Roberto Bolaño nació en Sudamerica, en Chile y escribió toda la vida. Recuerdo que venía leyendo algunos cuentos de él en un kindle viejo que tenía y una mañana en el baño empece a leer su novela La pista de hielo y no salí hasta terminarla.
En la novela un alter ego de Bolaño es sereno en un camping en una costa española y tiene, o quiere pensar que tiene, una novia que vive como puede dentro del camping, una mujer callada y de una sensualidad extraña, oscura.
A la vez nos habla de otro personaje, un artesano envejecido y asentado que intenta mantener a flote su local de artesanias, mientras se acuesta con varias mujeres y pretende una libertad inutil, sincera.
Una de sus amantes es una patinadora de hielo, para quien, una mano que entra en el dinero oficial, defrauda a medio mundo para construirle una pista de hielo y verla ser feliz.
Después de leer esa novela no fui el mismo. Primero me saque el sombrero de una vez y para siempre por este animal con lapicera.
Luego seguí leyendolo: Una novelita lumpen, Amuleto. No leí los Detectives Salvajes, ni 2666.
Mi kindle se rompió y Roberto ya no escribe, murió mucho antes, en un tiempo sin importancia ya que está vivo, hoy, aquí.
