Hola, sigo bebiendo mucho y volviéndome loco.
Ha pasado tanto tiempo desde que hablé con alguien. Todos se han ido… Decidí poner esta carta dentro de la botella del licor que me tomé hoy. Ojalá el escrito llegue, alguna vez, a otra red social. De lo contrario, todos habrán muertos en vano.
Nuevamente el dinero corrompió a los vivos y a los ingenuos, a los que tenían poder y a los que no. Haber creído que todos los seres humanos eran honestos y que la gente no se aprovecharía de un sistema de recompensas, poco entendible, ha generado una masacre. Todos han muerto, incluso el omnisciente Cheetah.
Les juro que lo hice porque sentí que tenía talento.
No fue por envidia, vanidad o ego. Mi meta era demostrar originalidad y creatividad. Solo pretendía eso, maldita sea. Se suponía que me iba a ir bien. Creí que mis publicaciones les iban a gustar a todos. Yo no era como ellos. Aunque admito que imaginé generar dinero con cada publicación. Tenía mucho que ganar. Ahora no tengo nada que perder.
El mundo se dividió.
Un grupo de usuarios se unió creyendo que solo les bastaría la pasión, ser creativos e inéditos, para triunfar. Otros se organizaron y entablaron una dictadura en la que no evaluaban nada de eso, pero sí la fidelidad de votar lo que sea y a quien sea. Si eras bueno o malo no importaba, todos valían lo mismo. Irónicamente dicha perversión ganó adeptos, luego que los que eran buenos y únicos no lograron prosperar como debían. La masa comunista fue indetenible, pero hubo una resistencia ilustre.
Yo estuve allí, fui testigo.
Pronto cada usuario, los grupos y los rezagados independientes, tuvieron que elegir un bando. Combatirían hasta la muerte por instaurar su utópica sociedad. Unos buscaban el dinero fácil y la fama, los otros querían esos mismos dones, pero basados en sus capacidades. Yo estuve ahí. Todos estaban ciegos. Tanto, que pronto los insultos terminaron en agresiones y las agresiones se convirtieron en sangre, mucha sangre. Tanto, que en donde hubo vida y talento -mucho o poco, bueno o malo- no quedó nada.
Todos murieron porque nadie cedió en su opinión. A todos les dieron la oportunidad de creer en lo que quisieran, la oportunidad de ser libres, pero la gente rara vez sabe realmente lo que quiere y tampoco entiende en qué o quién debe creer. La violencia no entiende de intelectos y el dinero siempre generará discordia en quienes no comprenden la verdadera prosperidad.
¡Esta vida así es una mierda!
¡Estoy harto y solo!
¡Desesperado! ¡No puedo más!
Uno no es nadie si no hay alguien más. Al menos si existiera uno, pero no hay nadie. Todos han muerto, excepto yo. No hay otra perspectiva que me diga si lo que hice estuvo bien o mal. Cualquiera que hubiese sobrevivido, del bando que sea que perteneciera, me hubiese podido decir algo ¡Lo que sea! Lo cierto es que los extraño. Al fin y al cabo, nada está bien o está mal si no existe la contraparte que te lo diga.
Se me acabaron todas las botellas...
¡Estoy triste! ¡Loco y callado!
Lloro todos los días. Siento mucha culpa. Quizás pude hacer más. Tal vez les pude haber dicho algo antes que murieran. Ambos lados tenían razón y a su vez no lo tenían. Yo era uno de ellos, de alguno de ellos. Haber elegido estar en el medio me hizo ver como todos desaparecían.
Hoy es la última vez
Cada día he venido a la orilla de este mar a arrojar una botella con un papel dentro en el que explico lo que pasó y pidiendo perdón por estar vivo. Pero ésta es la última. Ya no hay más licor, ni más botellas. Ya no estoy lúcido. No recuerdo algunas cosas. Creo que todo es mi culpa. Quizás yo los maté, o tal vez ellos se asesinaron entre sí. Ya no lo tengo claro.
No sé si volveré a escribir, no tengo ánimo, ni como hacerlo, sin embargo, me gustaría que alguien me leyera. Sería bueno saber que hay un destinatario para esta carta, alguien que me diga algo, cualquier cosa.