Estado extático, alterado, con lluvia de cosquillas imaginarias entre la barriga y el pecho. Aquí estoy, rendida ante la poderosa existencia. Soy el vórtice en medio de un huracán embravecido de preguntas y supuestos propósitos, pero no lucho, no, me entrego, acepto y me rindo a lo inmenso. Confío. Inconmensurable es lo que ignoro, poco lo que sé: jamás insignificante. Las picadas de bachaco enseñan. Mira, es que a veces, esta noche, sólo creo en el momento: el aroma de orégano que desprende la carne que cocina Víctor, la voz que sale de la bocina y la luz amarillenta del techo de Jota. Sobre todo este bloqueo del mañana, esta alegría, ¿ves? Vine a vivir las carcajadas y el amor, la birra y la mordida en la boca.
El cartel de la pared anuncia que el propietario no se hace responsable de su comportamiento cuando está intoxicado.