No es que me considere un ferviente partidario del pensamiento pesimista, o si lo prefieren, del exceso de objetividad de arrinconados talentos filosóficos de la Europa Oriental, como Cioran, pero sí reconozco en él, retazos estremecedores de una brillantez, que en ocasiones toca los segmentos de esa metafórica arpa que es el alma, cuyas delicadas cuerdas la vida va afinando metódicamente, hasta hacerla vibrar con las corcheas de la emoción.

Es por ello, quizás, que referencias a ‘merodear en lo profundo’, sirvan como hirientes espuelas a los devaneos de una estética de lo imposible, que creadas en ese taller de magia itinerante que lleva a cuestas ese empedernido Juglar de las Estaciones, que es Maese Otoño, dan rienda suelta, sin conmiseración, a las inquietas bridas de ese yegua blanca, que es la imaginación.

Y es que, a medida que Maese Otoño avanza en su función, reconozco que un estremecimiento de placer recorre mi espina dorsal, pensando que mis ojos, afectados por un exceso de dedalera, presagien, en la belleza e intensidad de sus colores, el eco de esa misma noche estrellada, en la que mi gran amigo Vincent, por supuesto, Van Gogh, se sumergió en el sueño eterno, posiblemente sin poder evitar un último rictus de emoción.

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