La continuidad de los parques

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte.

Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto.

Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron.
El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Mi opinión

En este microrrelato Julio Cortázar rompe con los esquemas de los cuentos a los que estamos acostumbrados dándonos dos universos paralelos los cuales convergen en uno solo.
Esto, en mi apreciación nos permite ver como la literatura puede ir más allá y quebrar los paradigmas establecidos. Nos demuestra que la lectura no es sólo un medio en el cual podemos encontrar diversión y goce sino, también es posible introducirnos en ella y verla como un mundo donde no hay límites. Algo mágico, donde podemos adentrarnos por un tiempo y ser lo que queramos, desde un ágil detective hasta el más grande de los piratas o simplemente ser un espectador de estas increíbles historias. Escapando así de la monotonía de la cotidianidad.

"La continuidad de los parques" en la voz de Cortázar

Un poco de Cortázar

Julio Cortázar nació en Ixelles, Bruselas, el 26 de agosto de 1914.

Fue un escritor, traductor e intelectual argentino, considerado uno de los autores más innovadores y originales de su época. Maestro del relato corto, la prosa poética, Cortázar fue creador de importantes novelas que revolucionaron la literatura hispana.

Su obra rompió los moldes clásicos a través de narraciones alejadas de la linealidad temporal, y sus contenidos transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico. Su trabajo es catalogado entre el realismo mágico y algunos lo sitúan en la línea del surrealismo.

Vivió casi toda su vida en Argentina y después en Europa, donde residió en países como Italia, España, Suiza y Francia, nación donde se estableció en 1951 y en la que ambientó algunas de sus obras. Cortazar rechazó la nacionalidad argentina en 1981 en protesta con el gobierno de ese país. Murió el 12 de febrero de 1984 en París, Francia, a consecuencia de leucemia.