Пусть золотая канитель
узором ляжет мне на душу,
тоска... да ну её "в качель",
в свои стихи её обрушу!
Пора закрасить седину,
разгладить мелкие морщины,
в гитаре заменить струну,
и выпить на ночь чай жасминный.
Затем, приблизив новый день,
хрипеть от радости по нотам,
чтоб что-то было - набекрень,
и под ребро кололо что-то...
Я канительку потяну
и новой рифмою расплющу,
случайно оборву струну,
но заслоню руками душу...
Она, как слёток из гнезда,
упав под чей-то куст герани,
взлететь не сможет никогда,
из рук чужих клевать не станет.
Порыв души не обогреть,
заботой можно искалечить,
у птицы наступает смерть
от рук горячих человечьих...
А перья – три, четыре, пять –
Да разве это оперение!
И всё же хочется летать -
в каком-то новом измерении...
Тоску свою ломаю в хруст,
Не нужно мне жары и снега...
Душа - мой слёток светлых чувств -
Целует всех друзей – с разбега!