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"No me di cuenta, -me dijo- ahora lo que dices lo puedo ver, pero no me di cuenta.

"¿Cómo pudo ser? Las señales estaban todas ahí, invadían el aire, había que empujarlas con las manos para poder atravesar el lugar. Había que moverlas de la sala para poder llegar de la sala al cuarto y del cuarto a la cocina y, para el momento en el que a uno se le antojara regresar a cualquier espacio de esta diminuta casa, ya se habían agolpado de nuevo y crecían más rápido y con mayor violencia que la maleza insaciable en las selvas apretadas y olvidadas de la Guayana o de cualquier otro país invisible. El aire era pesado cuando dormía, si podía, sentía una opresión en el pecho. Era él asma, pensaba yo. Es la ansiedad. Es el trabajo. Es que han pasado muchos días sin que escriba nada que valga la pena y cuando eso me pasa comienzo a sentirme medio muerta por dentro."

"Ahora recuerdo ese miércoles a la perfección. Las sabanas encima de la cama, el collar de la mama de A. colgando sobre su cuello y la cuchara que había usado para mezclar el café tirada sobre el piso. Se le resbaló de la manos y la dejó ahí."

"Fueron nuestras invisibilidades las que nos trajeron a ese lugar, las pequeñas muertes,las cosas que no dijimos, las cosas que no supimos decir, los sentimientos que estaban ahí pero no sabíamos conjugar."

"No fue una suma de cosas, fue el espacio entre esas cosas."

No fueron las cosas que perdimos, fue no saber que las estábamos perdiendo.

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