POETAS MUERTOS
¡Ay de ellos! Insultan a la lírica y no se dan cuenta
Autodenominados poetas de la ciudad que apestan a mediocridad
Y aun así tienen el descaro de mostrar su cara en el periódico
Poeta del Cují, por ahí escuché que le dicen
Otra pomposa es una con nombre de flor venenosa
Hay un par más que no vale la pena ni siquiera mencionar.
Cuidado, imprudentes, que pueden despertar a los dioses muertos
Porque hablan de la calle sin tener las uñas llenas de tierra
Porque hablan de hambre sin sentir el calambre en el estómago
Los lobos están hastiados de ver en el podio las mismas caras viejas y pérfidas
¿Cómo es que sonríen estupefactos dándose golpecitos en el hombro?
Si la ciudad miserable, si la ciudad es decadente…
La necrópolis escucha el canto de los cuervos en una cueva
El ritual comienza con un cáliz popular que pasea por manos demacradas
Pupilas dilatadas, zapatos gastados, memorias agotadas
Los ojos furiosos se concentran en la copa ya vacía
Una tenue luz de vela deja ver a las almas desnudas
Y una mujer grita lo que todos están pensando:
« ¡Hay que quemar al poeta de la ciudad!»
Ah… Y qué patético se siente…
Cuán bajo hemos caído al considerar a ese un poeta
¿Y qué diría Ramos Sucre? ¿Y qué diría Mariño Palacio?
Los nigromantes invocan a la mujer que molieron a golpes,
Aquella que en silencio fue humillada porque no tiene voz
Los difuntos se desprenden del nombre y del cuerpo para acudir a un llamado mayor
Toman entre sus dedos las cenizas agonizantes de la poesía
Se vuelven uno frente a la tumba que reclaman como suya
Porque aún de luto se refugian en la creación de nuevos universos
Saben que no son los únicos en escuchar a la muerta llorar
Otros cuervos en otras cuevas se reúnen para en papel vomitar
Se rasgan la cara porque están hartos del hambre cultural
Que es todo lo que queda en esta ciudad de muertos.
Arte de Fabio Marigo
