by Siberiann on Paul Lindstrom
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A ciencia cierta no se conoce cuándo fue la primera vez que alguien golpeó un bidón con esa rabia alegre, pero si uno se para en las esquinas de Montevideo o Buenos Aires hacia finales del siglo XIX, puede casi oler el polvo, el sudor y la tinta de los periódicos satíricos que daban vida a aquellas primeras agrupaciones. No nació en un conservatorio, ni bajo la batuta de un director con frac; nació en el barro, en los carnavales populares donde la gente común necesitaba reírse de los poderosos, burlarse de la política y, sobre todo, sentirse parte de algo más grande que su propia miseria diaria.
Con el tiempo, esos grupos dejaron de ser simples comparsas desordenadas para convertirse en verdaderas orquestas de calle, aunque sin violines ni pianos. La percusión tomó el mando absoluto. El bombo, el redoblante y los platillos dejaron de ser solo instrumentos para convertirse en el corazón latiente de la murga. Quien haya visto ensayar a una murga sabe que no se trata solo de tocar bien, sino de respirar al unísono. Hay una disciplina espartana detrás de esa aparente espontaneidad festiva.
La evolución del estilo fue lenta, como todo lo que tiene raíces profundas. En las primeras décadas del siglo XX, la murga ya tenía su propia identidad, diferenciándose claramente de sus primas lejanas. Las letras ganaron peso específico. Ya no eran solo coplas graciosas; se volvieron crónicas sociales, denuncias poéticas, historias de barrio contadas con metáforas afiladas. El "cuplé" final, ese momento cumbre donde se resume el espectáculo, se convirtió en el espacio sagrado para la reflexión.
La murga no pide permiso, ocupa el espacio. Y en ese ocupar, en ese llenar la noche con voces que tiemblan de emoción y tambores que retumban en el pecho, reside su verdadera historia: no escrita en partituras inmaculadas, sino grabada en la memoria colectiva de quienes entienden que la música, cuando es honesta, es la mejor forma de contar la verdad.
Esa voz colectiva, esa estética del desgarro y la ironía, no se quedó confinada a las tablas de los teatros de verano ni a las plazas empedradas. Se filtró, como el agua en la tierra seca, hacia otras expresiones artísticas que buscaban algo más que belleza formal: buscaban verdad. En la literatura, especialmente en la narrativa rioplatense, la murga dejó una huella indeleble.
En el ámbito de la moda, la influencia es quizás la más visible y, a veces, la más malinterpretada. Lo que nació como necesidad —confeccionar trajes con retazos, lentejuelas recuperadas, telas brillantes de bajo costo transformadas en oro visual— se ha convertido en una declaración de estilo. Diseñadores independientes y hasta grandes casas de moda han bebido de esa estética del "brillo pobre", esa capacidad de hacer mucho con poco. La paleta de colores intensos, el exageración de los accesorios, la mezcla de texturas que chocan y armonizan a la vez, reflejan una filosofía de vida: la ostentación como acto de rebeldía y dignidad.
Pero quizás donde la simbiosis es más profunda es en la música misma. Otros géneros han intentado apropiarse de la energía murguera, a veces con éxito, otras con resultados forzados. El rock nacional, el tango electrónico y hasta el hip hop local han incorporado la percusión murguera, esos redobles secos y esos platillos que cortan el aire, para dotar a sus canciones de una urgencia rítmica nueva. Artistas urbanos samplean las voces corales, esas armonías abiertas y potentes, para crear bases que resuenan con una autoridad ancestral. Sin embargo, la verdadera influencia no está en la copia técnica, sino en la actitud. La murga legitimó la idea de que la música popular debe tener contenido, mensaje y compromiso. Ha inspirado a nuevas generaciones de músicos a no tener miedo de ser políticos, de ser poéticos, de ser ridículos si es necesario para llegar a la verdad.
Si uno se acerca a una batería de murga, lo primero que golpea no es la vista, sino el estómago. No hay orquestación compleja de vientos ni cuerdas; aquí la arquitectura sonora se levanta sobre tres pilares de metal y parche, una trinidad percusiva que parece simple hasta que intenta ser dominada. El bombo es el ancestro, la tierra firme. Es un instrumento grande, pesado, que se lleva colgado al hombro o sujeto con correas, y su función no es marcar el tiempo con frialdad metrónomo, sino empujar. Cuando el bombero golpea, lo hace con una baqueta gruesa, a veces con el lado de fieltro, a veces con la madera, buscando ese retumbe grave que se siente en las costillas de los espectadores.
