En el final de su vida, Jose se encontró a sus ochenta y cuatro años con una hija de treinta que hacía como doce años que no veía y que se comportaba a todas luces, como una adolescente despechada. Los primeros días, el sonido apagado y constante del respirador, solo era interrumpido por los buenos días de los más variopintos personajes, hasta una pareja compartió una larga noche lecho con ella. No quise preguntar, no me veía con derecho.
Con el transcurrir de los días y la lejanía del verano cada vez más evidente. El piso, el viejo piso que a su vez, heredé de mis padres y que fue mi aportación casi única, para que nunca tuviera la cortapisa de no tener donde quedarse. Desde sus dieciocho años, fue mi aportación en post de su independencia, no quería que esa parte de mi, la más rebelde y artística, al albor de los comportamientos y relaciones como los demás como el común.
Lo dicho, con el paso de los días, el invierno iba siendo más evidente, la casa carecía de mantenimientos básicos y un ruído que no le gustó nada al medico, se instaló en mi ya de por si maltrecho pecho. En resumen, la situación, hacía aconsejable mi translado a la habitación y ella empezó a pasar las noches, en el cómodo pero nada discreto sofá cama del salón.
No salía mucho de la habitación en esos días, lo justo para ir al baño y preparar alguna taza de café que aliviase el transcurrir de los días. En el fregadero a veces. me encontraba el trajín de las noches, con latas acumuladas y botellas de vino de marcas variadas por no decir baratas y copas con restos de vino.
Cuando no, no me encontraba nada, había mudado el nido después de una noche más satifastoria supongo y gozaba de su sexualidad en otra bien cobijada morada. Mi hija. la verdad que no podemos decir que no sea hija mía. Una versión libérrima, pero dulce, de buenos modales y suaves palabras, pero una sexualidad desboradada que es tan yo, que no lograba comprender su madre...