El dueño de las letras
el que eriza tu piel,
ni de tu taquicardia
el culpable cuando
alevoso te acecho.
el espejo ni el Neruda
que mi verso emula
al pensarte desnuda
en mi lecho ni aquel
filósofo loco con el ego
de un idiota maltrecho.
que asalta y no paga por derecho,
ni el Gardel que tu humedad
desata al rozar tu espalda
con hermosas orquídeas
que en Venezuela cosechó.
No soy del vino
aquel sabor veraniego
ni el hielo travieso
que eriza tu cuero.
de las letras que nacen
del pecho con la claridad
del agua cuando al río me acerco.
. 
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