones, pensando que la vida es como las rebajas de unos grandes almacenes, donde compramos diaria y compulsivamente, dejándonos llevar por los demonios meridianos de nuestras memeces y egocéntricos deseos. Pero apenas comienzas a sentir el lugar, identificándote con él, éstos se apaciguan. Durante un momento, goético y maravilloso, te olvidas de todo. Sientes el agua fluir, cantando siempre las melodiosas estrofas de su dulce, eterna canción, y sin embargo dichosa de acudir a su sempiterna cita con el mar.
Mientras contemplas la corriente, sientes que en tu alma aparece –y así va cobrando vida en tu imaginación- una hoja en blanco y piensas a continuación, en unas manos creadoras que comienzan a maquetar con ella un sofisticado barquito de papel. Ves un muelle, y deambulando por el crujiente maderamen, ves también a unos taciturnos porteadores, que como hormigas siguiendo una ruta predeterminada, cargan unos pesados fardos sobre sus anchos hombros, para depositarlos en lo más profundo de la bodega. Cada fardo tiene su correspondiente etiqueta, así como su lugar en un rincón de ésta. Te fijas en ellas y en caracteres góticos, lees lo siguiente: estrés, cansancio, ira, rencor, olvido, frustración, desengaño, miedo, egoísmo, infelicidad, avaricia, estupidez...
Cuando la bodega está llena, ves el barquito zarpar. Lo ves alejarse, lentamente al principio pero soberanamente veloz al dejarse llevar por la corriente, hasta que lo pierdes de vista en la última curva de ballesta que intenta en vano apartarse del horizonte. No tienes una brújula, para saber, al final, qué dirección lleva, ni qué meandros del río recorrerá en su camino. Pero tampoco la necesitas, porque de alguna manera intuyes que su proa ha puesto rumbo hacia el Oeste; siempre hacia el Oeste, enfilando su delicada gobernalla hacia ese lugar situado más allá del arcoíris, donde terminan siempre naufragando los sueños y las quimeras; las penas y las alegrías y también los deseos frustrados que nunca llegaron a la edad adulta de la realidad.
Cuando ya no ves la vela del palo mayor y le dices adiós con la mano, antes de continuar tu camino, sólo piensas una cosa: agua que no has de beber, amigo, déjala correr.
[Texto sugerido en Fuente Sanza, lugar de nacimiento del río Arlanza, Burgos: 9 de abril de 2017]
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