Escenas famosas del declive, imágenes colorizadas del desastre en miniatura. Ando por mi cuenta, como me he acostumbrado a estar pasadas las 8:00 p.m., camino por rabia por los pasillos de una nueva posada que acaba de negarme otro día más de estadía. Una súbita corazonada me pedía que subiera a la azotea, que contemplara la vista y recogiera aire puro en mis pulmones para lo que estuviera por venir.
Mi caja de cigarrillos estaba vacía, la nicotina no sería hoy la que tranquilizara a mi ansiedad. La punta más lejana de la azotea me permite sentarme y mirar hacia la oscuridad de una ciudad que no parece tener descanso. Hoy me siento como ella, hay partes de mí que yacen confundidas y desorganizadas en el mecanismo de mi mente, engranajes de hombre-máquina.
Estado alucinógeno. La noche adquiere un color más enfermo cuando el diablo sale a la cacería desde sus fauces en el infierno, una mirada punzante sella mi destino, llevándome a la nada por unos cuantos minutos para luego devolverme cambiado y desorientado. Perturbado pienso en si debería acabarlo todo y tirarme al vacío, con la respiración cortada y sudando frío en medio de mi crisis interna.
Me calmo y rescato algo de control por un instante, me alejo del muro y escapo de la helada azotea con dirección a la habitación semi-vacía en la que me restan solo horas de refugio: La habitación 102. Para mi sorpresa, esta habitación está de todo menos vacía. La encuentro llena de semblantes perversos y miradas amenazantes, un hedor intenso a basura quemada desprende del brebaje que cocina una criatura misteriosa, con protuberancias en su cabeza que me recuerdan a los cuernos de un demonio.
Me siento atraído por la locura que mis ojos presencian, una voz en mi cabeza ruega que los ignore, pero no me tardo en entrar y unirme a ellos, causando escándalo una vez disuelta mi presencia en el caos. La criatura misteriosa se acerca a mi boca y me da hasta la última gota su “cóctel”. El alboroto debería haberse escuchado por toda la cuadra, aquellas almas que aún conservan su humanidad habrían tenido que cuestionar si nuestro pútrido festín venía de este mundo o si se trataba de una epifanía del final del mismo. La realidad se distorsionó al máximo.
Tocan la puerta y el ruido cesa en una fracción de segundo, me aproximo a la puerta embriagado de sangre. Tras la puerta me espera la dueña de la posada, soporto sus desplantes a causa de los estruendos misteriosos y lanzo la puerta para echarme a la cama. ¿Todo esto fue solo una alucinación? No puede ser, no puedo creer que haya sido así. Me echo a la cama e intento olvidarme del breve episodio de crisis, terror y confusión mefistofélica que acababa de parar.
Respiro, miro al techo y escucho como algo vuelve a hablar dentro de mí. Sacudo mi cabeza y su voz sube la intensidad, la siento alrededor de mí, intentando tomar posesión de mi consciencia. Grito en mi interior intentando alejarla, pero ya es demasiado tarde. Me levanto en contra de mi voluntad y miro hacia el piso queriendo evitar con todas mis fuerzas cada paso que doy hacia el interruptor de luz.
La luz se enciende y pierdo por completo el control de mi cuerpo, como si ese ser, ese “yo” en el que me hospedaba nunca hubiera sido mío. Caigo al vacío tal como lo hice mientras estaba en la azotea, la mano de una vil criatura tapa mi boca y siento como destruye mi rostro casi por completo. Me hundo en el abismo perdido de los pecadores y al salir solo veo de rojo, rojo los cuerpos de los visitantes, rojas las paredes y cuadros que decoraban la modesta posada, rojas mis manos manchadas de sangre y finalmente, roja y abierta mi cien con un agujero de bala. El rojo acaba y se convierte en negro.
Masacre en la posada “Rincón del cielo”. Siete asesinados fueron encontrados durante la noche del 7 de julio de 1996. Se desconocen mayores detalles sobre el móvil de los asesinatos. Entre los muertos se encuentran Dolores Martínez, dueña del establecimiento, y el asesino Lucas Rodríguez, que tomó su propia vida luego de cometer los macabros crímenes.
Una canción para el momento
Una canción para durante o después de leer
Como melómano, siempre he creído que mis relatos deben tener al menos una canción que acentúe de fondo el sentimiento que estos desprendan. Hatred of Music: I del músico experimental Tim Hecker es una elección más que correcta para acompañar de manera sonora a este relato. Oscuro, ambiental e instrumental, hay música que inspira sin necesidad de usar palabras y esta pieza es un ejemplo perfecto de cómo poder echar a volar la imaginación a lugares fuera de lo común escribiendo.
Notas del autor
La serie Experimento de Terror es —tal y como lo dice su nombre—, un experimento con el género literario del Terror. Quise salir un poco de mi zona de confort y coquetear con un estilo que difiere totalmente de las historias de desamor agrias en las que normalmente me desenvuelvo. Estos escritos fueron hechos durante los meses de junio y agosto del 2018.
Habitación 102 es el relato que da comienzo a esta nueva serie. Durante un día incómodo de estadía en una posada tuve la idea para este escrito, basándome en experiencias normales del día y dándoles una vuelta de 180° hacia una dirección fantasiosa, oscura y macabra. Las posesiones diabólicas quizás sean a estas alturas un tema algo cliché del cine de terror, pero justamente basado en ese tipo de filmes me antojé de relatar algo "distinto" para leer.
Aunque creo que está sobreentendido, no está de más aclarar que este relato es un trabajo de ficción. Cualquier parecido con hechos y personajes de la vida real es mera coincidencia.
Fuentes
Imagen N°1
Imagen N°2
Imagen N°3
Imagen N°4
Las imágenes N°1, 2 y 3 fueron editadas con un editor de imágenes en línea con motivo del post
Imágenes tomadas de un banco de imágenes libres de derechos de autor
Serie – Experimento de Terror
I: Habitación 102
II: La Esquirla (Próximamente)
III: Insecto (Próximamente)
