Yo también caeré, soy un clásico, mi olor es de antiguo…esta generación verá morir al rock, me verá morir, pero a nadie le importa. Somos la vieja música que no entra en las fiestas infantiles de ahora, todas las fiestas son fiestas infantiles. Listas de nombres olvidados, tarareando en la muerte el acorde del silencio, el acorde del olvido, el acorde del final. Vamos envejeciendo entre sueños imposibles. ¿Dónde estará Nirvana?, ¿Quién realmente disparó el arma? , en qué parte del mundo sobrevive la música, la buena música, ya no podemos ir a los bares sin que nos atormente con la música moderna de los jóvenes, jóvenes embrutecidos moviendo el culo en las discotecas, es una generación que sólo sabe mover el culo… Ya no hay canciones por la paz, por eso me deja, nadie quiere vivir con una leyenda, con un clásico, estoy confundido como el tipo que le disparó a Jhon Lennon, estoy confundido como Brian Jones hundiéndose en esa piscina. Sólo hay ruido y silencio…sólo ruido y silencio. (FRAGMENTOS DE UNA OBRA QUE SE NIEGA A CONVERTIRSE EN COMEDIA)