Vida melancólica que me atormenta cada vez que nela medito.
Esta predisposição mental pessimista, que se reflexe em acções, está a tornar os meus dias indesejáveis. A pouco e pouco isso me torna um ser vulgar e deprimente, que sei que não o sou. A vontade e o saber, de ser diferente, apoderam-se de mim. O que não é suficiente para o conseguir.
Os dias são curtos, as noites são curtas, o tempo parece não existir. Eu pareço tão inexistente nesta vida tão pré-feita. Sou um ser tão ignorante que não percebo que as coisas são mesmo assim e não sou capaz de fazer nada para as mudar.
As pessoas são mesmo assim inconvenientes, as doenças crónicas são a principal causa de morte, a morte é o maior medo das pessoas. O frio provoca febre, o sol provoca cancro.
O dinheiro provoca o crime, a falta de dinheiro provoca a fome. O sucesso provoca a inveja, o fracasso a depressão. O amor traz dor, a falta dele traz a solidão.
Como há-de alguém minimamente racional sentir-se confortável com esta situação?