Mis cosas huelen a vómito
pero mi cabello a rosas.
Puedo imaginar que todo lo mío es un río de devueltos,
de talleres que hice y jamás terminé.
Los devolví más feos y más yo por dentro.
Aun así las rosas querrán vestirme
cuando me pierda en mi propio vómito,
Y me recuerde que tengo que meter todo esto a la lavadora.
No he ensuciado más que el sonido con mi voz,
no he destruido nada más porque
nadie se ha querido ensuciar con rosas.
Pero nunca vomité por mi boca
si no por los mil huecos y rasgos
que tiene mi piel.
Por mi boca han salido incoherencias y muerte,
por mi boca ha salido lágrimas de años pasados.
Pero por mis ojos toda la belleza de mi mente.
Por favor, aprecia mis lágrimas bellas llenas de rosas.
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