¿Qué sería del Metro de Caracas si no fuéramos tan panas?
Una crisis a la vez, así vivo en Venezuela, para poder superar el día a día, que comienza con la bendición de mi madre, y termina exactamente en la misma cama en donde comienza.
Tras una o dos horas de un trayecto que normalmente se cubre en 45 minutos al fin logro llegar a la ciudad, para adentrarme en el corazón de Caracas, El Metro.
Luego de ver que en la entrada no hay mucha gente acumulada, que está "funcionando". Entro a la estación expectante, tengo la sensación de entrar a una sala de cine, conozco el título de la película, pero no sé que escenas voy a encontrar, ni cuales serán sus protagonistas.
Luego de ver que en la entrada no hay mucha gente acumulada, que está "funcionando". Entro a la estación expectante, tengo la sensación de entrar a una sala de cine, conozco el título de la película, pero no sé que escenas voy a encontrar, ni cuales serán sus protagonistas.
El paso está libre, sólo algunos torniquetes funcionan, y pese a la incesante crítica a la gratuidad del servicio, muchos de los que poseen el boleto, cuyo costo es mínimo, deciden ingresar al sistema sin pagar, con mirada triunfal sobre aquellos que si pagamos mientras en la comisura de los labios se asoma una sonrisa que refleja la viveza criolla.
Mientras bajo las escaleras, veo el tren que está en el andén, pero una pareja que va al trabajo, tomados de la mano, nos impiden el paso a los demás metrousuarios.
El tren se fue. Ahora debo esperar, impaciente, ansío ver ese pequeño rayo de luz, que quiebra la oscuridad del túnel, anunciando la llegada de una nueva oportunidad. Doy un vistazo por la estación, siempre hay algo que ver, siempre hay alguien que conocemos, porque en Caracas somos puros panas.
Entre el mar de personas, no distingo a nadie, más que la acostumbrada estampa femenina, que por doquier se muestra pretenciosa, altiva, altanera, pero sonriente.
Digna de ver, volteo, y no soy el único atrapado por la belleza de la fémina, los más atrevidos la miran fijamente. Yo, centro mi mirada en el túnel, y decido sacar el libro, un poco de distracción para el momento. Paso un par de páginas... llegó, justo ahora que la estación comienza a llenarse, atento a mi billetera, y teléfono, guardo el libro y cuando la trompa mecánica se asoma, todos los presentes, como conectados telepáticamente, entendemos que este vagón no transporta pasajeros, viene apagado.
Una mezcla de tristeza, desesperación e impotencia se apodera del ambiente, pero pasa poco tiempo y vemos aparecer imponente, indetenible, un nuevo tren.
Viene atiborrado, por suerte se bajan unos cuantos y comienza el forcejeo para entrar en la cápsula al fin, una vez adentro, la orgía de olores se apodera de mis sentidos, la atmósfera cargada de gritos, calor insoportable, todos se quejan, pero un grito nos corona, imposible de ignorar, un borracho cuyo aliento enceguece a quienes lo rodean increpa molesto "Sigan votando por maduro, no joda", de esta manera comienza una tertulia entre adeptos y opositores al borracho, que filosofan sobre la vida y costumbre del pobre hombre, que por error se montó en dirección contraria, y luego de entender que tenía que devolverse y seguramente atravesar la misma odisea, se bajó valiéndose de puños y maldiciones, mientras unos liceistas se burlaban de él.
Tres estaciones después del grito libertario, me bajé con un nuevo número almacenado en mi teléfono, gracias al borracho, hice un nuevo pana que no sabía que regalar a la novia, le conté que hago bombones, quiere un encargo, más tarde lo llamo.