Sobre esa base tectónica danza el redoblante, el nervio del sistema. Más agudo, más tenso, exige una técnica depurada que mezcla la rigidez militar con la soltura del jazz. El redoblante no solo marca; conversa, interrumpe, adorna. Sus repiques son frases cortas, punzantes, que cortan el aire como navajas. Mientras el bombo ofrece la estabilidad, el redoblante introduce la tensión, la duda, el juego rítmico que mantiene a la audiencia alerta. Un buen redoblantista no toca notas, toca intenciones. Sabe cuándo callar para dejar respirar al conjunto y cuándo explotar en una ráfaga de sonido que eriza la piel.
Y luego están los platillos, esos discos de bronce que actúan como el aire, el brillo, la chispa final. A diferencia de la batería convencional, donde los platillos suelen llevar el ritmo constante, en la murga tienen un rol más dramático, casi teatral. Se usan para marcar los cortes, los silencios súbitos que son tan importantes como el sonido mismo. El choque seco de dos platillos, o el roce suave que genera un susurro metálico, define los finales de frase, subraya los remates cómicos o trágicos de la letra. Son la puntuación gramatical de la música: los puntos, las comas, los signos de exclamación.
Pero reducir la instrumentación murguera solo a estos tres elementos sería ignorar el instrumento más complejo y difícil de afinar: la voz humana. En la murga, el coro no es un acompañamiento, es un instrumento de viento y cuerda simultáneo. Las voces se dividen habitualmente en primeras y segundas, creando armonías que, aunque no siguen las reglas estrictas de la polifonía clásica, poseen una riqueza emocional única. Esa textura vocal, áspera por el esfuerzo, vibrante por la pasión, se entrelaza con la percusión de tal manera que es imposible separarlas. La voz grita, susurra, canta y declama, adaptándose dinámicamente al volumen de los tambores.
Esta combinación minimalista es engañosa. Al no haber melodías instrumentales que distraigan, cada error queda expuesto, cada desfase se nota. La belleza reside precisamente en esa desnudez sonora. No hay dónde esconderse. La interacción entre el grave profundo del bombo, el agudo incisivo del redoblante, el brillo metálico de los platillos y la carne viva de las voces crea un espectro sonoro completo, lleno de matices. Es una orquesta de resistencia, construida con materiales duraderos y accesibles, diseñada para proyectarse al aire libre, para competir con el ruido de la ciudad y, finalmente, para imponer su propio orden rítmico sobre el caos urbano.
Más allá de las partituras, los trajes brillantes y la técnica percusiva, la murga se ha erigido como un pilar fundamental de la identidad cultural en el Río de la Plata, funcionando como un espejo deformante pero honesto de la sociedad. No es simplemente un género musical; es una institución informal que regula, critica y celebra la vida comunitaria. Su estatus como hito cultural radica en su capacidad única para actuar como memoria histórica viva. Mientras los libros de texto pueden ser reescritos por los vencedores o silenciados por el olvido, la murga conserva en sus letras la cronología emocional de un pueblo. Cada año, las agrupaciones recuperan eventos políticos, escándalos sociales y tragedias colectivas, procesándolos a través del humor y la sátira para que no caigan en el abismo del indiferencia.
Este fenómeno trasciende lo artístico para convertirse en un acto de resistencia social. En tiempos de dictadura, censura o crisis económicas profundas, la murga fue uno de los pocos espacios donde la verdad podía circular, codificada en metáforas, gestos y miradas cómplices. Esa tradición de decir lo indecible sin ser explícito ha dejado una marca profunda en la conciencia colectiva. Hoy, cuando una murga sale a la calle, no solo está entreteniendo; está ejerciendo un derecho civil fundamental: el derecho a la discrepancia pública y festiva. Esta dimensión política, inherente a su ADN, la distingue de otras manifestaciones folclóricas que buscan principalmente la preservación estética. La murga no quiere ser museo; quiere ser noticia, comentario, debate.
Su impacto también se mide en la transformación del espacio público. Durante el carnaval, la ciudad deja de ser un lugar de tránsito anónimo para convertirse en un escenario compartido. Las veredas se llenan, las ventanas se abren, los vecinos salen a conversar. La murga humaniza la urbe, rompe el aislamiento individualista y crea una temporalidad sagrada donde lo colectivo prima sobre lo individual. Este ritual anual refuerza los lazos sociales, recordando a la comunidad que comparte un destino común, unas mismas alegrías y unas mismas penas.
Generación tras generación, la murga se reinventa sin perder su esencia, adaptándose a nuevos lenguajes, nuevas tecnologías y nuevas realidades, pero manteniendo intacto su núcleo ético y estético. Es un testimonio permanente de que la cultura no es algo que se posee, sino algo que se hace, se comparte y se defiende juntos, noche tras noche, golpe tras golpe, verso tras verso.
Es todo por hoy.
Disfruten del mix que les comparto, esta vez, sin voz, solo instrumental.
Chau, BlurtMedia…
